Пролетают дни, незаметно сливаясь в недели...

Я веду отсчёт, словно срочник в казарме своей.

Длинный список экватором красным огнём раздели,

А экватор экватора — ярко-зелёной хвоей.

Не больной в палате, не вор на тюремных нарах,

Это служба такая, хоть тянется нелегко.

Это жизнь, что летит к могиле на всех парах,

Изукрашена пылью, мазутом и мёрзлым снегом.