Иногда,когда хочется плакать,свернуться клубком на кровати и накрыться с головой одеялом.Когда нет сил заснуть,от того,что тепло и мысли бьёт мелкая нервная дрожь.Когда кажется,что некуда больше идти и никто не ждёт.Когда поднимаешь голову и вместо звёзд видишь лишь горящие окна чужих квартир.Когда глаза болят от соли,а руки трясуться от безнадёжности-вот тогда стоит взять огромную кружку,налить в неё горячего зелёного чая,укутаться в плед,взять самую любимую сказку,сесть в необъятное кресло и спрятаться в мир детства.Ты сам не прймёшь, как и когда и почему,но медленно твои ресницы сомкнуться и Олле-Лукойе откроет перед тобой свой цветной зонт,а тёплый ветер обнимет тебя и унесёт в тишину и покой.

Жить…Жизнь…
Вы когда-нибудь задумывались о самоубийстве? Или не так. Вы когда-нибудь задумывались почему Вы живёте?
*Я шагаю по проспекту, по большому городу, я иду, потому что у меня есть ноги, я умею ходить и поэтому иду,* - играет в плеере.
Я умею жить и поэтому живу? Так что ли?
Смысл жизни, не как поиски имени смысла, а как процесс.
Я жила, потому что было здорово, сказочно здорово. И было невозможно отказаться от этого счастья. Потом был период, когда я жили несмотря на. Несмотря на смерть близкого человека, несмотря на одиночество и непонимание живыми, несмотря на ужасное состояния здоровья, несмотря на то, ощущение, что выход из туннеля, по которому я шла засыпало обвалом. Потом я жила на зло. На зло одному единственному человеку, который мне был дорог. Я жила ненавистью и злобой, злобой загнанного животного, ногу которого прибило капканом и её пришлось отгрызть, чтобы сохранить жизнь, злобой солдата, которому некуда отступать, а жить хочется в свои 20 лет. И выжила. Пережила. Затем началась жизнь вопреки – вопреки миру, который каждую секунду мне доказывал, что он не для меня, исполняя все мои мечтания с диаметральной противоположностью, вопреки людям, которые не верили в меня. А потом настало Сейчас.
Сейчас…
Я живу потому, что могу жить, потому что могу просыпаться каждый день и улыбаться, потому что могу чувствовать, переживать, быть…Потому что это самая большая драгоценность, которая мне принадлежит. Мне и только мне. И ей надо наслаждаться не несмотря на, не вопреки, не из ненависти и злобы к кому-то а просто потому что…нет не потому что а просто наслаждаться…пить её, петь её, смеяться ей, плакать ей, ненавидеть ей… быть ей – быть самой жизнью…
Быть, просто Быть.
Надо только вслушаться как *быть* созвучно с *бить* , с биение, с биением сердца, с биенеим чьего-то сердца, с биением чьего-то сердца тобой…и только тобой…
Ради этого тоже стоит быть…

Количественная биология. Количественная физиология. Количественная…Что же ещё?
Количественная жизнь. Количественные чувства. Количественные эмоции.
Как это? Как такое могло случится, что всё что мы имеем стало посчитано, пересчитано, подсчитано, сведено в таблицы и выдано в статистические результаты?

Любовь измеряется мерой прощения,
Привязанность - болью прощания,
А ненависть силой того отвращения,
С которым мы помним свои обещанья…

Неужели и правда измеряется? Неужели всё эти ПЕРЕживания тоже можно перевести в систему чисел и знаков? В двоичный код исчисления? Чем тогда мы отличаться будем (или уже сейчас отличаемся) от машин?
Как могла девчонка, которая когда-то бегала босиком по росистому полю только озаряемому первыми лучами солнышка и не знавшая большего счастья, чем сидеть на открытой веранде, слушая перезвон капель по листьям сирени, как она, плакавшая по ночам в подушку от неразделённой любви с улыбкой на глазах, как могла та голубоглаза, с лентами белыми в волосах, как, как, как она могла верившая в искреннюю любовь, похожую на цветущий шиповник посреди зимы, как она смела оценить любовь в количество писем за год, количество смс за месяц, количество звонков за неделю…Как она могла так продешевить и не заметить, а заметив не ужаснуться?
Откуда эти товарно-бартерные понятия, термины в нашей повседневной, ЖИВОЙ жизни?

SOS-спасите наши души…..

Почему мы каждый день, каждый час, каждую секунду требуем и требуем подтверждения, того, что мы дороги, ищем с трясущимися руками материальные подтверждения того, что может быть лишь у нас самих в душе, в нутре.
Почему мы просто не можем верить? Верить людям, в людей? Почему нам проще создать себе какого-то абстрактного великого и прекрасного и верить в него, ждать прощения и милости от него? И прощать какие-то слабости тоже ему, а не реальным, родным, близким существам?
Как мы можем жить с этим странным коктейлем аля *Количественная вера в бога* с привкусом горечи и ненависти на губах?
Как?

