Чувство.
Ч-у-в-с-т-в-о.
Ч. У. В. С. Т. В. О.
Легче взбитых сливок.
Вкуснее карамели.
Выше и чище седьмого неба.
Прекраснее семи чудес света.
Чувство, похожее на то, когда ты маленький идешь по улицам, залитым солнцем, и ешь мороженое.
Ты гордишься.
Ты рад.
Ты не думаешь о том, что жизнь прекрасна – ты это просто знаешь.
Оно настигает, когда есть тот, кто тебе дорог.
Кому дорог ты.
Ты просто смотришь в эти глаза.
Ты читаешь это имя в танце солнечных бликов.
Ты слышишь это дыхание.
Ты веришь – все будет.
Ты знаешь – оно есть.

Кто скажет, что это любовь, пусть кинет в меня камень.

Я – актер,
Который играет Пьеро,
Замерев на секунду на краешке сцены.
А потом
В вихре танца одном
Улететь
Захватив с собой
Билеты
Нераспроданные.
Да.
А в зале собрались
Люди и звери,
Ручные левретки,
Поводки с инкрустацией,
Ожерелья с подвесками.
Но вон кто-то
Тихо,
Совсем как ребенок,
Вскрикнул –
Увидел слезы в моих глазах.
И может быть что-то понял.
На него шикнули,
Ногами затопали,
Попросили выйти.
В чем провинился?
Что он сказал?
А я одинок,
Как всегда.
Я актер.
Судьба.

Я хочу, чтоб моя пассия носила очки –
В прозрачных стеклах себя ловлю.
«Давай встречаться!» - стрелы-зрачки.
«Встречаться?» - «Трахаться и говорить люблю.»

Когда медленно катишься вниз,
начинаешь себе прощать,
начинаешь себя прошлую боготворить,
понимаешь, надо вернуться назад.
В тоже время, любя себя
и тех, кто оказался рядом…
Нет! Я хочу сказать,
Я тоже была в дореволюционном Петрограде.

Я прикасаюсь губами к холодной прозрачности утра.
Не найдя откровений, смело встречаю весну.
И кто бы, скажите мне, кто бы зимой мог подумать,
Что солнце сможет светить через стены, сквозь пустоту?

Хочется тонуть в пастельных вечерах
И просыпаться в акварельном утре.
И золотое солнце одевать
Халатом на пробеленные руки.
А лунный свет, скрутивши ночью в нить,
Вплести в косу соломы мокрой цвета.
И серость утра медленно испить,
Слагая песню на стекле про лето.

Мне прям даже нечего сказать!

Я маленький ребенок с бульвара Красивых Людей...

Оказывается, мое сердце еще живо!
Оно вспомнило, что может стучать. Стучать так сильно, так быстро. Стучать о стенки грудной клетки и пытаться вырваться.
Сердце, я люблю тебя за то, что ты делаешь мне больно проснувшейся в тебе жизнью.
Сердце, надеюсь, ты не поспешило порадоваться...

ЗЫ: спасибо огромное за симпатию. Мне безумно приятно.

Телефон молчит.
Меня убьет тишина.

Мне просто сказали, что скоро стану для нее памятью.
Я не верю.
Я сижу, плачу и чувствую себя круглой дурой.

Мои дайры воскресли.
Хвала админам.
Мне уйти из этого дневника или остаться?
Арчи и Снега, к вам обращаюсь! Да и ко всем остальным тоже.

Я люблю ее, как любят росу по утрам,
Как любят радугу перед солнцем,
Как любят девочек, играющих во взрослых дам,
Как любят милого у оконца.
Я люблю ее до боли в глазах,
До закушенных зубами губ.
Если б вы любили ее так, как я,
Вы бы были фанатом собственных дум.
Я люблю ее, как последний крест,
Пронесенный мимо меня на Голгофу.
Как последний путь горячих сердец.
Она – песня, услышанная мной у кого-то.

Мне сказали, что я наивна.
Меня улыбнуло.

Мне не хватает эстетичности
И чуточку ума.
Мне люди из-за неприличия
Не могут подарить слона,
Мне люди из-за недоверия
Не могут показать весь мир.
А я в ответ сижу - отличница -
На парапете. Прыгну вниз!

Хочу целоваться.
Но отражение нагло отворачивается и говорит, что оно не той ориентации.

Вы видели когда-нибудь кровь
На кончиках собственных пальцев?
Вы спасали чужую любовь,
Вы спали на чужом матраце?
Вы сидели у двери, за которой шипел
Газ, унося чей-то нужный воздух?
Вы звали на помощь погибших во сне,
Вы были заблудшим ребенком?
Вы пытались спасти чужие миры?
Вы пили на брудершафт со смертью?
Вам говорили: «Вы верите в..?»
А вы назывались поэтом?
Вас за руку тоже когда-то держал
Решивший порвать с этим миром?
Но это не с вами и не про вас.
Вы думаете, вы были живы?

Летать не вредно - вредно не летать!

Что-то не пахнет весной.
Пахнет бензином и фиолетовой краской.

А как бы вы хотели сойти с ума?