забытым на груди осколком треснувшего сердца царапают по свежей ране воспоминания.
только склеила, только затянулась рана и вот опять.
тихое помешательство... такое часто бывает? это потому что его я любила? по-своему, по-детски и немного эгоистично, но зато точно любила.
я тянусь к нему, тянусь всей душой, хочу услышать над ухом мягкий спокойные голос, такой любимы и теплый, хочу вновь касаться мягких вьющихся волос и чувствовать его тепло, но нет для меня кары страшнее чем вновь его встретить, нет ничего чего бы я меньше всего хотела, я больше не хочу чувствовать резь в глазах при мысли что он больше не мой, что я больше не смогу быть с ним.
эгоистка, плевать.
воспоминания сложная и очень опасная штука...