Цыганка.Кармен.Эсмеральда.
Тёмные локоны до плеч - непослушно-задорно рассыпаются по оным.От них еет южным морем и солнцем.Волосы цвета горького шоколада - терпко-нежный вкус на глзах.
Глаза-лани.Весёлые,безмерно добрые,доверчивые глаза.
Глаза-ночи.Загадочные,с шалью тайны и недосказанности.
Глаза-цыганки.Красивой,не понимающей силы своей красоты,цыганки,что ещё никогда не влюблялась.
Глаза-Кармен.Дерзкие,поглощённые танцем,пьющие его.
Глаза-Эсмеральды.Навстречу-Феб.Детский испуг с привкусом влюблённости.
Она - порыв ветра весной.Так как любит она,мало кто сейчас умеет.Она верна своему герою и в мыслях,и на словах, и на деле.В ём для неё нет изъяна - пусть даже он её и не любит.Не важно.
В её голосе шуршат звёзды,когда мы сидим ночью на полу вокруг свечки и больтаем о своих чувствах.Она хрупка и ранима,как звон капели по утру.Но за свою любовь капмен готова бороться.Бороться с миром,сос свои героем,с самой собой. Ради неё Эсмеральда готова на безрассудства - бросить карты перед свои одним,раскрыв всё то,что есть у неё в сердце,где Лилит ляжет поверх старой ведьмы с косой.
И как же странно слышать от неё слова о том,что нельзя любить - лишь позволять себя любить.Это звучит бредом,произнесённое её устами.Это не укладывается в мозгу и душе.
Цыганка,готовая сгореть на костре за своего Капитана.
Цыганка,которая не способна простить предательство.
Цыганка,которая сидит ко мне спиной и учит химию,зная,что стоит ей отвлечься хоть не секунду к ней вернётся призрак.
Смешная цыганка,верящая в сказки и удивлённо хлопующая ресницами,наталкиваясь на стену циннизма.
Упорная.Упрямая.Смелая.Застенчивая до безрассудства и безумная до логики.
Эсмеральда.Кармен.Цыганка.

все внутренности - долой - лишнее.
когда чем-то травишься,то во избежание последствий организм выдаёт обратную перестальтику желудка.если бы так же можно было устроить обратную перестальтику души,то жить стало бы проще-2 минуты непрятных ошушений - взамен отсутствия воспоминаний и боли...
*не разачаровывай меня!*....ты жесток..
уговорил-больше не стану...
я попробую уйти-только ты не смей возращать и возвращаться...
и будет тебе счастье.

а душа,говорят,устала-
вниз-на камни бросаться с неба.
побледнела и каменной стала-
и не просит ни зрелищ,ни хлеба.
и не просит воды напиться-
чуть смочить исхудавшие губы.
разучилась богам молиться
и не слышет Гаврииловы трубы.
спит больная,как будто в чахотке,
прерывая дыхание стоном.
и висят похоронные нотки
боль застряла в горле..комом.
(с)



мы друг друга опять не поняли..пора завязывать....

света тебе...

больно...кажодой клеточкой..каждой мыслью...ничего не осталось кроме боли...










убить себя...меняться снова...стереть написанное письмо...вычеркнуть тебя раз и навсегда из жизни...пора бы...



больно...

я счастливая...я умею и хочу такой быть.
я научилась не ждать(или разучилась ждать?).



она спешит босая...дорогую из рая...
но ранят камни ноги...и нет конца дороге...



я научилась улыбаться через силу,заставляя окружающих верить в то,что всё прекрасно,попутно убеждая себя,что всё хорошо...и ведь правда-начинаешь верить...

всё прах и суета сует.
всё ложь и...полнейший бред!
всё-крик порвавшейся струны.
всесь мир сегодняшний-о,сны...
сны ни о чём,
сны ради сна....


а за спиной вновь пузыряться крылья...пенятся...я буду летать..очень скоро...только вот разучусь бояться высоты и поверю вновь людям и ветру...

мне сегодня воздастся 3 ступеньки до царства...(с)Веня Дыркин

ндя,кто бы мог подумать,что именно этот экзамен я сдам так...навеное,после 2 моих предыдущих никто.в том числе я сама.тем более когда увидела свой билет.тем боле,когда увидела того,кто взял мою зачётку.я ожидала перездчи.а получила вместо неё отлично.спасибо,что ли.

солнышко,Ведьма,моя нежная)конечно же присаживайся рядышком на подоконик- вместе выпьем обжигающего шоколада и укутаемся посильнее в свитер - у нас тут чертовски холодно.

На двоих один свитер для холодных ночей
Пара банок консервов пол кило сухарей(с)Чиж

не находишь как это про нас?)
а звёздочку мы с тобой,если захочишь приклеем на небо,как это делала Мерри Поппинс,и она будет нам с тобой от туда улыбаться и петь песни о *слепой королеве и хромом короле* (с)Нау)

я вот последнее время занимаюсь каким-то странным приумножением сущностей в мире-даже странно.Повышаю уровень мировой энтропии?
зачем мне столко меня?что я со всем этим количеством себя делать собираюсь?
не знаю.
а некоторые вот наоборот...приуменьшают...девочка из окна прыгнула...или сбросили...
смерть это то,что бывает с другими...даже так близко-оно остаётся неимоверно далеко-предел в окрестности равен бесконечности...




а девочка была вся в голубом...

когда я была маленькой мне очень нравилась сказка про Питера Пэна.мне всегда нравлиось то ощущение свободы и полёта,что оставалось послевкусием на губах.я всегда не понимала почему Венди таки решила вернуться домой - я бы осталась. мне всегда ло слёз было жалко и обидно за Питера, которого предала та глупая девчонка,которая посмела вырасти.я себе искренне обещала до последнего оставаться маленькой девочкой, верящнй в фей,я обещала себе дождаться и не предать Птера.
и знаете,что - я дождалась своего Питера.И только дождавшись его я поняла свою ошибку.Я поняла,что Питер сам был виноват в том, что Венди выросла - он слишком часто про неё забывал - с каждым годом он всё реже и реже прилетал и забирал её на весеннюю уборку. а однажды он просто исчез...Что ещё оставалась,той которую сказка разуверила сама в себе?
Глупо да и не в чем обвинять Венди, также глупо, как обвинять в чём-то Питера - каждый жил как мог, каждый выбрал свой путь.
Один опаздал, а другая не успела.
И всё случилось так. потому что по-другому не могло быть.
И жаль мне,наверное, теперь во всей этой истории лишь одно действующее лицо - сказку, в которую больше не верят...

