навеяло. философское.

цепи событий.
наш сломанный фатум.
привел нас куда-то.

/

если б не ошибки.
неудачи.
случайности.
физкультура случайно привела меня.
на тот самый синий диван.
привела меня на четыре струны.
посадила.

/

случайные номера [номер.]
случайно оказываешься в постели.
как-то все предусмотрено заранее.

/

случайно вышел во двор.
мне было четыре.
там сидел миша.
теперь нам 21.
и общее лето.

/

случайно пришел.
осознанно напился.
отказался от бани. целомудренно.

/

случайно дневник.
случайно можно споткнуться.
наткнутся.
неожиданно сесть в поезд.
например.

/

или рельсы.
и размышления о том.
что существует человек.
который идет сейчас по тем же самым рельсам.
и цель его жизни напоить нас водой.

/

у меня жажда.
сейчас.
и неслучайно мы встретимся.
потому что так должно быть.
рельсы приведут меня в точку соприкосновения.

/

и если у тебя тоже жажда.
то это неминуемо.
соприкосновение.

Без заголовка

something big is going to happen
разбросанные птицы по асфальту, липкие звери размытые люди
одно лицо перед глазами
изучаяя каждый жест и взгляд,и каждое свечение
i will

и я не увижу наводнения,пока оно будет рядом..//

мой завтрак давно сгорел
и стены тают как шоколад
ноги стоят на голой земле

от лишней жары прохладно сочувствовать..

хочется вынуть душу и подержать ее в морозилке,
чтобы она не рассыпалась в цветные стекла при виде знакомых глаз..
но это ,черт возьми,прекрасно..
так хочется думать,что
может быть,это игра
,которая еще долго будет мучать.

чёртпобери

может быть, это пишу не я. по крайней мере вечер взорван как будто извне, не мной и не теми, с кем я провела этот день. мне больно, у меня нет лекарства, чтобы боль превратить в вещество. раньше я могла её кристаллизовывать в слова, а сейчас - всего лишь жалкие ошмётки падают изо рта как гнилые зубы. там, где должен быть ориентир, у меня пустота. и я фарширую себя чем попало, не разбираясь, настоящие ли это ценности или просто доппинг. гроза. дерево падает в пяти метров от нас, мы едва бежим, ноги тяжёлые от воды, головы - от вина. мне мучительно одиноко, старый дом больше не дом. могу ли я вообще быть дома? любить? или мой мозг настолько воспалён,что я вечно скатываюсь в хаос? неужто из всех альпинистов мне всего больше нравится Сизиф? когда я дохожу до вершины, меня начинает тошнить. когда касаюсь цели, мне нужна новая цель. но люди - не горы, тем более - не мишени. люди могут плакать и часто плакать по-настоящему от того, что я просто перешагиваю через них. но я отчего-то не воспринимаю всеръёз жизнь. кажется, что это такой этюд, набросок жизни. будто я могу позволить себе ошибку. и не одну. чтобы вспомнить, что жизнь завершается смертью, мне нужно постоянно одёргивать себя, возвращаться в состояние, в котором я крепко держусь за корни своего существования. помнить, что каждый твой шаг может быть последним. и было бы глупо, если бы моим последним шагом был бы шаг в дерьмо.

Когда ты вернешься, я буду другим,
А может быть останусь таким, как был.
Когда ты вернешься, будет теплый дождь,
А может, будет ветер, бросающий в дрожь.

Когда ты вернешься, будет зима,
А может, будет шуршать под ногами листва.
Я встречу тебя, и ты опять улыбнешься,
Но это будет потом, когда ты вернешься.

Когда ты вернешься, облака над головой
Уплывут куда-то в даль, тебя, оставив со мной.
Ты посмотришь им вслед и скажешь, что остаешься,
Но это будет потом, когда ты вернешься.

Когда ты вернешься, окунись в мои глаза,
И ты увидишь на дне отражение себя.
Когда ты вернешься, может, несколько слез,
На моих худых щеках, но это так, не всерьез.

И может быть ты тоже, слезами зальешься,
Но это будет потом, когда ты вернешься.

