Общалась с подростающим поколением.... о любви! И деньгах.

Можете считать меня идиоткой. Но никак не могу позволить себе роскошь, менять свою благосклонность на чью-то щедрость.

Конечно, когда ничего интимного, тут можно и до последнего миллиона "раздеть".
Но как только... так сразу вся меркантильность улетучивается. Нам ничего не надо, нам и так хорошо.
А уж когда взаимности чуйственные, тут уж негрЕшно сама готова впасть в меценатство.....

И тут подрастающее поколение заговорило голосом Ремарка: "Нельзя о деньгах с презрением. Многие женщины даже влюбляются из-за денег. А любовь делает многих мужчин корыстолюбивыми. Таким образом, деньги стимулируют идеалы, - любовь же, напротив, материализм"...

А я вот в сказки верю!

Сегодня с утра прям закопали. Особенно усердствовали женщины. Ладно одна "Ты сегодня какая-то новая..." Ладно, другая "Выглядишь на 16 лет". Но когда третья кинула целый спич: "Какая ты сегодня загадочная, тебе идет бледность, и глаза-глаза с поволокой..." Тут я поняла, что все очень и очень печально.
Внимательно глянула в зеркало - ага, взбледнулось. С примесью прозрачного изумрудного по щекам. Спасибо, милые дамы. Когда б я без вас так внимательно себя бы разглядела!

Спасли мужчины.
"Ты сегодня так плохо выглядишь, что по-черному тебе завидую. Ночь удалась!" - енто раз.
"У нас намечается карнавал, посвященный эпохе НЭПа? И ты уже в гриме? Если да, то будешь Лилей, а я Вовой" - два.

И сразу успокоилась по поводу того, что сегодня малость рожей не вышла.

P.S. Бедные НЭПовские красотки, еще и уксус глотали, дабы достич нужного эффекта изможденности. Лучше бы вели активный образ жизни... круглосуточный.

Она идет по жизни смеясь.
Она легка как ветер, нигде на свете
Она лицом не ударит в грязь.
Испытанный способ решать все вопросы как будто их нет,
Во всем видит солнечный свет

Она идет по жизни смеясь.
Встречаясь и прощаясь, не огорчаясь,
Что прощанья легки, а встречи на раз.
И новые лица торопятся слиться в расплывчатый круг
Как будто друзей и подруг.

Она идет по жизни смеясь.
В гостях она как дома где все знакомо.
Удача с ней, жизнь удалась.
И без исключенья все с восхищеньем смотрят ей в след.
И не замечают как плачет ночами

Та что идет по жизни смеясь...

МВ

Ложь - это очень по-человечески. Сама умею, можно просто брехнуть чего-нибудь, а если дело серьезное, то врать, так предварительно просчитав максимум вариаций на чем можно проколоться, особое внимание уделив мелочам, и не допустить "выведения на чистую воду".
Это я к чему. Любопытно наблюдать как врут тебе. Это не больно, не страшно и даже не неприятно. Потому молниеносной ответной реакции с криками и мордобитием: "Врешшшь, скотина" - это не наш метод.
Будто бы ничего не произошло. Только маленькую зарубку в мозгу делаешь, а там все зависит от важности и нужности, лгуличности.

Вот и получается, что извилина - это лишь зарубка памяти в мозгу.

Я не слабонервная.
Просто устала и очень хотела кушать. А тут...
У-первых, женщины расслабились, никакого понимаешь ли горячего ужина на завтрак. Впрочем, сие простительно, ибо наблюдать меня дома - удовольствие редкое, чего за зря подвиги кулинарные совершать.
У-вторых, круче. Только вознамерилась состряпать себе омлет с помидорчиками, натыкаюсь на листочки, которые художественно так разбросаны по всему кухонному столу. Ксерокопии фотографий, на первый взгляд мужчины, которому не хватает половины головы... Есть почему-то расхотелось.
У меня два вопроса: зачем бухгалтеру, хоть и морга тащить енту хрень в дом?
Никому аппетит не мешает бороться с лишним весом? Отдам Моль не дорого, в хорошие руки, а то я скоро просвечивать начну?

