А теперь - картина Репина "Приплыли".

Близится утро.

Рэйко на кухне, по уши заваленный учебниками, цепляя вилку негнущимися после десятичасового (!) писания пальцами, хавает прямо из банки кильку в томатном соусе, смачно заедает бубликом, выдавая с набитым ртом нечленораздельные возгласы радости и полнейшего удовлетворения.

ЧАФ, ЧАФ, ЧАФ. Ы оня кусека-я! Ням-ням. Ум-ням-ням.

Спать, нах! Всем спать. Завтра я не выдержу такого забега. Чтоб этот реферат черти драли!

Не отвлекайся!
Не мечтай!
Не качай мультики!
РАБОТАЙ!!!
До конца дней своих.

Через два дня - последний экзамен. Самый сложный - анатомия. Смотрел билеты - там реально учить до задницы! И еще надо составить огромный конспект по внутренним органам. А я даже не брался.

Сижу и пытаюсь убедить себя в том, что я хороший мальчик. Вот сейчас встану и пойду учиться - как это положено. Зароюсь с головой в книги. И буду много знать. Буду очень умным. Потому что это ОЧЕНЬ СТРАШНЫЙ ЭКЗАМЕН!

Так что, Рэйко, будь зайкой, иди учись. А не просиживай задницу перед компом, черт тебя дери!

Убеждение проходит даром. Я сижу, отчаянно и от всей души боюсь экзамена, но взять в руки учебник сейчас - просто выше моих сил. Лучше распилите меня на куски. Точка.

На самом деле я хороший и кавайный.

Просто я гребаный раздолбай.

И слегка психованый. Но это с каждым случается. Ня.

А вчерашнюю запись сайт сожрал. И пришлось ее править.

Сесть рисовать. Потратить на это тонну времени, но чтобы рисунок вышел почти живым.
Я буду свободным. Я безумно влюблюсь в придуманный образ, и никто никогда не будет ему соответствовать. И я буду свободным. Это страшно.

И я отключу телефон. И запру дверь. Зажгу ароматическую палочку с запахом можжевельника. И буду долго курить - пока можжевеловый дым не смешается с дымом от сигарет и не укутает комнату матово-серыми облаками. А потом я открою окно и подставлю лицо холодному ветру. А потом буду сидеть на полу, слушать Джима Моррисона и ждать, когда стены покроются инеем. И мне будет хорошо в этом промерзшем мире. С придуманной любовью - в рамочке на стене. С красивой неживой сказкой.

А еще нас пригласили на концерт в мою старую школу. За то время, что нас там не было, должно быть, появилась куча новых людей, и хорошо, если хоть кто-то помнит нас и наши песни.

Ходить по заснеженным улицам в жуткий мороз. Замотаться шарфом по самые глаза, но все равно бродить. Купить в ближайшем ларьке торт и свечку, забрести в какой-нибудь парк, сесть под яблоню, зажечь эту свечку и сожрать этот гребаный торт. Просто так. Сказать себе - у тебя сегодня праздник, так что расслабься и получай удовольствие. И забить на то, что пойти вроде как и некуда. И жевать промерзший торт. А потом понять, что уже до смерти замерз, что пальцы не шевелятся даже в перчатках, что на свечке их отогреть не получится, что волосы присыпало снегом, и они стали совсем белыми... И что небо - очень-очень холодное.

И чтобы потом - черная фигура из темноты. И рассыпавшиеся по плечам волосы. "Я нашел тебя. Все будет хорошо".

Я ХОЧУ РОМАНТИКИ!!!
Я, черт возми, хочу романтики!
Обнаглел, зажрался, но хочу.

Вопрос пришел от Vedana.
Назвать пять песен, которые вызывают:
- радость
- грусть
- желание танцевать
- любовь
- ненависть

Отвечаю:
- Медведев "Парагвай"
- Митяев "Лето - это маленькая жизнь"
- Что угодно Блэкморов.
- ммм, такой, наверное, не найдется.
- любая попсня.

