что-то не могу уснуть. бессонница замучила...

Обвела мне глаза кольцом
Теневым - бессонница.
Оплела мне глаза бессонница
Теневым венцом.
<..>
Спи, успокоена,
Спи, удостоена,
Спи, увенчана,
Женщина.

М. Ц.

очень люблю читать про необычные сны. вот уволокла у Геннадия Каневского, юзер gaika_tool, из жж такой сон:

"снилось, что кто-то из членов семьи говорит мне: "у нас во дворе поставили надувную мечеть".
выглядываю в окно - и правда, стоит такая маленькая. пестро раскрашенная, с голубым куполом. надувная.
причём грядёт намаз, муэдзин на надувном минарете возглашает и кланяется, и при каждом поклоне надувной минарет сгибается до земли, а потом выпрямляется вновь.
видимо, последние новости с парижу впечатлили.
ну и не без старикашки фрейда, по всей вероятности )))"

с) http://www.livejournal.com/users/gaika_tool/113200.html

Когда, когда приснится это лето,
Когда, когда оно еще придет,
Чтоб целовать цветки как сигареты,
И набивать их лепестками рот?
Их кожу тонкую пощечины хлестают,
Они растут, как на щеках горят,
Я не плююсь такими лепестками,
Я их глотаю, прячу внутрь себя.
Не потерять шмелям меня из вида,
Жукам не заблудиться надо мной,
Я здесь – цветками желтыми набита,
Я здесь – налита розовой водой.
И так упасть, так заблудиться в этих
Цветках, - шмелей, жуков круговорот! -
Как могут только мертвые и дети,
Все дорогое прячущие в рот.

с) Ната Сучкова

Наташа - невероятно талантливый автор. Это признают все, кто знаком с ее творчеством. Очень люблю ее стихи.

***

Так закалялась сталь, белая закалялась.
Тонкая бечева путала нам ходы.
Берегова пуста, гребень смарагда ялист.
Где бы ни ночевал, не подают воды.

Странная ты страна, память столетий наша.
Твой силуэт в окне. Твой горизонт в огне.
Кровная солона пористой глины чаша.
Пальцами по стене. Пальцами по стене.

с) Давид Паташинский

Недавно открыла для себя стихи Давида. Виртуозен, интересен, и тоже пронзителен. Я рада, что знакома с этим человеком и с его удивительной поэзией.

И еще одно:

изобрести бумагу проще простого особенно если почерк давно известен
имя цай лунь любимая гексаграмма линь любимый иероглиф чжи
а тут еще осень и donnerwetter и остерн вестерн
и маркес палой листвой заносит первые этажи
твой запах от выдуманного письма переходящий в форте
сводит с ума и время объемлет меня до души моей как вода и мати моя беда
услыши мя господи где санитары твои кирилл и мефодий
услыши мя господи абонент недоступен номер заблокирован. навсегда.

с) Сергей Шестаков

где ты теперь, моя радость, куда снесло
лодочку, завела куда колея...
мне без тебя светло, до того светло,
что уже света не различаю я,
видишь, смятенье трав, журавлей полет,
радуги звукоряд, серебренье вод,
это душа моя о тебе поет,
плачет, клянет, смеется, скорбит, зовет...

с) Сергей Шестаков

Какая все таки пронзительная лирика у Сергея. Читаю и не могу оторваться. Это что-то изнутри, из души, из самого что ни на есть человеческого изначального света...

убери ее имя господи вычеркни из всех
списков как будто нет ее для земного дня
утром мы сами справимся утром легчайший снег
и тишины серебряная броня
переставляя горы меняя теченье рек
смотрит она сквозь мир за кромешный край
так неотступно будто навек навек
так безоглядно будто прощай прощай...

с) Сергей Шестаков

Скажите, кто нибудь из Вас влюблялся в человека из онлайна?
В образ.

