Мне снился пушистый и легкий снег.
Мне было светло и холодно пальцам.
Там лес, словно самый родной человек
Манил нас к себе, предлагал остаться.
И мы оставались. На долгие дни
Мы мир оставляли. И мир принимали
Наш, снежный, в котором совсем одни.
Где сосны до звезд почти доставали.
Где снежное озеро. Гладь воды
Звала подойти, опустить ладони.
Оставить на свежем снегу следы,
На том, что мокрую землю хранил.
И снежные сумерки гнал костер.
Дымил и трещал, рассыпая искры.
А снег заплетал кружевной узор,
Снег нам предлагал правила игры.
И там, в звоне тонких струн серебра,
Сама растворяясь меж темноты,
Все виделось, верилось до утра.
Я знала, ты слышишь, я знала – ты.

В колонках играет - ПИЛОТ-РОК

БЛИН, КАК ВСЕ ДОСТАЛО....

Шла домой под снегом.… Он идет весь день, его так много, кажется, он бесконечен и зима бесконечна. Очень сильный ветер, тьма в пятнах оранжевых фонарей и снег, безумный, мятущийся, рвущийся в никуда…. Шла по темному парку и думала про снег. Он такой разный, непохожий, и каждую минуту по-разному его понимаешь. Он отчаянный и отчаявшийся. Как в какой-то книге Юденич, где она описывала начало двадцатого «мрачного» века. Люди жили последний раз, сжигая себя без остатка, будто сошли с ума…. Казалось, каждый день, час, миг, шаг – последний. И все понимали это, и снег это понимал. Он несся к земле, рвался в пустую черноту неба, прощался и отдавал себя целиком, без остатка…. И становится страшно. За себя, за всех…. Хочется войти в дом, зажечь огонь, нагреть чаю – отгородиться от этого отчаянного, обезумевшего, воющего как раненный дикий зверь снега. Спрятаться под одеялом и не знать, не помнить о нем, не бояться миллионов его холодных тоненьких игл, которые вонзаются в лицо, обдирая кожу, забивают рот, нос, не дают дышать…. Страшно….
А в следующую секунду понимаешь, что снегу на самом деле безразлично все. И ты, и твой город, и его улицы, дома и фонари…. А зима всего лишь старая измученная женщина, сама не рада своему вечному холоду. Она бредет, ссутулившись и укутавшись таким же древним, как она сама, пуховым платком. Просто ее время, просто она пришла… и ничего ей не нужно в этом мире, как не нужно ничего бессмертному, все испытавшему и знающему цену времени. Она просто пришла пожалеть нас, спрятать, укрыть нас покрывалом снега, сковать вечным арктическим льдом, чтоб мы могли в ее ледяной колыбели отдохнуть…. И кто-то не возвращается по весне с ее снежного ложа…. Все безразлично ей и этому снегу….
А снег все несется в лицо, дергает за полы дубленки, кружится и зовет за собой…. И вдруг кажется, что никогда не выйти из этого темного парка, кружить по этим пустынным заснеженным аллеям, где замерзшие насмерть этой зимой деревья протягивают к тебе свои белые ветки. Нестись вместе с этим снегом, с этим ветром, выть и хохотать как шальная метель, кружиться, раскинув руки и глядя в бесконечное небо… и вдруг взорваться этим снегом, стать им, быть им и умереть вместе с ним…
А потом как-то вдруг кончается парк и, попадая на залитую оранжевым дорогу, перестаешь думать о снеге – думаешь, как не попасть под машину и не поскользнуться. И торопишься домой, и приходишь, и забываешь про холод, про свои глупые смутные страхи. Забываешь про снег. Есть только кухня, синий цветок газа, чайник, шторки на замерзшем окне. И все снова хорошо…
Но снег ведь все еще идет за твоими окнами….

согласитесь, приятно, когда чего-то очень долго ждешь, думаешь об этом, представляешь себе варианты, боишься, вдруг да не сложится все как надо... и в итоге получается все как надо, именно так и даже лучше!) почаще бы так... за это некоторым отдельным гражданам некоторое отдельное спасибо)))

ну вот. все, по большому счету, правильно - никому ни до кого нет дела. мне эту истину втолковывал еще года два назад один товарищ на радуге, но я надеялась изо всех сил... ну да ладно. не так давно читала дневник некоей свеклы и обнаружила там, фактически, крики в пустоту, которые не были услышаны в итоге (хотя утвержать не возьмусь). это все к тому, что вся эта высоко- и не слишком литературная писанина никого не интересует, к глубокому сожалению. хочется негодуя возопить - зачем тогда все это действо, разворачивающееся ежевечерне на мониторе. есть версия, что для своеобразной самореализации или для налаживания различного общения, а может, совсем бесполезно, и не стоит продолжать. просто привлечь внимание сложно, а каждый раз читать собственные выкладки и гордиться - не для всех. я как раз их тех "не всех". так что, когда окончательно разочаруюсь в этом занятии - брошу, но пока я все еще здесь. и это приятно. (хотя фактически бесполезно)))

