Мне чаще кажется что я
немного прав
Что просто я - немного...
Что пыл, унявшись по весне, упал с постели,
Встав, был поражен увиденным.

Не блещет яростное слово
Уходит проза...
И снова
кругом голова...
Нет, не весна тому причиной,
Хотя вокруг
молва...
Столь ненавистен коллектив
И спертый воздух у подземки
Гляди, Тверская - позитив
Стоит, накрашенно, у стенки...
Простит меня, о бедалага -
Мой творческий раскол;
Бедняга, верный был
Не ждал предательства поэта
Блокнот пылился и сломан карандаш,
Зачеркнуты последние наброски...

Я бросил спать,
Дурное увлеченье...
Кем стать?
Какое, к черту, здесь значение...

И мне чертовски стыдно,
Что я не тот - упадок...
Обидно, жаль творческую личность -
Но я устал...