Эстафету не передаю. Если хотите, заражайтесь сами=)

Перечитал подряд раз пять. Тихо перся, потому что вещь хороша. Пошлая, банальная, но понравилась до одури.

Сдал на пять. Сам от себя в шоке.

И откуда вдруг у меня появилась способность с умным видом рассуждать о том, о чем я понятия не имею?

Ушел отдыхать. Дописывать фик. Готовится к еще одному экзамену.

Убиться веником!
Молчать, ИПЭ! Всем молчать! Наука не стоит не месте, нах. Нести просвещение в массы! Ясновидцы, молчать!! Экстрасенсы нервно курят в сторонке.

Цитата из учебника:
Воображение тесно связано с мышлением. Подобно мышлению, оно позволяет предвидеть будущее.

Объясните мне как, и я переверну землю.

Бред, бред, бред.

Капля упала в ладонь. Еще сотни таких лежали на меховом воротнике плаща. Блестели маленькими хрусталиками. Взгляд серых - лед в воде - глаз окидывает серый мир. Без разницы куда. Направление не значит ничего для того, кто знает запах придорожной пыли и рвущего горизонт ветра. Мягко ступает нога в черном сапоге, очередной порыв ветра вскидывает складки плаща, и они летят, разбрасывая залежавшиеся на них капли. Время дорог.
_____________________________________________________________
Опять зима, кругом зима,
Снега черны ка всегда...
Тает, тает, тает... Бьется в стекло. Мир накрыт звенящим куполом.
Меня тоже чем-то накрыли. Что-то серое и гулкое постоянно вокруг. Я чувствую себя, как в большой сфере, где звук отражается от стенок, где все статично...
А еще - все время ощущение чего-то рядом. Странное чувство, как будто сидишь в засаде и ждешь - вот-вот что-то будет... И еще - ощущение себя маленьким ребенком в доме, где все спят. Я не знаю, как это объяснить. Я даже не знаю, как это рассказать. Хочется чего-то забытого, старого. Хочется - хайратник и кинжал на поясе, лютню за плечом, знакомый маршрут в знакомый лес и на немного поверить в сказку. Но не так, как сейчас, потому что роль такая, а как раньше верили. Это здорово помогало жить. Это было понятно и просто - определенный круг не-людей. Это было. Сейчас уже нет. Сейчас нет много, что раньше было.
Еще хочется просто бродить по улицам. Потому что когда идешь, временно пропадает отчаянно-звонкое ощущение сиротства. Хочется настоящей зимы. Хочется лета. Хочется разобраться в себе. Но это слишком бессмысленное занятие.

Разгребал папки стихов, тешил чувство собственного достоинства.
Вот что нашел.

Птица в груди, где-то слева, расправила крылья,
Не удержать – словно пламя в раскрытых руках.
Робко-счастливое и беззащитное – Тъирни,
Невероятная радость – нет места в сердцах.

Как это? Что это? Это со мною - так? Это -
Таирни? Вздох золотисто-зеленой волны...
Весь мир – по новой – летящая дымка рассвета,
Травы под ветром в сиянии полной луны...

Таирни – слово такое короткое слово,
Снежная льдисто-прохладная вязь – миражи.
Таирни – счастье полета – так сладко, так ново,
Жить невозможно без этого «Тано, скажи...».

Звездно-печальное, радостно светлое – ирни...
Души в струну серебра – тверже стали – свились.
Таирни, таирни, таирни, таирни – тъирни,
Надежда-над-Пропастью – корни с корнями сплелись.

- Таирни... Тихо, по-детски доверчиво: - Тано...
Таирни – земли и воздух, огонь и вода,
Звездная пена на темных волнах океана,
Песнь улетающих листьев – как кровь и руда.

Молнией – сокол, на западе солнце – устало,
Так щемит в груди, там, где птица, - отчаянный крик:
- Кори’м о анти-эте! – но этого мало.
- Мир мой в ладонях твоих, Ученик. Ученик...

