Мне бы в молодость эту шхуну, лихую, задиристую,

 На которой не все матросы бы вахту выстояли,

 Я бы, может, на Северный полюс дошёл на ней...

 Мне бы раньше такого коня, боевого, бешеного,

 Чьи копыта землю с камнями в песчинки смешивали,

 Я сносил бы чужие отряды гордых коней.

 Но давно же я сед. Всё труднее сладить с хворобинами.

 И побиты кости, и жилы тревожат надорванные,

 И болит к погоде спина, и память шалит.

 И никто не ходит по морю древними парусниками,

 Не срывается больше в атаки конные, яростные,

 И друзей немногих скрыл беспощадный гранит.