В продолжение "черной темы". Буквально накануне "дневниковых преображений" учинила большую стирку своих одежек. Если не считать пары белых сорочек, одной небесно-голубой кофточки и свитерочка нежно-серо-буро-малиннового оттенка, и любимых джинс, то все остальное пространство в квартире было занавешено бесконечными маечками, рубашечками, юбочками, брючками, бельем - и все такое черное!

Дэйл Купер, эФБеРовец с диктофоном, погрязший в тайнах Твин Пикса, любил над собой ставить эксперименты. То упивался черным свежесваренным без сахара кофе до полного одурения мочевого пузыря. То морил себя бессонницей, дабы узнать как она работает.
"Оргазмы" от мочеиспускания меня мало прельщали. А вот не спать - совсем другое дело (до сих пор не понимаю к чему такая уязвимая зависимость человеку дана)...
Личный рекорд поставлен прошлой осенью - четверо суток без сна.
Первый криз - это 24 часа, спать хочется жутко и откровенно тупеешь. Впрочем он легко преодолим, пару часов отвлекаешься кофиём и сон как рукой. Еще часов шесть - аклиматизация. И вот потом, понеслася душа в рай. Мозги просто кипят от идей, мыслей, ассоциаций, только успевай фиксировать. Какие там расширяющие сознание средства - к черту. Единственное, мозговые и языковые тормоза отключаются напрочь. Нету их. Дави - не дави... все равно только газ.
Такая свистопляска продолжается вплоть до окончания третьих суток. Мысли о сне если и появляются, то только когда, смотря на часы, решаешь - хочется ли уже спать или еще поколбасимся.... Причем даже алкоголь
Жаль, что на четвертые сутки начинаются уже откровенные галлюцинации. И даже если баюшкаться не хочется - снотворное и в кроватку. Башню срывает.
Но! Если не считать первых и последних, золотая середина - 48 часов творческого полета обеспечены.

"Как сопли?"

Вопрос, задавший тон всему сегодняшнему дню. Это вам не "в чем смысл жизни". Ибо сопливая философия одним простудным диагнозом не ограничивается, и куда более далека от бесконечных измышлизмов касательных человекческого сукчествования.

Я за многое благодарна маменьке, в первую очередь за ту степень свободы, которая позволила не скатиться, а жить комфортно и по собственному разумению.
А еще за такие перлы = залог оптимизма :)

P.S. Ма, физкультпривет и от НИХ тоже!

22 апреля 1870 года (как сейчас помню!) родился тот самый кагтавенький гражданин в кепке и с гвоздикой в петлице, который не спускаясь с броневичка свершил Великую Советскую социалистическую революцию в погоне за равенством и братством!
* * *
Возвращаюсь с заседания. А моя работа как раз ща спиной у Владимира Ильича. Небольшой такой сабантуйчик, с цветами и почетным караулом (!), и звонким голосом "Берегитесь, буржуины!" Насколько я поняла из речей уже сворачивающегося действа, митинг произошел впервые за последние 12 лет. С чем я, собственно, их мысленно поздравила.

134 года со дня нарождения - лучший повод, чтобы покопаться в своем мимолетном прошлом "внучи Ленина".
Прекрасно помню как принимали в Октябренки, форма, белый фартучек, белые бантики и осознание собственной значимости, когда звездочка украсила левую грудь (на тот период левую сторону грудной клетки). Потом начались страдания. Я жутко хотела "звездочку" пластмассовую с мааааленькой фотографией "Ленина маленького с кудрявой головой", нежели ту вульгарную золото-красную жестянку, что удалось найти родителям. Пожалуй, эта пластиковая и недоступная збезда, один из немногих случаев дефицита, коснувшегося меня лично. Потом были всякие деления на звездочки внутри класса, одну из них даже удалось возглавлять.
Далее случилась весна 91-го, третий класс. Ждем продвижения по "карьерной лестнице" - пионерии. Принимали в три захода. Первыми - отличники, умницы и прочие "лучшие". Меня из их клана исключили за дерзкое поведение. Принимали во второй заход. Уже не на главной площади Ташкента, а в скверике перед вечным огнем (дискриминация, бля). Из всего происходящего врезалось в память исключительно "Будь готов!" - "Всегда готов!". А ведь клятва от зубов отскакивала... А еще что-то там про сохранность галстука было - дело чести. Я даже подумывала о комсомоле, и даже давала себе обещание больше ни-ни качать права с учителями... Но
Случился путч, скончался СССР и на будущем председателя ВЛКСМ и после какого-нибудь Верховного Совета ЦК КПСС пришлось поставить алый, как пионерский галстук, крест.

