- У меня из-за вашей статьи муж умер!
Услышать такое по телефону - удовольствие не из приятных. Я просто ошалел, в голове стучало "из-за вашей статьи", "из-за вашей статьи". А ведь позвонил только для того, чтобы узнать, как идут дела у героини одной из моих публикаций...
- Не волнуйтесь, - почувствовала мое состояние собеседница. - Я неверно выразилась: не из-за статьи, а после статьи. Днем он ее прочитал, а вечером умер. В эмоциональном плане очень сильно написано. Наверное, переволновался.
Не скажу, чтоб мне стало легче. Не отрывая телефонную трубку от уха, лезу в свой компьютер. Заметку о заполярной художнице, сложившей портрет Путина из каменной крошки, я написал еще в мае. И абсолютно не помнил, что я там такого наваял о ее муже. Открываю файл со статьей, читаю. О нем там всего лишь одно упоминание:
"Муж новое увлечение Любови не одобрил, чуть до развода не дошло. Ведь квартиру заполонили кучи камней - от кристаллов до булыжников".
- Неужели это на него так повлияло? - недоуменно спрашиваю женщину.
- Не знаю. Я ведь всей правды вам тогда не сказала. Мы все-таки развелись. А он тоже художник был, только непризнанный. Вы обо мне очень хорошо написали. Может, ему завидно стало?
После чего художница принялась увлеченно рассказывать о своей новой картине. Я некоторое время вяло поддерживал беседу, потом под каким-то предлогом попрощался. Вечером хорошо накидался... Инженер, блин, душ человеческих.
Понимаю, что вины моей нет, что это - совпадение, случайность, а дама просто "не фильтровала базар". Но иногда, стоит лишь вспомнить наш разговор, наваливается ощущение какой-то жути, предчувствие чего-то недоброго. Может, в церковь сходить?