Как-то раз, в далёкой-далёкой галактике...
Нет, блин, это не из той оперы.
Как-то раз, когда я была молода и наивна (Ну это уже ближе). Так вот в те самые поры, понесла меня холера по грибы. С учётом того, что накануне мы в дружеской компании из трёх человек прибили 0,7 спиртосодержащей жидкости "Rossiya" (назвать это творение бельгийских затейников водкой у меня пальцы не гнуться), и отлакировали выпитое бытылём "Распутина" (литраж потерялся в тумане). К тому моменту, как "Распутин" показал дно, мне сделалось хорошо до безобразия, только портрет Григория Ефимыча на этикетке подмигивал почему-то четырьмя глазами, а не двумя. В два ночи я отправилась на боковую, а в пять утра меня за ногу сдёрнули с кровати и сказали, что труба зовёт...
Ну что я вам могу сказать? Ходить за грибами с похмелья, это такой экстрим... И после него уже ничего не хочется. Ни пить, ни закусывать, а только лечь под ближайшей ёлочкой и тихо умереть.
Так что после этого случая за грибами я хожу только в магазин. Очень хорошо знаю все грибные места, а кроме того вместе с грибами на полках произрастают ещё всякие хорошие вещи, как-то: оливки, маринованные огурчики, персиковый компот.
И что особенно приятно, бутылки с Рапутиным на этикетке, растут в другом отделе, а то я до сих пор опасаюсь проверить сколько ж глаз у этого мутанта на самом деле...