Я не завтракала в гостинице, хоть и *****, хоть и лучшая в городе. Гостиница - это койка и душ. Все. От надменных рож постояльцев меня мутило. Наверно, у них постоянный запор от ресторанной жратвы.

Утром просто выходила на набережную и шла.
Его пекарня была зажата между обменником и парикмахерской на скособоченной улице. Правда, для местных эта улица самая центральная.
Меня привлек запах булочек и я зашла.
И в голове закружилось.
Я бы все там съела.
Взяла круассан. Он предложил еще и кофе.
Кофе он делал на скособоченной полочке, прежде чем налить пенку, клал сахар прямо из пачки и размешивал. Его кофе примирил меня с отсутствием чая на средиземноморье.
Я стала заходить каждый день утром, и иногда вечером забегала - на сладкое. Брала лимонный мусс с безе. Ела прям у него, стоя, закрывая глаза, так было хорошо.

Разок мы разговорились на профессиональные темы. За холодильником у него была подсобка, где он лепил свои бублички и булочки, месил тесто. Там стоял самый старый промышленный миксер, который мне довелось увидеть в своей жизни.
.........
Его лицо светилось, когда он рассказывал про тесто. Его руки пахли тестом. И он часами месил меня и гладил. У себя в подсобке, в моей машине, на пляже. Каждую часть его тела я нюхала отдельно - розмарин, тмин, кореандр, пармезан, ваниль... запахи, запахи. То, чего не хватает в северных широтах. Это я. А он каждую мою мышцу сравнивал с тем или иным тестом. Говорил, что его секрет выпечки прост - если тесто на ощупь, как моя попка, значит, оно - идеально))