Я соскучилась...я только сейчас поняла как сильно я соскучилась по Вам,Лорд.По вашему дневнику,по Вашим рисункам,по нашим бесконечным сидениям в аське до 5 утра во время моих предваров...по моей лёгкой влюблённости в Вас..или в тот образ,который нам с Вами совместными усилиями удалось создать...
звенящий,хрустально-тонкий,призрачно-загадочный,демонический,опасный и родной,понятный до совпадениях в словах и мыслях и чуждый до паники в голове...
Лорд,рисующий для меня карты...Лорд,рассказавший мне о Лиллит...О белокурой,несравненной Лиллит...Лорд,пишущий сказки...для меня...
Я не представляю прошлого года без Вас...я не представляю себя теперещнюю без знакомства с Вами...
спасибо,что ли...
спасибо...
приходите в гости,на предрассветную кухню на глинтвейн-поговорим об Оскаре Уйльде и зеркалах...
я буду ждать...

За нежность надо платить.Не,не так.
За нежность приходится платить.Так правильнее,что ли?
Не знаю.
Всё имеет цену?Значит нежность можно купить?
А если мне не нужна эта нежность?А если я не хочу её покупать?А если моего счёта не хватит,чтобы её оплатить?
Некоторые люди врываются ветром в твою жизнь-распахивая двери,разрывая грудь,разбивая на сотни осколков стёкла окон.Они приносят с собой свежесть и дыхание.Или наоборот-ты задыхаешься от них-потому,что не возможно продохнуть тот ком ветра,что застрял в горле.
У меня на курсе есть забавные ребята.Когда я прихожу в их комнату-там всегда жарко.На все мои возмущения,я получаю один ответ:*Мы создаём микроклимат!*
К чему бишь это я?
Ах да,к тому,что возможно кто-то также усердно,из последних сил,невзирая на все невозможности создаёт у себя вдуше,в сердце,банально в мозгу, свой *микроклимат*.Такой и только такой,в котором ему уюно,защищённо и жизненновозможно.Люди-ветра в таком случае хуже болезни,молниеноснее вируса-в одно дуновение они разрушают кропотливый труд и такую зыбкую,но нужную систему укреплений.
Воспитанный человек,прежде чем войти в закрытую чужую комнату,стучится.
Воспитанный человек,прежде чем войти в чужую жизнь и душу-думает о последствиях и спрашивает разрешения.
В обоих случиях воспитанный человек входит лишь после полученного согласия.
Люди-ветра так не умеют.Это противоречит их свободолюбивой природе.Люди-ветра не признают стен и границ.Они их не знают,не понимают.
*Не заходи за черту!*-кричишь им ты в агонии,потеряв последнюю надежду.
Но нет...
И твой мир разрушен.Твоё мироздание,твои привычки,твои мечтания лежат живыми мертвецами у твоих ног,и ты не в силах что-либо изменить...
А человек-ветер уже летит дальшенести свободу и свежесть всем страждущим этого мира...Равносильно,впрочем,как и нестраждущем...
Ждите...

За окном побелела трава-
это значит-кончается год.
В наших письмах истлели слова-
это значит-время идёт.

В голове пустота и покой-
Негда даже в прятки сыграть.
Я хотела остаться собой,
Разучившись при этом летать.

На окне зеленеет герань-
Запоздавша весть от тебя.
-Будто вновь загрустила,ты,а?
-Просто выбрала:ты или я...

Все на свете ищут счастья - и существует один верный способ найти его.Для этого необходимо научиться управлять своими мыслями.Счастье не зависит от от внешних условий.Оно зависит от от усовий внутреннего порядка.
Вы счастливы или несчастны не благодаря тому,что вы имеете,и не в связи с тем,кем являетесь,где находитесь или что делаете;ваше состояние определяется тем,что Вы обо всём этом думаете.
Наприме,два человека могут находиться в одном и том же месте и занимаються одним и тем же;оба могут иметь примерно одинаковое количество денег и одинаковое положение - и всё же один может быть несчастен,а другой - счастлив.Почему?
Вследствии различия в их умонастроениях.
По утверждению Шекспира,ничто не является хорошим или плохим,- всё зависит от того,как мы смотрим на вещи.
Линкольн же однажды заметил,что "большинство людей счастливы настолько,насколько они решили быть счастливыми".....
Считается,что действие является следствием настроения,но на самом деле одно неотделимо от другого.Регулируя свои действия,которые более непосредственно контролируются нашей волей,мы можем косвенно регулировать наше настроени,которое этому контролю не подчиняется...

представь,что ты идёшь по радуге и мир изменится(с)

Сказка шестая: Вулканы.

Меня не было целую неделю. Она была длинной, бесконечной, без тебя, эта неделя. Но вот я опять у дверей нашего дома. Меня встречает озабоченная служанка. Ты болеешь. Высокая температура. Снова кашель. Уже второй день не встаешь с постели. Никакие лекарства не помогают. Вчера приезжал доктор…- Плохие новости. Вот оно. Оправдались все мои недобрые предчувствия. Неужели это конец? Немедленно взлетаю на второй этаж, несколько шагов и вот я уже в твоей спальне.