Good bay, Lenin!

Уж не знаю, с чем конкретно связано, но итоги социально-экономического развития республики за истекший период текущего года (штоб я такими кондовизьмами сыпала полчаса назад) нагло пересекли границу сухой информации. Получилось что-то сродни поэме в долларах, тоннах, кубометрах и процентах… Пусть редактора помучаются завтра.

С чувством глубокого удовлетворения от совершенного трудового подвига сижу - курю, пью обжигающий крепкий кофе и тихонечко подпеваю Синатре…

When I was twenty-one
It was a very good year
It was a very good year for city girls
Who lived up the stair
With all that perfumed hair
And it came undone
When I was twenty-one

И май уж близится
А паспорта все нет.

Вице-премьер о демографической политике:
"По смертности у нас тоже самый лучший показатель! Первое место в регионе!"

P.S. И после этого меня обвиняют в проявляющей изредка излишней чернушности...

... Буйство в дневниках, форумах и прочей интерактивщине завершилось где-то так в половине восьмого. Сил хватило ровно на столько, чтобы донести свое бренное тело до постели, под одеяло. Помню когда укрывалась как раз зазвучал "Романс"... под флейту Яника, я отдалась Морфею без остатка. Ровно через час, еще в сонном бреду вела спор с самой собой: идти или не идти на это чертово словестное блядство учиняемое с регулярной периодичностью нашим кабинетом министров или "заболеть". И ведь почти сдалась. Слабая "Я" уже танцевала канкан... в превкушении сонных удовольствий... Ум честь и разум, за который уже ум зашел, именуемые в данном контексте совестью учинили канканирующей подлую подножку...
... На сборы ушло ровно 20 минут, причем с полным утренним моционом приличной дамы, которая не хочет слышать завистливые вопросы: "А что это вы делали всю нощщщщь?"...
... В итоге все смешалось в голове Нэнсюшки: рост ВРП, неприлично погожий весенний денек - от которого отделяет окно занавешанное пошленькими жалюзи, сокращение инвестиций в основной капитал и прочая романтика...

А Морфей какой-то несоблазнительный дядька оказался

Ощущаю себя Аль Пачино
Солнце садиться к 10 вечера, в пять утра уже светло. "Бессонница" и... такое сплошное "Море любви".

- К нам сегодня расчлененку привезли, ручки ножки отдельно....
- Моль, заткнись пожалуйста, не видишь - я кушаю...
..........
- Мы тут на выходных, кстати, решили шашлычки забацать. Во дворе.
- Ха-ха-ха, шашлычки во дворе морга. Это круто! Главное на мясо разоряться не надо. Все свое. И даже замаринованное. В спирту да формалине.
- Лопаточки, филейчики, ребрышки...
- Прям мечта, а не барбекю...
- Ага и для гурманов сиськи на гриле!
- Слушай..... сиськи на гриле. О! Идея, открываем сеть ресторанов "Титьки-гриль" имени Салтычихи. Точнее, Марии свет Салтыковой. Не зря же тетка при Екатерине Алексеевне 10 лет приговора ждала.

Анализ мочи у трупов берут шприцом с длинной иглой, которую пропускают через мочеиспускательный канал прямо в мочевой пузырь. В принципе процедура проста. Тем более, когда в ней участвуют кроме самого трупа, еще эксперт и санитарка. Все бы хорошо, если бы эксперт не был бы бывшим врачом (ох, не иначе в морг попал вслед за своим пациентом), и по привычке не решил проделать естественную врачебную процедуру, совершаемую перед тем как ставить укол - слегонца так выпустить из шприца лишний воздух - струей в личико несчастной санитарки. Вот уж воистину «моча в голову ударила»!

