Настроение сейчас - Растерянное

Как непрочны двери у страны Доверий,
Для тех кто верит только в замки.
Значит неизбежно, гасит нашу нежность,
Гасит нашу нежность, тяжесть чьей-то руки...

Здравствуй. Я так давно не писала тебе писем, но сейчас даже не знаю как собраться с мыслями, а желание уже не заглушить.

Так что извини за неровный почерк и танцующую стилистику. О чем поговорим? Я думаю о любви. Мой мудрый разум ворчит, что всегда о ней думаю - я улыбаюсь. Она ведь бывает очень разной. Настолько разной, что наверное вообще неповторимой. И тогда какой вообще может быть разговор о ревности? Если ни кому мы не можем подарить одинаковой любви. Если даже наша нежность, все тех же одних единственных данных небом рук всегда будет чуть иной. Ты задумывался о том, что любовь может быть разной не только количественно, но прежде всего качественно! Это все равно, что спрашивать: что ты больше любишь клубнику или танцевать? Ведь я люблю и то и другое, но сравнить что сильнее? Никак. Это и есть "качественная" разница. Другое дело спрашивать: что ты больше любишь клубнику, чернику или колбасу? Но разве может любовь быть настолько одинаковой? Да это бьется одно и тоже сердце. Да это бежит одна и та же кровь. Но это совсем другой человек! И даже я уже чуть-чуть другая рядом с ним. Поэтому я не удивляюсь, когда смело могу сказать себе "люблю" сразу относительно нескольких людям в один период моей жизни. (Другое дело, что вслух это слово не стоит говорить не задумываясь.) И я не говорю сейчас о любви платонической. Я о вполне ясной, которая следует после влюбленности или так и не разрастается дальше этой стадии. Да, да, да! Она может быть, и она всегда и есть - разная! Понимаешь меня? У кого-то как цветные осколки разбитого витража – ведь все они разногранны. А у кого близкая на первый взгляд, но абсолютно уникальная словно камушки гальки, ведь каждый из них чуть другой. Поэтому наверно о любви так много сказано. Но говорить о ней можно еще бесконечно. Ведь нот всего семь, а мелодия внутри каждого из нас абсолютно своя.
А ревность...Могу сказать за себя: моя ревность чаще к вниманию, чем к конкретному человеку. Но она проявляется как правило только тогда, когда мне это внимание особо нужно. Когда я слаба. И вот тут как червоточина начинает свербеть где-то внутри. А когда ты слаб(болен, устал. замучен или просто зол), то червоточине очень легко пожирать то светлое, что всегда спасало и грело от этой жадности до чужой свободы. Никто из нас не волен распоряжаться другим. Хоть на запястье это выжигай...На улице такая угрюмая пасмурность, но мне почему-то так в нее хочется.
Еще ревность бывает жадностью. Злой и жестокой. Жестокой до того, что отравляет любовь. Но это не про нас – дыши ровнее.
Знаешь однажды мне довелось встретить любовь, которая не отнимала свободу. Дарила только вдохновение и тепло. И казалось даже не была взаимной, но так трепетно билась, не принося боли. Как пичужка – совсем живая. Я никогда не забуду ее. Я буду приносить ей цветы и мне жаль, что я так и не смогла понять ее мудрости. Одно хорошо – она была. А значит в мире существует любовь не перерастающая в голод. Не становящаяся болезненной зависимостью…Мне казалось это просто свет. То, что не объясняется земными категориями. Я искренне желаю такой каждому. Дышать всеми клетками этого мира.
А еще я хотела написать тебе про честность…Но потом поняла. Что важнее всего быть честным прежде всего перед собой, а здесь помощников не бывает.
Где бы ты ни был: складывал стихи из осколков витражей или согревал в ладони камушек гальки – знай, что в этом мире есть человек, который может не самый красивый и с глупыми веснушками и не так много всего умеет делать…Но всегда будет очень тебя любить и всегда готов поделится последним теплом. Ведь иногда мне кажется, что согрей как следует этот маленький шероховатый камушек и снова станет живой пичужкой! Только вот все держат свое тепло при себе, да вряд ли способны расслышать такой слабый шепот сердца, за гулом своего пульса.

Слушаю пасмурность внутри,
Не замечаю времени.
Как оставить чувства взаперти?
Спастись? Спасти? От бремени.