Портреты не люблю. За очень небольшим исключением. Идёшь, смотришь, все на одну стать: пыжатся, изображают значительность. Ордена, латы, ленты, парики, мечи, мушкеты, атлас, шёлк, бархат, парча, глаз на выкате. Лиц нет. Через три картины все сливаются в одну. Но потом вдруг спотыкаешься о взгляд. Старый Фриц глядит грустно, спокойно, абсолютно не рисуясь. Не картина. Что-то другое. Поэт-циник. Остроумный солдафон. Деспот музыкант. Философ вояка. Бесконечно одинокий в своём величии и в своём ничтожестве.
Не человек, а ходячая выставка парадоксов.