Первый вечер на работе после непродолжительной болезни было решено отметить небольшим возлиянием темного пива. Сказано - сделано.
Ежели бы я знала, кого я по дороге встречу - объявила бы трезвость.

Знакомый прям до боли в печенке силуэт. Бывший муж, бля. Вот верь мужчинам, сказал же уезжаю навсегда, жизни нет мне в этом городе...
Навсегда равнялось, (сентябрь, октябрь...... короче 8 месяцев, родимого не наблюдала, если не считать истерик по телефону).
Возмужавший, с щетиной, в принципе похорошел (всегда знала, что любовные страдания мужчин красят). А вот костюмчик еще я ему на ДР дарила. И весь такой груссссстный.
Ну банальные приветсвия, как дела и прочая ебатень... и Коронная фраза (которую я еще в трубке в течении месяцев трех его вынужденной ссылки слухала).
- Ты знаешь, я тебя жду и готов простить тебе все, что было у нас после разрыва.
- Рада была видеть. Пока.
И пусть кто-нибудь скажет, что это не пиздец.

Так как, Ванга из меня мало сказать хуевая, трезвость отменяется.
Ваше здоровье, дамы и господа!

"Пуанта жизни заключается иногда именно в смерти" (Обещанное Набокова, Пуанта - ах! восхитительно).

"Жизнь еще больше,чем смерть, не знает границ" - не Набоков

"- Вспоминай обо мне розой."

Читать далее...

Прочла "Камеру Обскура" Набокова и "Любовь во время чумы" Маркеса (наконец-то!).
Ну что я могу вам сказать, причем говорю с готовностью ловить тухлые яйца головой, что-то никак уважаемый Набоков. Притом, что он был первый в списке прочитанных и казалось бы, не замутнен волшебством колумбийца. Ни Бруно Кречмар, ни Магда не коим образом не восхитили, серенькие. Собственно роман спас мистер Горн. Ему же принадлежит единственная фраза, вынесенная мною из «Могилы» (цитаты позже!).
То ли дело магия Маркеса. Каждый персонаж, даже мимолетный, прописан с таким чувством с такой любовью...
И вот еще один парадокс, описание изгибов лебединой шеи и особой грации молодой девушки у Набокова оставляют куда более неприятный осадок, нежели описание упадка будь-то человека или населенного пункта и как обязательное в данном случае, описание запаха экскрементов.
А уж эпизод с первой брачной ночью, у Маркеса, конечно же, заставил меня впервые пожалеть, что первый раз уже случился. И ведь совсем он не плох был, коли не замуровала глубоко в памяти. И все равно, так вкусно описано!
Короче, в своих пристрастиях я моногамна :)

Как оказалось, болеть толком я тоже не научилась. Остатки понедельника и половину вторника спала, просыпаясь исключительно для того, чтобы принять внутрь жуткую смесь из парацетамола-бисептола-эритромицина-аспирина и капель в шнобель.
Впрочем, по рассказам, моей соседки по ложу, спать со мной, да еще больной, совершенно невозможно. Меняла расположения тела на кровати я исключительно с судорогами и резкими выкидами конечностей - несчастная Самсон один раз схлопотала локтем в висок, второй раз коленкой под зад. Но это еще полбеды. Как оказалось я вместо редких и ставших уже привычными, фраз в ночь, вела целые диалоги - весь смысл которых сводился к великой формуле жизни "какая хуйня, аж пиздец" со множеством вариаций в части междометий.
Короче на следующую ночь, Самсон меня бросила в одиночестве, переместившись на пол.
А меня отсутствие теплого тела и предыдущий отсыпон вверг в бессонницу. Ну не могу я спать оказывается нормально каждую ночь, если ночь поспала, значит следующую будем бодрствовать. Потому, провела половину бессонницы в туалете (с животом все в порядке, не бойтесь), читала и курила, дабы не раздражать несчастных соседок светом.
А утром не придумала ничего лучше, чем пойти на работу, и ведь даже работаю.
Шэ би все ми были такими трудоголиками.

