А клопы? Они тоже бесправны.


"Я тоже так умею, держи! Мне тоже жалко (нет) клопов!

Вы когда-нибудь заглядывали в глаза клопу, который затаился в шве матраса? В эти крошечные точки, где смешались голод, инстинкт и слепая настойчивость: «А вдруг ночью они уснут?». Они не хотят войны — лишь каплю крови в мире, что объявил их вне закона.

Представьте: когда-то их носили в складках одежды, не замечали, принимали за «безобидных букашек». А потом — дезинфекция, «зараза!», «выжить любой ценой»… И вот они уже бегут по обоям, сбрасывая хитиновые шкурки, ищут путь к телу сквозь запах химии и прячутся от фонариков, чьи лучи жгут как солнце пустыни. А в щелях рождаются личинки, которые с первой секунды знают: их существование — преступление.

Они не знают, что такое сытость, безопасность или покой. Они знают только яд в воздухе, зудящую пустоту в брюшке и крики «Опять эти твари!». Их травят те, кого они не выбирали. Их ненавидят те, кто даже не видел их лиц. И каждый день — игра: учуют ли тепло? Переживут ли рассвет? Не окажутся ли размазанными по простыне в момент последней трапезы...

Мы заклеиваем матрасы в плёнку, чтобы не чувствовать их шаги. Сжигаем диваны, чтобы стереть саму память о них. Говорим: «Пусть специалисты разбираются». Но «специалисты» — это мы. Каждый, кто привёз их в чемодане из отпуска. Каждый, кто месяц игнорировал укусы «от комаров». Каждый, кто думает, что жестокость к «паразитам» — не в счёт милосердию.

Они не просят любви. Они цепляются за шанс — на глоток крови без отравы, на тёмный шов вместо палящего утюга, на один день без агонии. На то, чтобы их смерть не была массовой казнью без суда... "