ну вот. приятно, что мой вопиющий в тиши глас привлек-таки внимание конкретных людей к конкретно моей персоне. ну чтож, прием проверен и будет включен в общий перечень приемов по привлечению внимания.)
а выходной все приближается. странное дело, один всего выходной, который раньше и не замечала, в свете установочной сессии кажется невероятным подарком судьбы. а еще и погода радует. остается лишь решить, чего, собственно, делать-то с этим подарком) погода шепчет - нужно в лес, погулять, устроить пикник со всеми вытекающими обстоятельствами... но в то же время последняя двадцатка мелочью в кармане настойчиво звенит - в коломну, гитару в зубы и петь песни во благо человечества и собственного финансового положения. мучаясь подобными размышлениями легко и весь выходной на них потратить, но выбор между процессом зарабатывания денег и их траты никак не утверждается. вот ведь как все сложно...
а это так, для разгрузки:
Солнцем бывать в небе,
Солнцем бывать в сердце,
Солнце умирает каждый день.
Жизнь заперта в хлебе,
Мне у тебя тесно,
В мире - осень, в мыслях, в листьях – осень.

ну и сложно же все тут!.. с комментариями пока еще не до конца разобралась. может, конечно, я дурак (ну, всякое бывает), но пока такого за собой не замечала. просто надо чаще встречаться с интранетом) и не только. за сим всем споконочей))) чем бы вы не занимались))

кто-то когда-то сказал, что нет ничего хуже убитых надежд... да, иногда становится очень печально... особенно после того, как больше недели не проверяя свой электронный ящик, и все эти дни трепетно надеясь найти там сообщения, переживая за то, что не отвечаешь вовремя (а вдруг важное что) обнаруживаешь там одно письмо на тему суперприбыльной работы в интернете!!! и к сожалению, дело не в том, что затворнический образ жизни. ждешь-то сообщения от конкретных людей. после первого шока приходят мысли типа: "а у него, наверно, тоже дела неотложные...", или "а у нее, наверно, отказал интернет, у меня так часто бывает..." но факт остается фактом, и писем нет. ну нет, так нет. всякое бывает...

ну, раз кто-то там чего-то требует....))) итак, дорогой дневник!...)))) уже десять утра пятницы пятого августа, а я все еще не спасла мир от насилия, спида и фаст фуда))) хотя это как-то попахивает американскими блокбастерами или чем-то подобным))
на самом деле нужно готовиться, собираться и проваливать из этого славного душного города подальше в леса. есть под Рязанью отличное лесное озеро Черненькое, где, соответственно, сосны, небо звездное, солнце, по утрам нагревающее палатку, макароны с тушенкой и запахом костра и так полезные свежий воздух и тишина)) летом сложно сосредоточиться на всяческих необходимых вещах типа поиска работы, поступления в институт, да хотя бы просто на уборке родной квартиры. хочется нестись со скоростью как минимум ветра подальше от дома, знакомиться с новыми людьми, новыми городами и всем остальным, тоже новым)) мир кажется огромным и удивительным (прям как в детстве)) правда, поездки ограничиваются ста километрами от Рязани, но это все из-за отсутствия спутника, который тоже бы забил на работу на летнее время. или это я одна такая нетрудолюбивая?) когда живешь неделю на озере, а потом отправляешься стопом в город, ну, там, купить чего-нибудь полезного, родителей повидать, переодеться, то поражаешься: как тут жить-то можно все лето!? искренне сочуствую тем, кто все лето в городе и так же искренне завидую тем, кого это совсем не напрягает))
Автостоп туда–обратно,
Из Рязани и в Рязань.
Удивительно бесплатно
Улыбаются глаза.
И тяжелые ботинки –
Ноги в кровь, а душу в рай.
Покажи свои картинки,
Попляши и поиграй.
Черным золотом черника,
Въелся в пальцы синий сок.
Ядом воздуха нахлынет
Громкий пыльный город – ток.
Ток по венам, просит сердце
Не дышать, отдайте свет.
В мир тепла дорожка-дверца
Тишины на сотни лет.
Автостоп туда–обратно,
Небо – лесу, след – песку.
Укачайте безвозвратно
В песне струн мою тоску.
ну вот, дорогой дневник, так оно все и было)))

ну вот, надо чего-то писать)) всегда так!))