Ты идешь по мрачному, серому городу. И этой серости не мешает даже то, что на улице +12 и за окном – 8 марта.
И настроение не хочет поддержать весну… Оно решило, что просто обязано слиться не с воздухом и миром, а с городом. Пустым городом…
Переулки, низенькие дома и резные ставни не держат тебя, и почти серые уже глаза бездумно смотрят вперед, пока ты вышагиваешь по городу…
Люди – призраки, проплывают мимо, а ты не понимаешь, почему вдруг не можешь скользить сейчас так же, почему ты в какой-то другой реальности, и что за стена отделяет тебя от дня, который наконец-то пытается быть весенним…
Кажется, перекресток… Машины… Сломя голову бежишь через дорогу. Рядом мелькнул прохожий. Он вдруг выделяется. Как и ты – в темном, с какой-то бесшабашностью обгоняет машины. Пытается обогнать тебя. Ты «нажимаешь» на газ, и опять идешь первой. Он сзади. Чувствуешь его взгляд. Слышишь шаги. Обгоняет. Когда ты поравняешься – смотрит искоса. Обгоняешь. Взгляд в спину. Теперь он. И ты, ухмыльнувшись, поворачиваешь в другую сторону…
А за спиной – только лепет странных весенних девочек. Выбежали из церковной лавки…
Думаешь, не может быть, чтобы в таком магазине – были джинсы, плотно обтягивающие попку… Хотя – пусть и такой, а все же магазин…
Но ты забываешь о прохожем, о джинсах и людях, и улицы опять затягивают тебя в свой танец… Рождается музыка серых домов: и в насмешку этому – в голове играет грустная, но все-таки не серая музыка… Лирично-голубая или нежно-зеленая…
E poi… e poi…
E poi sara come morire…
Улыбаешься, что вспомнилась эта песня, с которой не связано никаких… воспоминаний. Которые окрашены совершенно не в те цвета и обязательно помешают прозрачной серости дня… Которая укутывает, укрывает тебя от других красок…
Напеваешь… Идешь … Думаешь…кружишься… летишь…бредешь…
И вдруг – дверь. Из ниоткуда появилась на твоем пути. Открываешь.
Сразу – запах. Тягучий, теплый запах кофе. Корица. Какао. Шоколад. А еще травы… Сушеные, какие-то смутно-знакомые… Кажется, какую-то из них клали в сиропы от кашля… И эти сиропы по специальным рецептам варили в аптеках. В продаже их не было – как же, все свежее… Испортится…
Вам кофе или чай? Кофе, наверно… Выбирайте.
Маленькое меню. Десятки названий. Закрываю глаза и тыкаю в первое попавшееся. «Экстаз». Кофе. Шоколад. Корица. Травы…
Травы… Вдыхаю аромат, а взгляд блуждает по стенам… «Koenigsberg» - круглая тарелочка… «Vilnius»… Пивные кружки… Аквариум… Старый аккордеон… Кальян… Фотографии начала века… В зеркале над барной стойкой – отражение телевизора… Звук все тише… Я уже не слышу ни дверного колокольчика, ни голос гостя… Тикают ходики… И маятник…
- Слыш, так када забьемся?
Ничего себе. Вернулась.
- Вы не могли бы разговаривать тише?
Посетитель замолчал и, дождавшись кофе, выбежал.
Твердый взгляд, тон… И все. Нет наглеца, нарушившего этот шоколадный сон…
Большое спасибо, до свидания!
На улице уже ночь. Куда-то исчезла вся серость…
Луна… Призраки испугались ее света… Затаились. И, кажется, отпустили…
И из этого серебра… нет, не на белом коне – а всего лишь на роликах - выкатил прохожий. Тот самый.
