У меня забарахлила плита.

Отличная бошевская плита вдруг перестала подавать искру на горелки.

Я перешла на спички, ругаясь, на чём свет стоит, потому что спички ломались, быстро заканчивались и вообще пропадали.

Я надеялась, что плиту починит кто-то из знакомых.

Но никто не спешил.

Я думала – ну это временно.

А, как известно, нет ничего более постоянного, чем временное.

Через полгода я оставила надежды на приятеля-умельца,  а, когда появились деньги,   вызвала мастера.

Он пришёл сегодня вечером – худенький, неказистый, в очках и шапке – бухашке.

-Как вы быстро до меня добрались! – приветливо сказала я, потому что он звонил мне из Выхина, а это минимум час. А приехал ваще через полчаса.

-Так у меня же крылья, - простодушно и искренне ответил мужчина.

-А, так вы ангел! – поддержала шутку я.

-Ну да, - совершенно серьёзно согласился мужчина. - Просто  крыльев не видно.

- Наверное, вы прячете их в капюшон? – Я   хотела сохранять имидж современной ироничной девушки.

Мужчина улыбнулся и прошёл на кухню.

-Чаю? Кофе? – светски спросила я. 

Мне хотелось выглядеть гостеприимной. К тому же человек с такого холода пришёл!

-Кофе, если можно, - сказал мужчина.

Я придвинула ему чашку, он подтянул её к себе и спросил:

-А где же вторая половинка?

- Половинка - чего? – переспросила я.

-  Муж, друг…

- А нету! – Я развела руками.

-Будет! – уверенно сказал мужчина.

-А вы откуда знаете?

-Я всё знаю, - сказал мужчина. - Мы про вас всё знаем. Не говорим только. Нам вмешиваться в вашу жизнь нельзя. Ну так, если маленькую подсказочку…

- Кому это – вам? – Я изумлённо глянула на мужичка.- ФСБ, чтоли?

- Как, вы не поняли? – мягко укорил мужчина.

-Не поняла…

- Ну ничего…Встретите меня во второй раз – поймёте…Хотя и не узнаете…Я всё время меняю обличия…Просто когда вам кивнёт головой незнакомый молодой человек – кивните в ответ…

- Я не поняла…Вы парики надеваете? Усы клеите?

- Ну зачем…Нам это не надо…

-А что вам надо?

-Чтобы добро восторжествовало…Когда меня убили в первый раз…

-Как, простите?!..

- Ножом. Многие удивились, что потом встречали меня под другим именем…

-А вас и второй раз убили?...

- Да, застрелили. Я был миллиардером в той жизни…Друзья убили. Так вот, потом друг встретил меня и говорит:  «Кааак?! Мы ж тебя похоронили!» А я говорю – «тем не менее…я жив…»

Так его в психушку положили. Он бегал по улицам и всем знакомым говорил: «Он жив! Он воскрес!»

Теперь вы поняли, кто я?

Я отупело кивнула.

«Ничего себе, попала на психа, - думала я. - И даже соседки нет… Вот свезло-то»…

Но вслух я сказала:

-Надо же, как интересно! Ну что, давайте уже плиту ремонтировать?

Во время ремонта я сидела и слушала нового знакомого.

Когда он сказал, что ремонтировал в психушке плиту, и трое больных упали перед ним на колени, потому что увидели у него над головой нимб, я напряглась ещё больше.

А, когда он, споткнувшись о кухонный порог, сказал - пустяки, а вот в детстве он тааак с велосипеда упал…мне стало всё понятно.

Я жалела себя, я надеялась, что кто-то придёт, но, как назло молчали телефоны, и ни одна сволочь не пришла, и я думала - блять, столько дел, и надо же - такое попадалово!

Когда плита была починена, он попросил ещё кофе, и долго и с удовольствием рассказывал, что его сын станет следующим президентом,  и ещё о том, что беседовал недавно с Иудой, оказавшимся его родным братом, и в завершение протянул мне ксерокс, где был изображён в молодые годы в матроске, в рубашке, с девочкой на руках и в образе Иисуса Христа.

Над головой везде были нимбы, нарисованные довольно криво.

Я кивала, ахала, спросила – Иисус Христос – тоже он?

На что он застенчиво ответил – нет, это отец.

Когда он, наконец, ушёл, сказав, что мы скоро увидимся, я упала в кресло и просидела в оцепенении минут десять.

А потом пошла и написала этот пост, ужасно жалея, што не включила вовремя диктофон. Зато вот вам листочек с фотами и стихами, который он мне подарил.

Сказал, што стихи - Нострадамуса.