Темно. Только тусклое мерцающее сияние светильника разгоняет мрак вокруг твоей постели. Они зажигают ярким пламенем алый атлас простыней. Ты лежишь в кровати, положив руки поверх покрывала и прикрыв глаза, под которыми залегли голубоватые тени. Черты лица заметно заострились. Сделались гораздо резче и более земными. Кожа приобрела нездоровую бледность. Она словно сияет изнутри, каким-то странным рассеянным светом. Руки, покоящиеся поверх простыней, кажутся необычайно тонкими и прозрачными. Они настолько хрупки, что их можно сломать любым неосторожным прикосновением. Щеки утратили свой нежный румянец, а губы лишились цвета. Только золотистые волны волос растекаются по багряному атласу все тем же блестящим кружевом. Болезнь украла твое небесное совершенство, но ты от этого лишь ближе и роднее… Почувствовав мое приближение ты открываешь глаза. Сейчас они кажутся совсем прозрачными и почти бесцветными. Их звездный блеск померк. Улыбаешься мне слабо. Ты сейчас походишь на тень – приведение. Таешь в кроваво-красном океане простыней.
Как хорошо что ты наконец снова здесь, со мною, - шепчешь ты пересохшими губами. Голос слабый и надтреснутый. Словно шелест осенних дождей.
Как ты? – спрашиваю я заботливо, и чуть заметно улыбаюсь тебе в ответ.
Врач говорит…, - ты отводишь глаза в сторону, замолкаешь и отворачиваешься.

Я вижу твою шейку. Кожа не ней сделалась настолько прозрачной что можно разглядеть голубоватую пульсирующую жилку. Ты собираешься духом чтобы произнести это. Я вижу каждое душевное движение. Все они написаны на твоем лице.
Врач сказал что ничего не может сделать. Я умру, - голос слаб и немного дрожит, но ты все равно пытаешься сохранить присутствие духа.

Но я знаю что ты боишься. Боишься смерти. Было время, меня она тоже пугала. Это было давно. Очень давно… Мне никогда не хотелось быть человеком. А тебе?

Я сажусь на кровать подле тебя и беру твою тоненькую ручку в свои ладони. Ты смотришь на меня и чуть заметно улыбаешься. Мое присутствие облегчает твою боль… Туберкулез. Мы оба знали, что однажды тебе уже не станет лучше. Может поэтому твой выбор пал именно на этот замок – на скале? Горный воздух отсрочил этот момент. Но отсрочка не могла длиться вечно. Каждый из нас понимал это.
Я знаю. Это должно было случиться рано или поздно, верно? – я ободряюще улыбаюсь, хотя знаю что это не поможет. Никогда не помогает. Но это самое большее что я могу сделать. На душе скверно.
Расскажи мне последнюю сказку. Сказку про смерть, - просишь ты тихо.

На этот раз не ищешь повода, как раньше. Тебе достаточно произнести свое желание вслух и оно исполниться. Как по мановению волшебной палочки. Каждый из нас знает это…Снова улыбаешься - не хочешь показывать страха, но я вижу его. Чувствую сомнение, неуверенность в твоей душе. Ты не хочешь умирать. Не хочешь расставаться со мною, не хочешь прощаться с жизнью. Но сейчас мне не следует думать об этом. Ведь твое желание всегда было законом, верно? И вот я собираюсь с мыслями, ложусь на кровать подле тебя, подпирая голову рукой и начинаю рассказ.
Когда-то давно в одной деревне жил юноша. Однажды он увидел фею, которая поселилась в лесу неподалеку. Молодой человек полюбил ее, но девушка не ответила ему взаимностью. Юноша перепробовал все чтобы завоевать сердце прекрасной волшебницы, но она была непреклонна. И тогда, отчаявшись, он спросил ее “Что я могу сделать, чтобы добиться твоей благосклонности?”, и фея ответила: “Подари мне самый драгоценный подарок!”. – ты не смотришь на меня.

Но я знаю, что ты внимательно слушаешь. Рука тянется к тумбочке, что стоит возле кровати…Медленно как во сне. Нащупает кинжал и гранат, покоящиеся на золотом блюде. Почти неосознанно ты кладешь плод на кровать, оставляя оружие при себе. Это очень красивый клинок. Старинный. С золотой рукоятью усыпанной шпинелью и рубинами. Его лезвие тускло поблескивает в полумраке. Ты вертишь его в руке… Безмолвие. Ни звука. Только часы на комоде. И только мой голос парит над этой немой сценой. Одинокий в тишине.
Юноша дарил ей украшения, осыпал драгоценными камнями и золотом. Привозил чудесные ковры, шелка и парчу. Но все это колдунья отвергла отвергла. Он даже построил для нее роскошный терем с восхитительным садом, где пели сказочные птицы. Но и этого показалось недостаточно прекрасной фее, - прекратив играть кинжалом, ты вновь нащупываешь гранат и разрезаешь его тонким лезвием.

На толстой коричневатой кожице выступает багряный сок. Ты разламываешь плод надвое и припадаешь к нему пересохшими губами. Пьешь живительную сладкую влагу. Наконец отрываешься. Твои губы окрасились в алый цвет. Странное зрелище: яркий рот на мертвенно бледном лице. Не могу удержаться. Склоняюсь к тебе чтобы отведать его на вкус. Сладко. Привкус граната и мед. Теплое дыхание…Отстраняюсь и несколько секунд молчу. А потом продолжаю свое повествование. Мой голос чуть охрип от желания, но ты не замечаешь этого.
Юноша очень любил ее. Любил больше собственной жизни. Ему больше нечего было подарить. И тогда, впав в отчаяние, он подарил волшебнице свое собственное сердце на золотом блюде. И колдунья оценила этот дар. Она была настолько потрясена, что в ее душе проснулось чувство. Впервые за много лет. И фея шептала ему слова нежности, но он уже не слышал ее голоса. Не мог слышать… А на месте недалеко от того селения выросла гора. Гора, которая дышала огнем и пеплом, извергая потоки раскаленной лавы. Это был первый вулкан. Призрак сердца юноши, принесший себя в жертву любви. И когда вулкан заговорил впервые, он вернулся на землю, чтобы быть с возлюбленной. Падающая звезда, которая спустилась с неба ради самой прекрасной феи… С тех пор сердца всех искренне влюбленных превращаются в вулканы. И если душа возвращается на землю, то начинается извержение. Но падающих звезд мало. Не каждой горе суждено пережить пробуждение, - и я замолкаю в ожидание.