Болезнь трудоголика - это когда стоит чуток расслабиться и тут же организм оккупируют всякие вирусы. Обычно половина отпуска происходит в бесконечных ОРВИ-ОРЗ.
Вот у меня также.
Купание в луже еще на прошлой неделе дало о себе знать легкой простудой. Потом всякие перелеты по якутским деревням. Работала, работала. Вроде живая. И стоило мне поваляться в укойке, как началось...
Сижу тут почти мертвая, усиленно наматываю сопли на кулак, кашлююю как заправский тубик, АПчхикаю. А здоровья от пожеланий все не прибавляется.

Все на работе, да на работе.

Пшла болеть как нормальный советский человек - домой, закидываться антибиотиками, томно закатывать глаза, и жалобно стонать. Эх жаль, никто не оценит весь драматизм моего актерского таланта.

Эххх Книжков начитаюсь.... насамообразовываюсь так сказать!

Почему, чем глубже климакс, тем активнее ебля... мозгов?

Давеча моталась в командировку на полдня.
Обошлось без экцессов.
Даже посадки посредь тайги для того, чтобы моя драгоценная особа не сделала пурляпти прям в летательном аппарате, не учинили.

Диктофон один, другой, ручка, блокнот... и мысли отнюдь не о газификации сельских районов, а о всяких волшебниках, то на голубых вертолетах, то разбрасывающиеся обыкновенными чудесами. Какая я сентиментальная стала.

ЗЫ Не понравился мне президентский бертолет: амплитуда вибрации слишком мала, а сама вибрация утопает в мягкости кресел. Никакого, понимаешь-ли, удовольствия...
Толи дело МЧСовские развалюхи! :)

Non for comments - 4 non blondes
И вообще....
What's goin' on

Чтобы стать уткой из городского Нью-Йоркского парка … надо для начала умереть.

Читать далее...

Nancy, на самом деле, это было таак давно, в детстве совсем раннем, не разумном. С нее, пожалуй, и начался мой английский. Причем если рассматривать иняз в контексте всех прочих увлечений – это пожалуй самое долгое…
Бесконечные спецкурсы довели до того, что даже постижение азов второго государственного – узбекского, происходило через английский. Вот к примеру: «Я иду в аптеку», сначала становилась – «I go to a drugstore» и лишь после этого преобразовывалось в «Мен дорихона бораман».
Я уж не говорю про сны. Помниться после

… I believe in love, it's all we got
Love has no boundaries, costs nothing to touch…

Общались с Элтоном Джоном, конечно, о вечном, на фоне грозовых туч, прям как в клипе.

Но… тут птица англоговорун, ведь в перелетные переквалифицировалась. А в Якуцке все эти знания, нигде не пригодились, кроме выпускных экзаменов, когда меня мурыжили около часа на предмет – искусства, питерских музеев и прочего. Завалить хотели, суки. А вот не получилось! Еще свежи были тренинги ташкентсткие.
А дальше, а дальше….

Знания ушли – по-английски. Не попрощавшись.

Из практики последних лет.
Сидим. Пьем. Водку. Давно и много. А по работе как-то пересекалась с одним владельцем заводика, индусом. Благо дальше обмена именами и дружеского пожатия руки, дело по-трезвости не дошло. А тут. Нате. Пришел, кушать он в тот же ресторанчик, и понеслось. Болтали крайне не принужденно, причем, тогда я знала что он говорит, и что надо отвечать, чтобы он понял о чем я. Через полчаса, таки сей диалог закончился, моя собутыльница – в шоке.
Еще больший шок, был у меня, когда на следующее утро, сильно более, мне пересказали, чего творилось. И восхищались моим знанием языка.
А я не помню!!!! Что я говорила, и как и вообще о чем это я…
Ну прям как в «Особенностях национальной рыбалки (охоты)» Когда Кузьмч, вдруг, по-фински начал гутарить…
А вот на днях, мы с этим индусом опять пересеклись. То-то он был удивлен, что ж я как собачка – смотрю понимающими глазами, а в ответ ищу переводчика…

Абыдна, да….

Вся жизнь сплошной Times New Roman... однообразно и нудно, как белый лист Ворда. Скука. И ни одного слова.

Пусть теперь будет Bookman Old Stile.

Заживем!!!! По-новому :)

"Ты знал!"

Уххх шайтан!

- У тебя очень оптимистичный смех!
Грустно... Так смеются люди, которые знают что такое "плохо"...

