время не лечит... время - убивает... Каждый раз мы теряем часть своей души. Душа уменьшается словно шагреневая кожа. Поэтому столь неохотно и недоверчиво мы даем ее потрогать голыми руками в следущие разы... До следующих скелетов в шкафу... Пока не остается то, что отдать никак не представляется возможным... И всё кажется смешным... "Ну какие романы в серьезе, если тебе уже столько лет..." Но ведь очень хочется... И появляется Игра... С правилами, без правил... Хотя она всегда без правил... И главное тут не заиграться - если боишься, то вовремя прекратить, разорвав всё в мелкие клочки; если не боишься, пробежаться по краешку лезвия - "Смотрите, ангелы! Смотрите - я играю!"; если повезет вам обоим, то иы все-таки отдашь стремительно сжимающийся от страха кусочек шагреневой души...

"Я люблю твое бесчеловечное сердце. Ты предашь меня завтра утром, я тебя - сегодня вечером."
Написано Нефритовый_Лис.