Как странно, я умираю весной
Под шорох растущей травы,
Мое время уносят к дали морской
Впитавшие грязь ручьи.
Ветер, сдувая пыль с облаков,
Строит свои дома.
Я скоро, наверное, буду готов
Отправиться жить туда.



Как странно я умираю весной,
Не чувствуя боли ран.
И все то, что здесь называлось мечтой,
Я скоро увижу сам.
Жаркое солнце ярким пятном,
Череда знакомых мне лиц,
Я улыбаюсь обветренным ртом,
Умирая под тенью птиц.
(С)