А если писать по записи раз в год, через полвека будет 50 штук.

Это было часов в девять вечера. Сидя на стуле, я снова погружался в это непонятное состояние полного отсутствия и безмыслия - деменция крайней степени, аутизм? нет, смещение по фазе. Тело, кажется, здесь, но меня уже здесь почти совсем нет. Вся реальность сливается в одно белое пятно, оно сужается, на смену ему приходит пульсирующее белое.
Эта шариковая ручка на столе - часть меня, я в ней, а она во мне, и я могу её поднять в воздух, если захочу, одним усилием мысли. Но мыслей нет. Внутри перемещается то, что и будет искать часть целого Там, за пределами материальных и временных рамок.
В такие моменты я не принимаю ни одну из религий, я смеюсь над ними во весь голос. Какой Бог? Увольте, Бог - выше нашего понимания, ни одна из священных книг, писанных бездарями, не была отголоском истины. Бог - это совокупность совокупностей, и нет ему начала, и нет конца развитию, и вечность - дар, который отнять у нас нельзя. Разбившись на миллиарды осколков, мы соберемся воедино.
Вы еще верите в своего Бога, который карает любимых детей за их дары?
Сигнал.
Два часа ночи. Добрых снов.

Глубоко внутри тебя зарождается процесс, механизмы пораждают окончательный аккорд твоего жизненного пространства, за гранью которого - неопознанное, темная материя человеческого существования. Не смотри себе в глаза сквозь замутненное зеркало лжи и обмана, ты не увидишь причинно-следственных связей, опутавших твой мозг, вскрыть черепную коробку не так-то просто, это приведет к смерти.
Единственный выход для тебя - лоботомия, иссечение жадности, желания жить во что бы то ни стало и эгоизма. Кстати, вспомни, когда ты в последний раз возлюбил ближнего своего как самого себя? Вероятно, такого никогда не было. Это означает лишь только то, что тебе предстоит погрузиться на самое дно, пройти все круги Ада, испепелить больное сознание и погрузиться в небытие.
Гибельные воздействия любви, неосторожных твоих чувств и признаний приводят к тому, что ты превращаешься в куклу.
Если ты это читаешь, значит, ты - выживший из ума человек. А может быть, и нет. Может быть, мы - лишь набор движущихся молекул.

В сознании крутилась одна и та же картинка: в воспаленный мозг проникают каким-то новым, совершенно не известным до этих самых пор методом, иглами прокалывают оболочку, причиняя невыносимые страдания и высекая снопы искр из глаз. Чудовищная сила продавливает ткани и сверлит, сверлит, пока не высверлит все, без остатка, не высосет силы, не опрокинет навзничь и не ударит виском о дубовый стол.

Давай, сдергивай руками скатерть, устрой невероятный шум и испугай соседей.

Что-то льется из ушей, но не кровь, а гиперпространственная материя диметилтриптамина, которая, похоже, является отражением твоей сущности, твоего внутреннего "Я". Ты пытаешься вглядеться в материю, разгадать ее тайный смысл, постичь ее Тайну, Тайну, над которой веками бились великие теоретики и сильнейшие умы мира сего. Поврежденные нервные клетки напряжены до безумия, аппарат мышления работает, словно паровой котел, который перегрет, трещит по швам железная обшивка и вылетают болты. И вот - внезапный взрыв срывает крышку, пар вырывается наружу, разноцветная радуга сияет миллионами цветов, раздаются божественные звуки, воистину - Эдем, благословение Иисуса Назаретянина опускается на каждого раба Его. Все тайны вселенной постигнуты, все теоремы доказаны, гармония, тончайшее и хрупкое равновесие восстановлено. Количество атомов материи и антиматерии сравнялось, вещество смешалось, аннигилировало и... внезапно всё накрыто чёрным непрозрачным полотном.
Разомкнув веки, ты поднимаешь тяжелую больную голову и вытираешь кровь, совершенно не понимая, что с тобой происходит. Я могу тебе посочувствовать, мгновения, за которое ты окинул взглядом потаенные уголки Вселенной, недостаточно для того, чтобы понять, в чем смысл жизни, зачем планеты крутят хоровод вокруг Солнца, и почему человечество застряло где-то в теле Млечного Пути и не желает выбираться наружу. Казалось, ты ухватился за доказательства, но то самое черное полотно их скрыло, связало, унесло с собой. До следующего раза.

