Шизофрения – лишь образ жизни
в мире, где все зеркала кривые...

Я сентиментальный идиот, да...

Мне иногда кажется,
что Бог -
это большое ухо.
Большое оглохшее ухо.
И ничего, кроме...

Почти до слёз. Давно так стихами не цепляло.

прожить бесконечность жизни и не родиться -
всё так же насиловать мозг обнажённым лицом твоим.

Совпадает с ритмом сердца, наверное.

- Что-то так, -
закрывая окно,
говорю, -
жизнь банальна, как насморк.
Что-то так,
даже день этот насмерть
соответствует календарю.

- Что-то так, -
и со вздохом в кровать, -
что-то так,
смерть банальнее жизни.
Там, на этой всеобщей отчизне,
тоже, видимо, буду зевать.

Нет, у меня вовсе не депрессия, просто я действительно люблю такие стихи. С этаким оттенком злой безнадёжности.

…до финальных титров на надгробной плите.

(отсюда)

Мата достаточно, но общая идея убила...))

Прожив в России 10 лет, Дэвид так и не понял, почему Пиздато - это хорошо, а Хуево - это плохо. Но более непонятным для него было, почему Пиздец - это хуже чем хуево, а охуительно - это лучше, чем пиздато.

Я не верил в предательство глаз.
Я не знал одиночества губ.
И во что же мне верить сейчас?
Без тебя я лишь брошенный труп.
Ты ушёл, не взирая на боль.
Ложью стала твоя теплота.
Ты опять поменял свою роль,
И оделась души нагота.
Мне не видеть пылающих слёз,
И не трогать обиженных рук…
Жаль, что ты был со мной не всерьёз…
Жаль, что я для тебя только друг.