Завтра первый экзамен. А я даже учебника еще в руки не брал. И есть у меня подозрение, что учить придется намного больше, чем я вначале предполагал. Печально, черт возьми. Страшно завидую тем, кто может, вообще не прикасаясь к учебнику, прийти на экзамен, перевести разговор на отвлеченную тему и уйти с пятеркой. Это гребаный талант, однако. И у меня его нет. Да и не прокатит в моем совковом универе, где бабусечки - дунь-развалятся - имеют студентов жестко и во все места так, что в пору носить с собой вазелин ведрами. Подробности так себе, но ведь факт же.

А я проспал сегодня до трех часов. Раздолбай. И ни фига не учится. Сижу над учебником, как идиот, спасибо. что кверху ногами не читаю. И куда я с таким уровнем подготовки?

Я вижу своих ПЧ. И очень им рад. Просто не всегда успеваю отреагировать.

Medy, Natyanka Alira, располаайтесь=)

Сменил дизайн. Хотелось, чтобы дневник был похож на черно-белую мангу. На графику.
Горт, помню ты был не доволен моим прошлым дизайном. Ну как, теперь лучше?

Повесил новых аватарок.
Вообще-то, перемены должны были последовать к новому году, но тогда я тормозил и ленился.

Решил сам себя одарить. Чтобы мне было весело.
Правд мой подарок совсем не к новому году вышел, ну и ладно.

Острым клинком – в самое сердце,
Осколком стекла – по тонким рукам.
Поздняя осень, мелодия скерцо...
Алое-алое по лепесткам

Розы. И твой силуэт потемнеет.
Алое с алого смоют дожди.
Яда мне в чашу, петлю мне на шею –
Сделай хоть что-нибудь, не уходи

Так просто. Дай мне забыться – как в трансе –
В медитативном кошмаре – забыть...
Я сделал бы сам, но мой вакидзаси
Больше не хочет со мной говорить.

Я бы тебя никогда не обидел...
Только щекой коснуться руки...
Выжги глаза мне, чтоб я не увидел,
Как ты будешь счастлив. С другим.

Розы Ветров, привет!

People are strange
When you are stranger,
Faces look ugly
When you're alone...

Ну не люблю я сидеть один. Одиночество в любых проявлениях - не люблю. Но гаже всего, когда вообще никого нет. Когда пустая квартира.

Привычно шарюсь по интернету. А потом встану и пойду гулять с собакой. Потом привычно сделаю из ничего ужин. Или ваще ничего не буду делать - залью кипятком сушеную лапшу и буду ее хавать. И будет мне счастье. Упрусь в телек, и будет мне счастье. Много-много счастья. Джага-джага.

А люди женятся, черт возьми. И универский приятель вдруг ни с того, ни сего присылает смску - типа, знаешь, я женюсь и уезжаю в Питер. Во, млин, дала какие творятся. А ты все еще сидишь в своей пустой квартире, в обнимку с котом и чем-то отделенно напоминающим собаку.

А еще кто-то получает третье высшее. Их экономиста в художники. А ты ковыряешься с первым, за которое ты потом ничегошеньки не получишь, кроме возможности писать работы по своим обожаемым волкам и шататься где-то по экспидициям в условиях жуткой антисанитарии, злым и голодным. А и что, что любимое дело - насрать. Тебя так препарируют в универе, что по выходе плюнешь и всю жизнь поторчишь в косметическом салоне - будешь делать примочки дамочкам.
А ты, посмотри на себя. Изрисовываешь тоннами листы - зазря. Куда тебе до классического натюрморта? Забавно, епт. И ругаться хочется. Матом и громко.

А есть люди намного более талантливые. И не фиг кичиться тем, что ты умеешь. Петь? И покруче бывали. Писать стихи? Покажи-ка, где они? Что еще? Все. Забавно. А амбиции свои очень легко свернуть и засунуть куда поглубже. Какая такая индивидуальность? За индивидуальность теперь таких понавставляют - тока в путь.

Что-то идет мимо. Идет, черт его дери.