Моя заметка - специально для тех, кто меняет свои убеждения в угоду моде.
Новая волна, наступает новое лето.
Новая мода.
Красные, синие, розовые, зелёные штаны.
Кепки с прямыми козырьками.
Прически, слизанные с западных картинок.

Сейчас модно пить. Или вам так приказали? Или вы сами поддались этой системе, дали себя купить?
Не говорите мне, что это весело, я этого не приму никогда.

Модно - вести себя, как стадо животных, модно - показывать отсутствие интеллекта и наличие признаков психических заболеваний.

Быть нормальным человеком - не модно. Модно - следовать туда, куда указывает палец "эталонных" элементов системы.

Тебя уже забрала система, ты - часть механизма. Если необходимо, если ты окажешься ненужным или дашь сбой - тебя выбросят, тебе найдут замену. Никто не поможет, когда ты будешь загибаться, ибо сочувствовать и сострадать - не по правилам.

Идите. Стройтесь в ряд, разбивайтесь о стенки, если вам прикажут. А я буду смеяться.

У меня на голове полная хуйня. Я ем в Макдональдсе и матерюсь. Я не ношу строгий костюм и не ем в ресторанах. Я езжу в метро и автобусах. Я ношу кеды. Я слушаю совсем не то, что слушает 99.9% населения. Я игнорирую мнение окружающих мажорчиков. Во мне нет ничего притягивающего, загадочного и интригующего. Я такой, какой я есть. И мне абсолютно безразлично, что кому-то я не нравлюсь. Для таких людей у меня есть совет - трахайтесь вы в рот с карасём.

Мелькают огни, сумасшедшим вихрем проносятся воспоминания, видения, какие-то лица, голоса, звуки, непонятные наборы слов, странные интерпретации, метафоры, невероятные гиперболы, чудовищные гротески, по сравнению с которыми любой Маяковский покажется жалким ничтожеством.
И вдруг все стихает, только где-то внутри раздается стук, который делает больно.
Молоточек стучит неторопливо, но настойчиво, как будто хочет мне сообщить что-то важное. Я его не только вижу, но и чувствую внутри головы, где-то в самой середине - он с красной ручкой, отливает на солнце новый блестящий металл. Происходит что-то странное, звуки становятся чаще, молоточек чернеет, резко увеличиваясь в размерах, стук его приобретает какой-то тревожный оттенок. Вихрем вступает оркестр. Бьют барабаны, медные трубы - прямо в уши. Наконец раздается сильный удар, и молоточек рассыпается, рассыпается оркестр, трещат петли, чье-то тело навалилось на дверь - того и гляди сломают.
Чьи-то сильные руки несут меня по длинным коридорам. Проходит вечность.
Яркий солнечный свет бьет в глаза, открыли окно. Зачем так больно бить по щекам, я ведь могу и ответить!

Нет, не могу. Рукой двинуть не могу, даже для того, чтобы пошевелить пальцем, требуется невероятное усилие.
Я не открываю глаза, я знаю, что произошло, я больше не выйду из этого странного пространства, где ничего не нужно.

Настоящий пост-хардкорщик ...

1) ... знает историю своей субкультуры;
2) ... не скрывает своей принадлежности к субкультуре;
3) ... гордится принадлежностью к субкультуре, но не афиширует её;
4) ... слушает музыку, которая ведет к истокам\стоит у истоков субкультуры - настоящий пост-хардкор;
5) ... не принимает массовости и попсовости;
6) ... никогда не идет на поводу у моды, ибо мода - явление временное;
7) ... не считает, что принадлежность к субкультуре определяется исключительно внешним видом;
8) ... не знает, что значит "тру" или "не тру" и смеётся в лицо человеку, который оперирует этими понятиями;
9) ... знает, что музыка и человек - это два главных достояния его субкультуры;
10) ... уважает другие субкультуры;
11) ... знает, что Ян Маккей - это БОГ (или что БОГ - это Ян Маккей=)

by Clyde aka Zajko-Ubijtso

Раньше я думал, что идеей стоимости свободы в явном виде интересуется только группа "Психея", когда с удивлением услышал в одной из песен группы Moss Icon (альбом "It Disappears" 1994 года) фразу "your freedom is found but what it price to pay?".
Оказалось, что вопрос "сколько же стоит твоя свобода" задавали задолго до нашего совершеннолетия и, быть может, задолго до рождения наших бабушек и дедушек.

