Строчки лепятся рядами нестройными,
Слова громоздятся, перебивая друг друга...
Что поделаешь, стихов писать не учился,
Не пробовал и никогда не умел...

Хотя, что еще тогда остается,
Когда тоска схватила когтями за горло,
А ни сказать, ни нарисовать об этом некому,
Да и кисть не слушается руки непокорной?

Вот и нет выхода той силе мечтательной -
Ведь ни к перу ни к гитаре душа не приучена,
И остается невыплавленной драгоценная платина,
А талант выплескивается лишь горьким оловом...

Но не в этом суть - даже если не клеятся
Стихи и песни из кусочков души моей,
Почему тогда нельзя просто отдать ее, не разламывая,
Кому-то, кто отнесется к ней, как к драгоценности?

Мне уже до-смерти надоело прятаться,
Флиртовать, лукавить, орать ночами...
Надоело то безразличие, с которым незнакомые люди
Убивают любовь к друг другу, которую воздвигают сами...

Родня любит нас со всеми нашими трещинами,
Нашим самообманом, злостью и слезами,
Потому что мы даны ей уже законченными,
Потому, что знают они - нас никто не изменит...

Но ведь тянет упорно нас, глупых, застенчивых,
Любить в подобных себе только отсутствующее,
То, чего в них нет и никогда и не было,
А в конце срываться и падать в глухое отчаянье...

Но я не желаю больше им маяться -
Этим чувством тупого разочарования,
А хочу просто крылья расправить, расслабиться
И обменяться душами с кем-то на меня похожим...

Может быть тогда жизнь начнет радовать,
И изумрудами станут серые камни времени,
И не прийдется душу свою на кусочки разламывать,
Чтобы из них собирать подобие собственной тени...?

ВОТЪ..... Я Давно хотел тебе это написать но случай только-только подвернулся (может и оффтоп)