А мне Зощенко вспомниается с "Грустными глазами"....

N - бляяяя.... ну сколько можно.... климакс подкрался незаметно
P- Злокачественный...
N – Только и хватает - рыкнуть, чтобы притихли и все
P- Топать ногами любая писюлька может, дай ей кресло потолще. И сколько таких теперь в канализации кукует?
N- А что не ясно, что до канализации совсем ручкой подать? главное чтобы нас потом не смыло
P - Нас не смоет. Тоже не лыком шиты и не пальцем деланы
N - А я думала что такое гавно ни в какой канализации не потонет :)
P - Канализацию прорвет, и в землю впитается
N - и будет много много деревьев на таких то удобрениях, бабаны в Якутии вырастут :)
P - Ну да, с таких удобрений только бабаны и вырастут...
N - вот из таких вот опечаток и рождается истина :)))
P - Ой, бля, та истина родилась 41 год назад и сразу бабанистая такая... Так что твоей заслуги тут явно нету
N - Так что мы той истиной делать будем, жить то хочется :)
P - Да вот думаю, поря без истины пожить, что ли? :-)))
N - И ты... БруД.... :)
P - Ну, я не Сократ, хотя Платон мне друг...
N - А с Вольтером, ты давно кофе пил?
P - Ну, в масштабах планетарного возраста – буквально полсекунды назад :-))) С тех пор Вольтеру хуёвастенько что-то...
N - неебаздецкий кофий завариваешь :))))
P -Охуепездолский просто! :-)) Сам бы пил, да Дидро еще рядом ошивался. Всё вылакал, сучоныш... Теперь тоже охреневает
N - Слухай, а Ницше ты что подсыпал? Носится тут, и орет «Блядство, Блядство», или это был не Ницше?
P - Не, это был босяк Георг Фридрих Вильгем Гегель-мегель. Тоже придурок тот еще...
N - Гоголя-Моголя на вас на хватает, посыпанного Шопенгауэром!!! Воооооо :) Только Зигмундушку не обижай :)
N - бабан иногда просто бабан :)
P - А еще был такой Фейербах - совсем ушлый мужик. Он вообще кофей в зернах молол, от того и окачурился, такой прикол испортил...
N - Это все Диоген виноват, он ему из бочки – нюхни кофиЁчку нюхни, милок
P - Аристофаны они все, одним словом, блядские. Слышала бы ТТ, до чего мы дошли, обсуждая ее заскоки... :-)
N - она бы порадовалась, ее ебанутость заставила нас вспоминать кучу всяких пилосопов :))))))
P - Интересно, ели свалить в кучу воззрения всех, кого мы помянули - быть может, тогда б и родиласьта безбашенная философия, именуемая ТТ:-))
N - :)))))))))) Начнем с «неотделимая от тела СУКчность…»
P - Да была бы СУК.... э-э-э.... как там? А то ж просто - пиззець.
N - в словаре Дидро есть, интересно, расшифровка слова Пиздец? или там ссылка на статью ТТ?
P - Откуда, он же не успел. У меня кофе был не для французских хлюпиков :-))
N - а может и ТТ напоить? И они тогда с Дидро найдут общий язык, а Зигмунд - напишет новую теорию бессознательного
P - У зигмунда всё на сексуальности замешано.... А ты представь себе прах Дидро в эротической пласке с ТТ? Это ж никакого Фрейда не хватит со всем его маразмом...

Очень по суборнативному...

Моя мышца под названием мозг напряглась на тему ожиданий, чаяний о помощи со стороны сильных мира сего. Точнее, сколь енти надежды обоснованы.
Конечно, есть «никогда ничего не просите у сильных, сами придут и сами все дадут» Но ведь пока дождешься…
Потому периодически всплывает надобность обивать пороги, делать непрозрачные намеки, говорить прямиком о собственных нуждах. И ведь вся хуевина даже не в том, что наступаешь на горло собственной гордости, пытаясь «небольно» уронить чувство собственного достоинства, а в том, что эти «могучи» в ответ еще и в вежливости утопают. Вот когда я против хорошего воспитания, привитого совдепом и как публичная девка укладывающееся в «Всегда готов!».