Твои руки, которые прежде выбирали рубиновые зерна из сокровищницы граната, застыли. Взгляд устремлен на меня. Зрачки немного расширены. Рассказ заставил тебя задуматься. Задуматься о себе…Пробудил надежду. Твои губы едва заметно шевелятся, готовые произнести еще один вопрос. Последний. Но я прикладываю к ним палец, жестом приказывая молчать. Ты повинуешься.
Да…Нужна сила и вера. Первого в тебе достаточно. Но достаточно ли второго? – шепчу я. И мое дыхание щекочет твою кожу. По твоему телу пробегает дрожь, и ты едва заметно улыбаешься…

А потом новый приступ кашля. Резкого, сухого. Он грубо терзает твою грудь Кажется она вот вот взорвется от нестерпимой боли. И эта боль отражается во мне. Твои пальцы находят и судорожно сжимают мою руку. В глазах застыла немая мольба. Мое сердце рвется на части, но я шепчу тебе
Все будет хорошо. Просто верь мне… Верь мне пожалуйста.

Но вот кашель прекращается. Ты успокаиваешься. На лице выражение покоя. Грустная, но умиротворенная улыбка. И только пальцы все еще сжимают мою руку.
Холодно, - почти беззвучно произносят твои губы.
Знаю…, - говорю я тихо, пытаясь справиться с собою. Пытаясь задушить охватившую меня панику.
И очень хочется спать, - шепчешь ты.

Тяжелые веки смыкаться, и ты прикрываешь глаза. Из моей груди рвется крик, но он не принесет облегчения. Никому. Ни тебе, не мне. Мой долг – молчать. Мой долг все стерпеть не издав не звука. И я лишь сжимаю чуть крепче руку, чувствуя как тебя оставляет жизнь. Твои пальцы слабеют…

Губы чуть чуть приоткрыты, но их больше не тревожит дыхание - еще минуту назад сиплое и неровное. Теперь они немы. Запечатаны вечностью Навсегда. Я склоняюсь к тебе и целую. Легко и нежно. На прощание…

На комоде тихо тикают часы. Мерный монотонный звук. Они не знают о твоей смерти. Они не знают о том, как мне больно. Они просто идут вперед. Секунда за секундой. Символ вечности. Тик-так…тик-так…тик-так. Неумолимые. Неугомонные. Бесстрастные.
Эпилог.

Это дерево стоит в круглой комнате, в самом сердце нашего замка. Оно растет прямо из большого черного камня возвышающегося в центре помещения. Эта сакура была здесь всегда. Сколько я себя помню. Она развивалась медленно. Очень медленно, и никогда прежде не цвела. Никогда…И вот сегодня на тонкой, причудливо изогнутой ветви появился первый цветок. Бледно розовый, нежный. Его лепестки кажутся такими хрупкими и ранимыми. Мы стоим рядом, обнявшись, и созерцаем это маленькое чудо. Чудо нашего замка. Сакура, выросшая прямо из камня. Сакура, которая прежде никогда не цвела.
Скажи, откуда здесь это дерево? – спрашиваю я. Ты всегда знаешь ответы на все мои вопросы.
Это не обычное дерево. Оно очень особенное. Таких всего два на свете. Видишь эти витражи вокруг? – спрашиваешь ты.
Вижу, - киваю я в ответ.

Обращаю свой взгляд к высокому своду комнаты. Там горят разноцветными огнями стекла витражей. Их подсвечивает яркое летнее солнце, и они вспыхивают яркими красками. В центре я вижу два замка. Черный и белый. Зеркальные отражения друг друга. Дворцы над обрывом. А под ними бездонные пропасти. И от этого центрального круга расходятся лепестками шесть других изображений.

Вот ночное темное небо. Глубокая, бездонная синева. В нем горят яркие огни звезд. Больших и маленьких. Жемчуга в короне мироздания. Одна из них сорвалась и падает вниз, оставляя за собою сверкающий хвост. На втором витраже изображен прекрасный юноша, любующийся на себя в зеркало. Роскошное. В оправе из серебра и золота. Солнце и луна. День и ночь. А здесь изображена маленькая девочка. Ее глаза горят фиолетовыми огнями. На щеке блестит бриллиантовая слезинка. Крупная и прозрачная. Как вода горного родника. Вот свеча, горящая в темноте. Ее пламя кажется живым. Алое и оранжевое. Багряное и золотое. А рядом яркая крупная бабочка, кружиться в своем последнем танце. Ее радужные крылья трепещут в этой безумной пляске. На пятом витраже изображена ярко алая роза, в черной вазе, на фоне хрустального сияющего замка. Вершины его башен искрятся в солнечном свете словно заостренные льдинки. И наконец вулкан. Небо черное, от застилающего его пепла. Потоки раскаленной магмы, извергающиеся из недр горы. Красные как кровь. Оранжевые как языки костра. Сверкающие расплавленным золотом. Словно это ад пытается вырваться на белый свет из недр земли. Мне много раз доводилось любоваться на эти картинки собранные из кусков разноцветного стекла. Но сейчас я словно вижу их впервые. Поворачиваюсь к тебе и заглядываю в глаза, ища ответ на свой вопрос.
Одно такое дерево растет в черном замке, а другое – в белом. Эта сакура – символ круговорота наших душ в мироздании. Сейчас она только распускается. Обычно, когда я нахожу тебя – она уже в полном цвету. Круг сужается. Может быть однажды мы родимся одновременно. Родимся и будем живыми вместе, как когда-то давно, - шепчешь ты едва слышно. Скорее себе нежели мне. Не понимаю смыла твоих слов. Смотрю на тебя недоуменно.
Что? – переспрашиваю я.
Ничего, - ты улыбаешься в ответ, стряхивая с себя это странное оцепенение, навеянное моим вопросом. – Это очень долгая история. Когда-нибудь я расскажу тебе все…, - говоришь ты тихо, и обнимаешь меня чуть крепче. – Пойдем на балкон?