Когда ты вернешься, будет все, как хочешь ты,
Будут смех и слезы, друзья и цветы.
Ну а пока ты там с кем-то, где-то ебешься,
А это будет потом, когда ты вернешься…

(с) Dolphin

В середине дня появился Кинчев. С черным напряженным лицом. К нему подошел Слава Задерий и они направились к выходу. Они проходили мимо меня, и Слава вдруг сделал шаг в мою сторону, будто что-то хотел сказать, но Костя резко, зло даже дернул его за руку. Они ушли. Они были самыми близкими друзьями Саши. И им в этот день не нужны были лишние люди.
А ночью того же дня, в четвертом уже часу, у меня зазвонил телефон. Я сняла трубку:
– Нина, Нина, ты слышишь, Нина? – Это был Кинчев. – Нина, ты прости меня, я дурак, прости... – Он плакал.

Мне стало больно, страшно.
Я сказала:
– Это ты меня прости...
– Нина, прости, ну вот, ну хорошо, ладно... Нина... А если Бог его не примет, я Бога убью... Я... Я... – Гудки, отрывистые, короткие...

Я еще кричала сквозь эти гудки: "Откуда ты звонишь? Где ты?"
По коже пробежали мурашки. Эта последняя фраза... Верующие люди меня поймут. Поймут тот ужас, который разрастался в моей душе. Если раньше за нескольких моих друзей из рокерской среды мне было тревожно, то в тот момент мне за Костю стало непереносимо жутко. Потому что это было богохульство... Не он говорил эти слова, а его боль и отчаяние. И все же, все же...

На следующий день мне позвонил Андрей Столыпин по прозвищу Масик – художник группы "Алиса". Он сказал мне, что Костя у него.
– Как он, что он?
– Да сумасшедший дом у меня, – ответил Андрей. – Он то поет, то плачет. Может быть, приедешь?

Я приехала под вечер. У Андрея, как всегда, толокся какой-то народ. Костя лежал на диване вверх лицом с закрытыми глазами. Казалось, он спит. Но он не спал. Когда открыл глаза, то выглядел очень спокойным. Увидел меня, улыбнулся. И снова:
– Ты прости, ладно?..

Мы проговорили до середины ночи. О всякой всячине. И о Саше, конечно.
На следующий день приехал Дима Ревякин.
Потом были похороны.
После того как стало известно о гибели Саши, Костя звонил Тупикину в управление культуры.
Просил помочь "выбить" место на Северном кладбище – одном из лучших в Ленинграде. Тупикин помог. Место выделили. Но Сашины родные захотели похоронить его у Дороги жизни, в Ковалеве.

Сотни людей стояли на новом Ковалевском кладбище под Ленинградом около свежевырытой могилы. Представитель кладбищенской администрации, официальный распорядитель похорон, был в растерянности – и оттого, сколько народу собралось, и оттого, что люди стояли вокруг открытого гроба молча. Тяжелое, физически ощутимое молчание прижимало к обледеневшей земле. Казалось, сам воздух превратился в глыбы льда, спрессовался. Нечем дышать. Невозможно говорить. В этой траурной толпе не было ни одного человека, который пришел "исполнить долг". Была одна страшная боль на всех, одно общее горе, одна непоправимая беда. И поэтому, когда все же прозвучали слова, они не были похожи на традиционные надгробные речи. Несколько сбивчивых фраз Артема Троицкого. Потом кто-то прочел последние Сашины стихи. Потом чьи-то слова: "Костя, скажи..." И срывающийся, неузнаваемый голос Кинчева: "Мы тут с Димкой Ревякиным думали... Сашка просто поскользнулся! Он не выбросился из окна... Он оступился!.. Вот..."

На крышку гроба положили Сашину гитару. Застучали по дереву, ударили по струнам мерзлые комья земли. И тихим стоном отозвались струны, зазвучав последний раз. Все. Кончено.
Так же молча потянулись люди по дороге к станции. За спиной оставалось огромное голое поле Ковалевского кладбища: ни одного дерева, ни одного креста. Низенькие прямоугольнички гранита, низенькие ограды – неметчина. Здесь начинает казаться, что весна – выдумка поэтов, что ее не бывает. Здесь особенно пронзительно выстреливает из памяти Сашина строка: "Я знаю, зима в роли моей вдовы..."