Наш народ не умеет говорить «Нет!» и это главная наша проблема.

… «Да, конечно!», «Безусловно», «Сделаем все возможное!»…. А ты сидишь и ждешь, того безусловного всего возможного. Вот лучше бы сразу на хуй посылали, чесслово.

Потому как другая проблема нашего народа – не искать сразу несколько возможных решений вопроса, а терпеливо выжидать когда обломают по первому варианту.

Можно бесконечно долго хаить толстокожих и зажравшихся в своей всесильности. Но проблемы от этого быстрее не решаться.
В ходе достаточно частых обломов, я выработала собственную стратегию переживаний по всем этапам инстанциально-инсинуативных хождений: «А по хуй!» … и бюстом на абордажЪ

Так шта, мА, улыбочку, она ж у тебя совершенно очаровательна, и в качестве совершенно не относящегося к теме постскриптума, судорожно Ногу Свело…

Сегодня ночью женщине в летах
Щекотно было в нескольких местах
Возможно под покровом темноты
Являлся невидимка из мечты

:)

...Когда любое возвращение
к истокам человеком будет
восприниматься как открытие...

Читать далее...

...Роковое томленье по загубленной жизни,
Неотступную думу: "Все напрасно, все поздно!"
Или призрак тревожный невозможности утра
И страдание плоти, где таится угроза.

В этом сером звучанье пробуждается нежность,
Небо нашего сердца просияет глубоко,
Но надежды невольно обращаются в скорби,
Созерцая погибель этих капель на стеклах...


... Капли на лице - это просто дождь, а может плачу это я.
Дождь очистил все, и душа, захлюпав, и вдруг размокла у меня.
Потекла ручьем прочь из дома к солнечным некошеным лугам.
Превратившись в пар, с ветром полетела к неизведанным, неведомым мира...


Ну и как полагается, завершающим аккордом, давим на педаль форте..

Солнце, я становлюсь твоим лучом.
Я режу кожу и оголяю нервы непритворно,
Соли не будет мало тем, кто станет первым,
Слово утонет в голосе минутной боли.
Больше не осталось ничего.
Больше не осталось ничего - теперь мне путь свободен.

Ветер закружит вальс в коре тугих деревьев.
Плечи вишневых стен сольются с белым фраком.
Видишь, в моем саду теперь играют дети,
Игры все те же под кристально-черным флагом.
Я прошу тебя закрой глаза.
Я прошу тебя закрой глаза - мне в эту ночь не спится.

Запах ночных кастров заведомо приятен.
Возраст течет из рук, торопится в дорогу.
Можно теперь тебя обнять, нас только двое.
Кто то уже успел отдать дань некрологу.
Вот и не осталось ничего.
Вот и не осталось ничего - а лето пахнет солнцем.

Сегодня ушло с молотка последнее наследство той самой стремительной, горькой...
Все!
Ничего больше не осталось... только память.

Отмечаю. На купюры моих несчастий.
Но совсем не то...
Я отмечаю сегодня мою маленькую радость. Немного с опозданием, но зато крайне символично получается.

Коньяк.
Стандартные 50 грамм, резко, как водку, чтобы обожгло, проняло, передернуло. Зажмурить глаза. Чтобы призрак окончательно растворился... В тумане?
По традиции, пара капель на стол... за тех, кого уже никогда не будет рядом.

А дальше, дальше наслаждение... маленькими глоточками, смаковать вкус, новое ощущение. Незнакомое. Чувствовать тепло, медленно и нежно обволакивающее все существо.

Объятья.

И уже не память безСчастья, а беС счастья играет в каждой клеточке...

Мне бы хотелось петь...
В руках твоих...

У нас тут все потекло, весна, лужи - смесь воды, льда и талого снега, голые деревья. Я люблю когда так. Гулять.
Но это, лиришэское отступление.
Так как под ноги я обыкновенно не заглядываю.
Сначала было плюх, потом громкий и заливистый детский хохот, далее дошло до сознания, что глубину и мокрую холодность луж лучше определять все же на глаз, а не обеими ногами, по щиколотку.
Милые и добрые дети, впрочем объяснили мне что я все сделала совсем не правильно.... с разбегу надо было...