Всё чаще и чаще сталкиваюсь с нападками индивидов, которые хотят самоутвердиться путем втаптывания в грязь людей, которые относятся к эмо-субкультуре. Я, конечно, как каждый субкультурный релятивист, встал на сторону противника и понял, почему имеет место такое брожение в умах незрелой и радикальной молодежи, точнее, даже не брожение, а гниение. Итак, к сути вопроса. Естественно, прежде чем высказывать свои претензии по отношению к сторонникам субкультуры эмо, они поленились почитать хотя бы википедию или другие объективные источники, не говоря уже о более глубоком анализе. Поленились узнать, что эмо - это вовсе не плачущие на каждом углу мальчики и девочки с розово-черными волосами и многочисленными украшательствами в виде значков, тоннелей в ушах и так далее. Они, естественно, не знают, что эмо-субкультура - это дитя вашингтонского хардкора, что истинный "эмокид" - это человек, который почитает творчество таких коллективов, как Fugazi или Moss Icon, таких людей, как Ян Маккей. Естественно, в их понимании эмо - это не emotional hardcore, вышедший из панка в начале 1980-х, а сопливые подростки, которые слушают дешевые попсоватые команды, которые и краем уха не слышали настоящей музыки.
Простим им это незнание. Смягчающим обстоятельством может служить и то, что на третьей волне этой замечательной субкультуры массовость постепенно перерождается в клоунаду. Каждый стремится облачиться по образу и подобию своих попсовых кумиров, никто не хочет копнуть вглубь и взглянуть если не на ядро, в центре которого можно проследить даже некую связь эмо-хардкора с sxe, то хотя бы на начало второй волны, которая примешала к этому пресловутому "ядру" изрядный элемент гранжа. Поэтому и видим мы, что самые светлые и чистые дни пост-хардкора оплеваны с вершин попсовой эмо-массовости. И это, к сожалению, свершившийся исторический факт - третья волна эмо была самой пустой, самой бессмысленной из всех субкультурных явлений. Может, пора возвратиться к корням, разобраться и объяснить многочисленным "антиэмо", в чем именно они заблуждаются? Они борятся совсем не с эмо, а с непонятной, эмферной и дико сверкающей оболочкой.

Внимание! Ахтунг! Появились так называемые стрэйтэдж-педовки, или фэйкэджеры (горжусь этим словом - моим личным изобретением). Внимайте признакам, чтобы распознать гада-модника.

1. Любит Fugazi, Moss Icon, Embrace, Яна МакКея, но не знает, что это такое.
2. Максимальное количество крестов - в нике, на странице.
3. Нарисованный маркером на тыльной стороне ладони крест.
4. Постоянное обсасывание песни "Minor Threat - Straight Edge".
5. Причисление себя к политическим движениям.
6. Любит шмотки с символикой - крестами и надписями "XXX", "True Till Death" и так далее.
7. Фотографируется с перекрещенными руками, арафаткой на лице.
8. Холет и лелеет следующую идею: "Металкор и прочие стили - гавно, существует только хардкор", но не знает, что такое хардкор.
9. Постоянно вступает в споры на тему расизма, фашизма, антифашизма, нацизма, национализма, сливая всё в одну кучу, размешивая и подогревая нездоровый интерес молодых к темам, которые не имеют к straight edge никакого отношения.
10. Не умеет слушать и отстаивать свою точку зрения, основывая свои представления о культуре лишь на творчестве графоманов, которое в изобилии присутствует в помойке-Сети.

Не дадим засрать культуру!
by Clyde

Straight Edge - состояние моей души. Моего сердца. Моей жизни.