Сегодня в метро я увидела человека, которого очень любила когда-то… Не знаю, что он делал в метро. Ехал, скорей всего. По делам. У него всегда дела – в это время суток, обычно, халтура, - возможно возня с «озвучанием». В рекламе он снимается по утрам… Да и мало его снимают – стареет. Вон горькие складки вокруг рта, «носогубная» «мертвая» зона. Даже пластические хирурги не берутся… Да и дорого ему – машину новую и ту, купить никак не может, докладывали общие знакомые…Что же он делал в метро? Наверное, дружок четырехколесный сломался… Устал беленький «Фольксваген», на пенсию хочет… А мой герой его лечит и лечит… И гоняет.. Мой «герой»… Он даже не знает, что стал героем «литературным» Идет себе, высокий… красивый… Хотя, специфичный, конечно. Светлые «нацистские» глаза, худое лицо. Жесткое. Там в метро, я заметила его необычно отрешенный вид, взгляд не скользит цепко по толпе, как раньше… Глаза повернуты «зрачками внутрь».
Меня он не заметил… Ни новой шляпы, ни пальто «прообраз» на мне не видел, и при таком нездешнем состоянии, будь даже я одета, как раньше, шансов быть замеченной у меня было бы ничтожно мало… «Глаза зрачками внутрь»… Что поделаешь!
И не надо. Я поймала себя за эти три минуты, что жадно смотрела в его лицо – сердце не колотиться, руки не холодеют… К горлу не подкатывает… Просто смотрю. Как на мертвую редкую бабочку в зоологическом музее… «Диво-дивное – какие крылья! Как переливаются…» и все!
Прощай, бабочка!