прошла сегодня медкомиссию, которую должны проходить раз в столетие, для работы. как всегда - анекдоты. прямо стихами заговорила, да. захожу к офтальмологу. сидят женщины. изображаю ослепительную улыбку.
- Садитесь! - командует тетенька. читаю буквы на стене, прикладывая поочередно то к левому то к правому глазу круглую такую фигню.
- Девушка, а ведь это вы стихи пишите? - обращается другая тетенька.
бывает, говорю такое недоразумение. тетеньки, числом три, улыбаются. пишут чего то в бумажку. ну, думаю, все. стихи писать - это диагноз.
захожу к невропатологу. ооо, как я захожу к невропатологу, вы бы видели. драные джинсы, короткая распашонистая футболка, пирсинг в пупке сверкает - вот как я захожу. изображаю ослепительную улыбку. в кабинете - чернявый дяденька средних лет и тетенька-медсестра. без чепчика.
- Садитесь. - говорит тетенька. сажусь. обращается к невропатологу:
- Это Яна.
пару секунд дяденька осмысливает эту информацию. затем кивает. тетенька поворачивается ко мне:
- Яна, у вас ведь последствия дцп, легкая форма, а вы работаете на опасном производстве.
- Я работаю в офисе. - отвечаю.
- Ааа, умственный труд.
умнее не бывает. изображаю на лице мудрость. тетенька проникается.
- Мда. Но ведь - последствия дцп, это вам не шутка.
задаю встречный любимый свой вопрос:
- Скажите, если у человека зрение минус пять, вы спросите его, почему он не ходит по городу с собакой-поводырем?
осмысливают. проникаются еще больше.
- Годна, отвечает дяденька.
выхожу. закрывая дверь, улавливаю обрывок фразы:
"красивая девочка"
о да, а еще я стихи пишу. те, которые диагноз.

Стихи под эпиграфом


"То, что дозволено Юпитеру,
не дозволено быку..."

Каждый пред Богом
наг.
Жалок,
наг
и убог.
В каждой музыке
Бах,
В каждом из нас
Бог.
Ибо вечность --
богам.
Бренность --
удел быков...
Богово станет
нам
Сумерками богов.
И надо небом
рискнуть,
И, может быть,
невпопад
Еще не раз нас
распнут
И скажут потом:
распад.
И мы
завоем
от ран.
Потом
взалкаем даров...
У каждого свой
храм.
И каждому свой
гроб.
Юродствуй,
воруй,
молись!
Будь одинок,
как перст!..
...Словно быкам --
хлыст,
вечен богам
крест.

Иосиф Бродский 1958

взбрело мне в голову сегодня, что я как то не так выгляжу. периодически подходила к зеркалу, которое висит в вестибюле конторы и долго себя рассматривала. ничего ужасного не высмотрев, вздыхала, и шла дальше работать. узнала много нового. к примеру то, что черепаха, которая живет в аквариуме в нашем кафе, маленькая такая, с хищной головой, - кусается. чистый динозавр. люблю иногда вместо перекура поглазеть на ее ленивое плавание. она тоже любит разглядывать лица. подплывет и в упор смотрит. интересно, думаю я, вот бы увидеть свое лицо ее глазами. чудовищное, наверное, зрелище. в конторе весь день было подозрительно тихо. под вечер тишина стала осязаемой. у всех мечтательные лица. влюбленные какие то. а я изредка выглядывала в окно и ловила снежинки. не иначе снегопад был виновен в этой тишине. и желтые желтые вечерние фонари.

нашла в интернете словарь рифм. загнала слово "мясо".
выдает: "подорожало".

советую. владеет ситуацией.

есть у нас в городе что-то типа литобъединения. почему "что-то типа", потому что после того, как пару лет назад уехал на пмх в Ханты-Мансийск руководитель, оставив за себя одну достаточно активную тетеньку, литобъединение стало потихоньку разваливаться. я бывала там редко, а в последний год практически ни разу. за жизнь я могу поговорить и на работе, чай попить дома, да и обсуждать белоярскую политику мне неинтересно, думалось мне, да и что в маленьком городке обсуждать? и вот на днях зовут меня туды. "мы хотим сделать журнал за свой счет, потому что никто больше не хочет помогать". "спонсоров искали?" "искали, один сочувствующий есть". поговорили и забыли. и тут сегодня передают мне папку. открываю. смотрю. обычные листы для ксерокса формата а4, стихи набраны на компьютере, с ошибками, которые замазаны корректирующей жидкостью. распечатано все на обычном черно-белом принтере. скреплено степлером. и вдруг мне стало так печально-печально. и стыдно. ведь я не принимала участие в этом деле, занятая своими проблемами, а люди вертелись, что-то пытались придумать, чтобы их не забыли. и тут решила я все это переделать. дома есть диск с типографскими шрифтами, есть куча всяких картинок, технику сми я изучала в университете, цветной принтер найду. не знаю, что выйдет. плевать, будут ли смеяться вокруг, но, блин, раньше было в местной газете приложение, под названием "Серебряные нити", убрали. никому не нужно. так пусть будет хоть самиздат.