Весной, которая все же наступила, 27 мая, в Сашин день рождения, Костя, я, Коля Васин и его приятель приехали в Ковалево. Костя и Коля смастерили скамеечку, чтобы каждый, кто приходит к Саше, мог посидеть рядом с ним. На краю кладбища рос лес. Ребята выкопали в лесу березку и посадили ее возле могилы. Она и сейчас там растет. Сашины поклонники всю ее увешали ленточками и колокольчиками. В ветреную погоду найти могилу нетрудно. По тоненькому звону этих колокольцев...


Это отрывок из книги Нины Барановской "По дороге в Рай..." , ...или Беглые заметки о жизни и творчестве Константина Кинчева...

Я могу стать всем, если только захочу.
Я могу сорваться вниз, если я уже лечу.
И, падая вверх, могу рассыпаться дождём,
Или мёртвого солнца стать последним лучом.
Я могу быть белым небом с краснотою синих дыр.
Могу быть радиопомехой, засорившей эфир.
Могу быть розовой тенью светло-серых тонов
Или шорохом куда-то уходящих шагов...
Я могу удивляться, я могу удивлять.
Я могу убиваться и могу убивать.
Я могу делать вид или видимость дела.
Могу стать определённым или просто пределом.
я могу быть свободой, продающей решётки.
Я могу быть дырой в своей собственной лодке.
Я могу разбежаться, оставаясь на месте.
Я могу быть один, хотя кажется - вместе...
Я могу быть обидой, могу быть и болью.
Я могу быть ненавистью или любовью.
Я могу растекаться улыбкой по лицам.
Я могу, если надо, кому-то присниться.
Я могу быть другим, я могу быть не тем.
Я могу стать не очень или даже совсем.
Я могу быть наверно, может быть, навсегда.
Я могу быть "нет". Я могу быть "да".
Я могу быть шёпотом или дыханьем.
Я могу стать встречей, если был расставаньем.
Я могу быть водой и спрятать глупое дно.
Я могу быть как раз тем самым, кто...»

- Посвящяется тем, для кого Новый Год - это запах мандаринов,
перегоревшие огни, осыпавшиеся иглы и головная боль...

...- А если ваш удел одиночество, то врезайтесь в этот снежно-слякотный праздник, когда без двух минут 0:00 вы идёте по улице и ждёте чуда, что впрочем, совершенно бессмысленно.

________________________________________________
Спальные районы встречают Новый Год пульсом разноцветных
гирлянд и секундами, свет и снег уютны, люди пьяны.
И это всё всего лишь ради серого "завтра"
Тебя ранит рассвет, а мне не хватает осеннего мая. У этого лета слишком яркая зелень и прозрачные облака. Слишком...
Я замечаю как наступает новый вечер. Время так долго терпело под пылью.
Стряхни с себя груз прошлого. И живи по-новому в новом году.
Дожить до проспекта. Пройти до весны.
Спутывай мои слова, что бы получить ледяное " Я тебя люблю"
И не беспокойся, чужое меня хранит.
Что будет со мной?... Да всё по-прежнему, сценарий старый.
Я иногда засыпаю в такси на пути к набережной сквозь сумерки .
Корабли уже не приходят к пристани, тоскливо смотреть на это
усталыми глазами. Мои волосы по-прежнему длинные и чёрные, я
рисую ими на воде и жду, когда к ним прилипнет жёлтый, как солнце песок.
"Я соберу в картонную коробку..."
И все твои бумажные отпечатки осени намокнут, как и твои слёзы, они никому не нужны.
Ищи свою яркость в осколках разбитых игрушек. Я разбилась на миллионы капель воды. Я не игрушка.

_________________________________________________
Твоя батарейка сердца не села.

Не меняют плюс на минус.