Я киваю в ответ утвердительно. И вот мы стоим на широкой террасе. Внизу под нами пропасть. Черный мрамор наполированный до блеска искриться в лучах полуденного солнца. Перилла черным узором разрезают безоблачную голубизну высокого неба. Здесь оно всегда чистое и высокое. Может поэтому мой выбор пал именно на этот замок – в горах. С дороги ведущей сюда, на вершину, он похож на черную шахматную фигуру. Ладья, вырезанная из темного оникса. Точеные башенки в небесной голубизне, на самом краю обрыва. Дворец над пропастью.

Я любуюсь видом. Где-то слева виднеются голубоватые силуэты гор. А внизу покоиться просторная равнина. Зеленые луга. Синие извилистые нити рек. Салатовые пятна садов и рощ. Темные заплатки пашен. Серебристые леса. И где-то вдалеке, на самом горизонте, виднеется море. Необъятные просторы океана. Сейчас он бирюзовый. Значит сегодня штиль. В шторм он кажется цвета индиго, иссиня-черным. Величественный. Бескрайний. Линия горизонта размыта, едва различима. Бирюза плавно переходит в нежно голубой, который в свою очередь превращается в интенсивный, почти васильковый цвет. Море мягко перетекает в небо. Небо мягко перетекает в море.

Я почему-то вспоминаю тот витраж, с падающей звездой. Мне доводилось видеть его много раз. Но почему-то именно сегодня он затронул какие-то потаенные струны в моей душе. В моем растревоженном мозгу всплывает картина. Ночное темное небо. Жемчужины звезд. Балкон. Луна серебрит белые перилла. Две фигуры стоят обнявшись и устремив взгляд в бескрайнюю синеву.
Ой! Смотри…Падающая звезда. Давай загадаем желание? – предлагает чей-то голос…Мой голос…

Ты утвердительно киваешь в ответ, и мы словно завороженные наблюдаем за ее полетом. Моя единственная мечта – всегда быть с тобою. Единственная и сокровенная. Я поверю ее звезде. Интересно, что загадаешь ты? Молчим, все еще глядя в небо словно заколдованные…

Часы в покоях бьют час, и я чуть вздрагиваю от неожиданности. Что это было? Какое странное видение…Поднимаю глаза, чтобы встретить твой взгляд… Призраки. Миражи. Должно быть мне приснилось это когда-то. Я улыбаюсь едва заметно. Мы несколько минут молчим, глядя друг на друга.
А что такое падающая звезда? – спрашиваю я, прижимаясь к тебе поближе. Ты знаешь ответы на все мои вопросы…

КОНЕЦ
(с)Лорд

я всего лишь человек.и я устала от ожиданий.я устала от сахорозаменителя:каждый день проверять почту в надежде,что там будет письмо,ответ,видеть,что пришло энное количество новых сообщений,но среди них нет того одного...от тебя...
злюсь...
наверное,не поймёшь с чего бы это...я и сама не понимаю...просто надоело это всё...разве я не заслужила...а впрочем,разве я собака чтоб служить...
лано..хватит...соплей...размазанных по бумаге...всё...
тема закрыта...
почему только опять многоточия вместо точки????

Сказка пятая: О чем говорят цветы?

Вечерняя прохлада – райское блаженство после знойного дня. Небо чистое и высокое. В нем маячит серп месяца. Худой, угловатый и бледный. Он еще едва зародился, и понадобиться много времени, чтобы этот тоненький полукруг превратиться в полную, величавую луну. А пока…Его неяркого света хватает лишь на то, чтобы обвести тонким серебристым контуром листья и ветви деревьев в нашем саду. Зажечь крошечными цветными искрами росу на траве и лепестках цветов. Сейчас они закрыты и словно спят. Деревья стоят не шелохнувшись. Все дремлет в тишине. И только неугомонные цикады все еще поют свою песню. Наверное даже после конца мира они будут петь. Петь о чем-то своем. Вечном…А еще не спят звезды. Их мигающий голубоватый свет льется на землю. Он словно ласкает белоснежные башенки замка, выделяющиеся на темно-синем фоне. Мы тоже не спим. Ты лежишь на полянке, растянувшись на бархатной темно-зеленой траве. Вдалеке от ровных аллей. Окруженный деревьями, кустами шиповника и множеством цветов. Стройный белый силуэт едва различим в ночной дымке, но я знаю что ты там. Как на негативе – смутная бледная тень, на темном фоне.

