Все разошлись. На прощанье осталась
Оторопь жёлтой листвы за окном,
Вот и осталась мне самая малость
Шороха осени в доме моём.

Выпало лето холодной иголкой
Из онемелой руки тишины
И запропало в потёмках за полкой,
За штукатуркой мышиной стены.

Если считаться начнём, я не вправе
Даже на этот пожар за окном.
Верно, ещё рассыпается гравий
Под осторожным её каблуком.

Там, в заоконном тревожном покое,
Вне моего бытия и жилья,
В жёлтом, и синем, и красном - на что ей
Память моя? Что ей память моя?


Арсений Тарковский.

_________________________
Что-то меня на лирику потянуло.
Люблю Тарковского. А это стихотворение (и еще одно) я в свое время выучила в метро, когда ехала отдавать томик его стихов, который мне дали почитать на один день, т.к. через третьи руки. До сих пор помню... оба...