***

Молоко по новым ценам. Кто ушел, остался целым.
Не пристало офицерам, даже если кто привык.
Танцы дело молодое. Все зависит от удоя.
Царскосельской бородою подметая мостовых,

я иду тебе навстречу, обниму тебя за плечи,
я тебя очеловечу, кукарача отомщу.
Не удержишь мне осанки. Выпадая, как осадки,
лошадь вижу, где же санки, вдоль по снежному плащу.

Гомерические стансы. Мы готовы, может статься.
Приводи хмельного старца. Сотворим ему назад.
Как причалим, крикни Ноя, чтобы шел за бороною.
Жизнь занятие больное. Занимаемся в слезах.

с) http://www.livejournal.com/users/patashinsky/72541.html

Дума №1
это же просто пипец какой то...
нет, это же я просто ни разу не могу успокоиться после таких штук, которые выкидывает иногда народ. спрашивается, уже сколько раз спрашивается - если вам не нравится стихотворение, то УБЕРИТЕ его вообще из верстки номера, но НЕ ТРОГАЙТЕ, не меняйте смысл моих стихов, не искажайте то, что я написала... нет, на севере пишут о героических людях, куда мне с моими реками и с их заболевшими берегами. нехорошо мне как то. тревожно и неспокойно.


Дума №2

смотрю на кота и думаю, вот весь его мир - это замкнутое пространство квартиры, где все ему знакомо, все родное, каждая вещь, каждый цветок в горшке, каждый тапок. но вот упал на пол мой шелковый нашейный платок, в который он не раз тыкался носом, когда я, приходя с работы, брала его на руки, знакомый ему с тех времен, когда он был котенком и захлебывался молоком из блюдца. упал платок, завернулся бежевой загогулинкой на полу, и превратился в нечто, таящее в себе опасность. ходит Ыш вокруг загогулины, шерсть дыбом, в глазах самый натуральный страх. боится подойти. вот я и думаю о том, что даже в таком замкнутом маленьком мире, как эта квартира, кот сумел найти для себя то, чего нужно бояться. не потому ли, что и в животных и в людях изначально существует потребность в страхе, и если на горизонте нет объекта страха, то сознание его придумывает.

На улице минус двадцать, на работе подготовка техники к зимнику, в голове ортега-и-гассет вкупе с бродским, в душе ноль градусов тепла и мороза.

а еще - тенью маячит за спиной морфей.
прочь, проклятый!

Дорогие друзья, если у Вас есть что-либо в электронном варианте из этого списка, помогите пожалуйста? Нужно готовиться к экзамену по эстетике, а материала не хватает, ищем всем миром. Вдруг где-то завалялась ссылка или сам текст, буду очень признательна, если вышлете на электронный адрес: august_@rambler.ru

Список того, чего нет на данный момент:

1. Шлегель Фридрих. Идеи. Разговор о поэзии.
2. Шиллер Фридрих. О наивной и сентиментальной поэзии.
3. Шапиро Мейер. Стиль.
4. Саррот Натали. Эра подозрения.
5. Кавелти Джон. Формульные повествования.
6. Гадамер Ганс. Философия и поэзия.
7. Вёльфлин Генрих. Основные понятия истории искусств.
8. Зедльмайр Ганс. Искусство и истина. (Глава 5).
9. Бретон Андре. Второй манифест сюрреализма.
10. Дворжак Макс. История искусства как история духа (Глава: Новое отношение к искусство).

Этого старичка зовут Митя. Очень разговорчив, - говорит сложноподчиненными предложениями по принципу: ты ему одно слово, он тебе в ответ - два. Лет ему все девять. Живет в Югорске у моей мамы.

возвращалась с работы и навернулась у подъезда на своих тонкошпилечных сапогах. идите-идите, люди добрые, проходите, граждане, проходите, ничего, что я тут полежу, а? ну ладно, встаю, встаю. нет, помогать не надо, мы уж как нибудь сами. сумочку только принесите мне, пожалуйста. вооон в сугробе беленькое чернеется. ну вот. ну спасибо вам, мил человек. к чему это я? ах, да! подумалось мне, пока поднималась по лестнице: вот почему, когда мне больно, аж искры из глаз,хочется смеяться? и больно, и смешно.

расковыряла стихи, которые будут в дипломе, и бросила...
пусть помирают, млн...