Я теряю тебя
(Кира Левина - С.Сурганова)

Я теряю тебя в этой мутной толпе.
Я теряю тебя по крупицам, по клеткам.
С каждым мигом, пронесшимся на высоте,
Теплота уступает паутинам и сеткам.
Я теряю тебя, мне тебя не найти.
Я теряю тебя постепенно, построчно.
По-простому, как Золушка без десяти,
И по-сложному, как фортепьяно настройщик.
Я теряю тебя, словно звук, словно вкус,
Забываю записывать, просто забыта.
Я теряю казах, я теряю тунгус,
Я теряю альцгеймер – убита, убита!
Моя память убита и ты вместе с ней,
Умирай, умирай, не проси подаянья.
Я теряю людей, я теряю друзей,
Я теряю наследников, имя теряя.


Терять в принципе сложно. Помню мне Кристина сказала однажды сказала: «нужно уметь терять людей….» и волны Волги захлебнули наши ступни вместе с гранитом Волгоградской набережной. Ее любимый город….
Не о том.
Так вот …терять трудно. Хотя кому – как. Мне трудно. Мне трудно терять любимых…. И не любимых. Тех чьи портреты глубоко под сердцем. И их от туда не вытащить. Почему - то.
Этим летом меня предали. Очень жестоко предали. Просто кинули. И я приняла решения что не буду общаться с этим человеком. «на пару дешевых фраз… она испугалась меня. Она захотела домой»…ну пускай. Может быть ей будет веселее с ней. Меня не ебет.
Волнует другое. Что есть что-то в нашем с ней общим городе, что напоминает мне о ней. А я не хочу. Я не хочу ее вспоминать. Но кто-то или что-то напоминает. Надо как то научиться терять людей. Вычеркивать в памяти…. Delete.. Свойство человеческого мозга забывать, жаль что сердце не может. Вспоминаются когда остаюсь одна. И со своими мыслями наедине…

А еще трудно терять людей не сознательно. Когда в один прекрасный день понимаешь, что он больше не твой. «худший повод скучать по человеку – идти с ним рядом, и понимать что он никогда не будет твоим.»
А был ли он твоим. Может это иллюзия такая.

А еще трудно… больно терять тех кто рядом, кого любишь… но теряешь…и медленно, медленно идет на дно то самое «не покинет». Странно.

А еще мы просто теряем. Тех, чьи души становятся звездами.

И теряя кого-то… просто теряя в любой форме проявления этого слова…. Мы теряем себя. Частичку себя разбазарив. «…имя теряя». А стоит ли сходиться, зная, что придется «проститься….»… да. Так надо. Пускай больно. Но так надо. Это жизнь. а если мы боимся терять , то легче запереться дома и дрючить пульт от телевизора от Прекрасной няни до Дома2.
Вот только опять мучаю кнопочки мобильника шепча смс… «…я боюсь тебя потерять»

Странные мы существа… люди.

If we could see tomorrow
What of your plans
No one can live in sorrow
Ask all your friends
Times that you took in stride
They're back in demand
I was the one who's washing
Blood off your hands

Don't you cry tonight
I still love you baby
Don't you cry tonight
Don't you cry tonight
There's a heaven above you baby
And don't you cry tonight

I know the things you wanted
They're not what you have
With all the people talkin'
It's drivin' you mad
If I was standin' by you
How would you feel
Knowing your love's decided
And all love is real

An don't you cry tonight
Don't you cry tonight
Don't you cry tonight
There's a heaven above you baby
And don't you cry tonight

I thought I could live in your world
As years all went by
With all the voices I've heard
Something has died
And when you're in need of someone
My heart won't deny you
So many seem so lonely
With no one left to cry to baby

An don't you cry tonight
An don't you cry tonight
An don't you cry tonight
There's a heaven above you baby
And don't you cry
Don't you ever cry
Don't you cry tonight
Baby maybe someday
Don't you cry
Don't you ever cry
Don't you cry
Tonight

Меня пугают люди без деффектов....
Мне скучна фарфоровая красота.

Я люблю граждан с изъянами.
Особенно с внутренними...глубокими...
...незаживающими

рваными ранами.

Такие люди гораздо живее.
Их трудно приручить.
Легко потерять, ненароком обидев.

Их ценишь куда больше
Выросших в оранжерее...

С ними не скучно.

Они познали радость...
...через настоящее горе.

.кукла.