Когда идёшь куда-то по песку
прибрежному в районе Строгино,
печаль не превращается в тоску,
но воздух превращается в вино.
Его нельзя нарезать, как туман,
его нельзя намазать, как закат.
Его привозят из далёких стран,
глотают потихоньку и молчат.
Зачем его привозят, если он
заранее повсюду растворён?
Его не нужно прятать под полой,
его не нужно скрытно проносить -
здесь у любой старушки удалой,
торгующей пивком, и пахлавой,
и семечками, можно попросить -
и из пакета с надписью Rave Girl
она его достанет. День прошёл,
как человек со шлёпками в руках.
Во что же превращается тоска,
и из чего, когда не из печали,
рождается? На этом берегу
я мог бы отыскать ответ едва ли,
а дома и подавно не смогу.
Здесь ночь давно, строители устали
и кран подъёмный замер на бегу.