Подхожу к тебе тихо. Теперь я совсем рядом. Но ты не слышишь моего приближения. Тебя захватил в плен твой собственный мир. Ты сейчас далеко. За пределами реальности. И в этой иллюзии нет места для меня. Твои волосы разбросаны по влажной траве и пропитались росой. Так же как и ткань твоей рубашки. Твоя белая кожа будто светиться на темно-изумрудном фоне, посеребренная светом месяца и звезд. Ты улыбаешься чему-то своему. Я сажусь рядом на темный бархатистый ковер. Нахожу в траве твою руку. Она затянута в кружево белой перчатки. Ткань такая тонкая. Она вся пропитана вечерней влагой. Прохладная и гладкая… Переплетаю наши пальцы. Тебе нечего бояться здесь, в нашем саду, но ты все равно вздрагиваешь – от неожиданности. Но вот я вижу как твое лицо меняется – ты узнаешь меня. Выходишь из своего забытья. Возвращаешься ко мне из своего поднебесья и улыбаешься чуть виновато, смущенно. Глаза загораются светлым огнем. Пальцы отпускают мучимый ими стебелек.

Я отвечаю на улыбку ласковым взглядом. Подношу к твоему лицу алую розу, которую недавно сорванную в саду. Провожу ей по щеке, прикасаюсь к губам. Нежные лепестки приятно щекочут твою кожу.

- Это тебе, - я протягиваю цветок. Ты принимаешь его из моих рук и берешь так бережно, словно сокровище. Его красные лепестки так контрастируют с яркой белизной твоей перчики... Кровь на снегу…Ты зарываешься носом в ароматную прохладу лепестков. Они прохладные и влажные от росы. Поднимаешь лицо и довольно фыркаешь. Улыбаешься ласково. Той улыбкой, которая предназначена только мне. Мне и больше никому. Ни смертному, ни богу… В ней есть что-то особенное, какой-то секрет. Может потому, что ты вкладываешь в нее любовь… Это мягкое сияние в твоих глазах. Лицо лучиться нежностью. Кладешь голову мне на колени и сворачиваешься клубком. Касаешься губами розы.
Интересно, что бы сказала она, если бы умела говорить? – ты разглядываешь цветок задумчиво, перебирая пальцами его нежные лепестки. Осторожно, бережно….
А она умеет, - говорю я тихо. Поднимаешь на меня глаза.
Неужели? - недоверчиво и игриво переспрашиваешь ты, вертя ее в руках.
Да. Все цветы умеют говорить, но не все люди могут понять о чем они говорят.
Как это? – шип прокалывает тонкую ткань и ты чуть слышно вскрикиваешь. Тут же стаскиваешь перчатку с руки и принимаешься отсасывать выступившие капельки крови. Так непосредственно…по-детски. Я не в силах сдержать улыбку.
Каждый цветок, это материальное воплощение какого-то чувства. Чувства которое испытывал человек при жизни, если оно было очень сильным. Иногда те кто, испытывал такие чувства становятся падающими звездами…, – смотрю на тебя внимательно.

Стаскивая второпях перчатку, ты случайно разрываешь браслет на запястье. С оборванной нити в траву соскальзывают жемчужинки. Гладкие, прохладные... Вот и еще одна падает на брошенную в тобой перчатку. Ты по-прежнему пытаешься остановить кровь, посасывая палец. Такое забавное выражение напряженного внимания на лице…

- А что за история связана с красной розой? – спрашиваешь ты. Я всегда знаю ответы а все твои вопросы. – Какое чувство символизирует этот цветок? – я немного медлю, вглядываясь куда-то вдаль. Молчу несколько мгновений. Ты с замиранием сердца ждешь очередную сказку, наконец оставив в покое свою руку…
Когда-то давно жила одна девушка. Она была могущественной королевой и к тому же очень красивой. Никто не мог сравниться с нею. Многие могущественные люди добивались ее руки Но она отказывала всем, утверждая что среди них нету того, кто был бы для нее достаточно красив. Но годы шли и королева все еще была одна. Она томилась от одиночества. Из зависти ее сестра подсказала призвать старую ведьму, чтобы та помогла ей найти человека, которого бы девушка пожелала. И девушка послушалась совета. Она щедро заплатила ведьме, и та показала ей в магическом кристалле прелестного юношу. Он был словно выточен из белого опала и походил на белого лебедя. С белоснежными мягкими волосами. Длинными и блестящими. С улыбкой нежной как утренняя заря. Он был прекрасен. И королева пожелала его. “Где мне искать моего принца?” – спросила она у ведьмы. И та рассказала, что он живет в хрустальном дворце за много тысяч миль от того города. И девушка отправилась в путь, - я прерываю свой рассказ.

Склоняюсь к тебе касаюсь губами твоего виска. Лежишь прикрыв глаза и не выпуская из рук свою розу. Можно подумать ты спишь. Ни малейшего движения. Лишь грудь мерно вздымается в такт твоему дыханию. Ровному, спокойному. И ресницы чуть-чуть подрагивают, отбрасывая причудливые тени на белую кожу. Но я знаю, что ты внимательно слушаешь. Я начинаю перебирать пальцами твои локоны. Они влажные от росы. От них пахнет медом и травой. Густая шелковистая масса…В них застряли лепестки опадающего шиповника. Я потихоньку начинаю выпутывать их из твоих волос отделяя друг от друга золотистые пряди...

