Если в последнее венецианское утро вдруг вспомнить, что еще (О, позор, позор!) не были в соборе Святого Марка, который тут, почти за углом, торопливо выпить капучино, языком слизнуть плотную пенку, и вихрем, сквозь уже уплотняющийся поток праздных туристов и не менее праздных продавцов масок, платочков, платков, побрякушек, стекляшек, вольта, коломбина, баута, бусиков, палантинов, масок, бусиков, бусиков, браслетиков, бликов, всплесков, шелков, водорослей, запахов, проскользнуть на пьяццу. Влиться в крошечную (я седьмая! о, маленькое, крошечное, с бусину чудо) очередь в Собор. Зайти, получить полные купола золота, по самую макушку залиться, успокоиться, не знать, на что смотреть - на пол, в купол, на мозаики, на мощи, на людей, в себя, искать божественное, почувствовать себя ВИП персоной, у которой путь в Рай выглядит, как насыпанные кофейные зерна, ароматные восточные специи - шафран, кардамон и что-то еще, названия в разных странах не сходятся в одно, дорожки раздваиваются, расстраиваются, растрачиваются, золото все чище, все ближе, и вот ты, уже почти под куполом, в золотом тумане, выходишь к лестнице на хоры, к Лодже Кавалли, балкон, ты на .... Воздух, простор, вода, солнце, солнце сквозь воду, которой пропитался воздух, не туман, а влажное марево. Чуть вниз - а там, как семечки насыпаны голуби и двойные силуэты людей. Не отличить, где силуэт, а где тень, особенно, если представить, что ты стоишь на голове, переворачиваешься, все кругом, кругом по пьяцце, бьют копытами поддельные кони, подлинные остались за спиной, спрятанные в своем стойле на хорах (путешествие во Францию не проходит даром). Химера, о нет, это уже лев, а не персидская Химера, для превращения химеры во льва достаточно пересечь водную гладь, отрастить крылья и взгромоздиться на колонну из Константинополя, так вот, лев. Хвост висит над пьяццеттой, превращение не прошло до конца гладко, не смотря на заботливо подсунутую под лапу книгу с.
еще