- И вот наконец она нашла хрустальный дворец. Прекрасный прозрачный замок искрящийся в лучах солнца. Его пики блестели и искрились как тонкие льдинки. Она оставила спутников у ворот, а сама пошла внутрь. И долго блуждала по прозрачным коридорам, пока наконец не добралась до самого сердца. Центральная комната походила на огромный граненный бриллиант, сверкающий и переливающийся всеми цветами радуги. И там, в его полупрозрачной глубине сидел тот самый юноша. Он был так прекрасен, что у королевы перехватило дух. Он посмотрел на нее своими светлыми глазами, голубыми как две яркие льдинки. Но в глазах не отразилось ничего. И девушка стала искать вход в комнату, чтобы наконец прикоснуться к нему, дотронуться до того, которого так долго желала. Но у комнаты не было дверей. Их разделял толстый слой прозрачного хрусталя. И она билась об этот хрусталь, пытаясь расколоть неумолимую прозрачную преграду отделявшею ее от юноши. Но она только изрезала руки об осколки, а хрусталь вырастал снова. Его рваные раны затягивались на глазах… Королева умерла от потери крови. Ее нашли на следующий день в самом центре замка. Того кого она искала там не было. Сестра из зависти подкупила ведьму, чтобы та погубила королеву. Юноша был лишь иллюзией, которую создала старуха… Прекрасный мираж. И когда ее похоронили, на могиле выросла роза. Алая роза - символ страсти. Страсти, которую королеве не суждено было разделить ни с кем, - заканчиваю я.

Голос слабеет, и последние слова я договариваю почти шепотом. Ты молчишь, призадумавшись. Сказка опять не отпускает тебя. Она заворожила тебя и забрала с собой. Она заколдовала и меня тоже. Я , задумавшись, беру в руку брошенную тобою перчатку…чисто инстинктивно, непроизвольно. Подношу ее к своему лицу и прижимаю к губам. Прохладная, влажная ткань. Запах травы и цветов... Прикрываю глаза и передо мною вдруг встает совсем другая картина. Картина из прошлого. Другая роза. Красная как кровь. В вазе подле моей кровати. И мне сниться сон, что роза превратилась в прекрасную девушку. С волосами цвета темного золота. С алыми губами, которые улыбались мне так соблазнительно. И она садиться на мою кровать. И целует мои губы. И я трепещу от желания обнимая ее. А потом я просыпаюсь. Но мои губы все еще жаркие от поцелуев. И это ты сидишь на кровати. И это твои руки ласкали меня. И это твои губы мне улыбались…Я стряхиваю это наваждение и убираю перчатку. Ты смотришь на меня пристально. Ты же не можешь читать мои мысли. Или…? Но тебе удалось… Ты вспыхиваешь от нахлынувших воспоминаний и отводишь взгляд. Мы молчим… Вижу что тебя снова мучает вопрос. Я читаю его в напряженной мимике твоего лица. …Ты хочешь знать почему любовь – маленькая слепая девочка. Хрупкая и беззащитная. А страсть – сильная и властная женщина. Верно? Да …я знаю это так.
Любовь приносит радость, но этого не достаточно. Нами управляет страсть. Она часто доминирует над любовью. Затмевает разум и мы не в силах противиться ее чарам, этому безумию, этому наваждению. Часто люди путают одно чувство с другим… - говорю я тихо и задумчиво.

Ты смотришь куда-то в сторону. Там, в траве, прячется светлячок. Его зеленоватый свет привлек твое внимание. Ты касаешься этого маленького живого огонька кончиком стебелька, и он шевелиться в ответ на это прикосновение. Ты улыбаешься... А ветер в саду шепчется с цветами и деревьями. Они поверяют ему свои секреты…По-прежнему поют цикады. Поют о чем-то своем. О вечном …Они всегда будут петь. Даже после конца мира. Петь им одним понятную песню.
(с)Лорд

Олененок гордо ощутил
Между двух ушей два бугорка,
А лисенок притащил в нору
Мышь, которую он сам поймал.
Галина Демыкина.
Музыка, складывай ноты, захлопывай папку,
Прячь свою скрипку, в прихожей разыскивай шляпку.
Ветер по лужам бежит и апрельскую крутит
Пыль по асфальту подсохшему. Счастья не будет.

Счастья не будет. Винить никого не пристало:
Влажная глина застыла и формою стала,
Стебель твердеет, стволом становясь лучевидным –
Нам ли с тобой ужасаться вещам очевидным?

Будет тревожно, восторженно, сладко, свободно,
Будет томительно, радостно – все, что угодно, –
Счастья не будет. Оставь ожиданья подросткам,
Нынешний возраст подобен гаданию с воском:

Жаркий, в воде застывает, и плачет гадалка.
Миг между жизнью и смертью – умрешь, и не жалко –
Больше не будет единственным нашим соблазном.
Сделался разум стоглазым. Беда несогласным:

Будут метаться, за грань порываться без толку...
Жизнь наша будет подглядывать в каждую щелку.
Воск затвердел, не давая прямого ответа.
Счастья не будет. Да, может, и к лучшему это.

Вольному воля. Один предается восторгам
Эроса. Кто-то политикой, кто-то Востоком
Тщится заполнить пустоты. Никто не осудит.
Мы-то с тобой уже знаем, что счастья не будет.

Век наш вошел в колею, равнодушный к расчетам.
Мы-то не станем просить послаблений, а что там
Бьется, трепещет, не зная, не видя предела, –
Страх ли, надежда ли – наше интимное дело.

Щебень щебечет, и чавкает грязь под стопою.
Чет или нечет – не нам обижаться с тобою.
Желтый трамвай дребезжанием улицу будит.
Пахнет весной, мое солнышко. Счастья не будет.

Быков

помнишь наш разговор на пероне метро о том,что нам надоело,а что нет...
знаешь,милая,а мне надоело дышать....