До работы хлюпала льдинками, партизански забравшимися в кроссовки (колючие заразы) и оставляла вполне явственные следы после себя... як улитка.

Вот теперь сижу поджавши ноги, а носочки и кроссовочки переехали на батарею...

Сегодня мне кровь из носу надо было попасть домой.

Первая неожиданность - у меня оказывается в принципе имеется всего один ключ - от собственного кабинета.

Вторая - именно сегодня ни одна шлёндра не пришла вовремя домой.

Пока в течении получаса нервно курила и безрезультатно ожидала явления хоть кого-нибудь, впервые пожалела, что с неправильным образом жизни так и неудосужилась добыть копию - надобности как таковой никогда не наблюдалось...

Два последних дня исполняла роль сотрудника пресс-службы - няньчилась с журналистом из "Ъ", наводила мосты любви и дружбы между ним и нашей политикой и экономикой.
Давненько я не получала удовольствия от простого человеческого реального общения. Ни беспонтовых понтов, ни наигранной глубокомысленности и богоизбранности, ни сухого официоза.
Очень вовремя кстати, свалилась на меня ента радость доброго, человеческо-коллегиального общения.

Этого мне не хватало, чтобы заполнить вдруг образовавшуюся пустоту...
Радостно мне теперь. Пустота сменилась густым влажным теплым туманом...
Да и общаться с живыми людьми еще не разучилась :)

Между лопатками какое-то странное ощущение...
Неужели крылья прорезаются? ;)

Есть такой милый поэтический форум, точнее был... милым. Последнее время его просто заполонили начинающие графоманы. Все одно по одному, одними и теми же словами. Стеб здоровый был выше их понимания, попытки комментировать серьезно - проходили мимо ушей, критика и вовсе воспринималась в штыки сводящиеся к тому, что главное с душой, а то, что бред сивой кобылы - это второстепенно. И вообще поэзия не имеет правил. И все это под бесконечные вопли "ВАУУУУУ, СУУУУУПЕР!!! Да ты гений!" других таких же рифмоплетов...

Самое интересное, что вместо того, чтобы ударять полный sux, модераторы ресурса стали удалять комментарии.

Первой под раздачу попала я. Причем за комментарий под моими же виршами....

На "Встречая мужа поутру...", кто-то написал следующее

Весна опять. Ужели снова
Смотреть сквозь розовый туман?
Во мне взволнован Казанова,
Но хладнокровен Дон Жуан.

Сбежать с накатанного круга?
Порвать тугую канитель?
И души, звякнув друг о друга,
Как две монетки,
катят в щель.

Мой ответ был крайне лаконичен:

Весна? Опять? Ужели снова
Менять волнение на хмель
И ждать когда мой Казанова
Забудет новенькую "щель"

И вот этот совершенно невинный экспромт был нагло удален. Мало того, было удалено пояснение, что речь идет о половой щели. И кто пошляк после этого? Только не я. Каждый думает в меру своей испорченности.

Ладно я человечек маленький, критикекствую по-маленьку. Теперь же от количества непотребщины взвыли и "главные", так сказать, авторы. Просьбы удалять дебилизм - заносятся в игнор.

Пришлось идти другим путем, избитым клином.

Сначала появилось - это:

Я тебя полюбил, а патом ты сказала
Зачем тибе нада вся эта любофь?
А я все страдал и тебя весь дышал я
И с вечера съел фсю маркофь.

Глаза твои - фары крутой иномарки
Горят, как четыре луны
А ты гавариш, что я просто напился
И что-то там пра цвиты.

Не магу без тибья. Если ты не позвОниш,
Прямо завтра пойду и сквозь лёд утоплюсь
Ты красивая самая, блин, как надежда
Ой-ой-ой, как люблю я тебя!

Потом появилось это:

Я, выражаясь, самовыражаюсь!
(Плевать на лексику и синтаксис с грамматикой!)
Долблюсь по рэпу, супер злобно чертыхаясь,
В потугах тщетных что-то этак брякнуть свету...

Я не в ладах ни с русским, ни с грамматикой,
(Его сменил давно на мато-кинематику),
Зато в ладах с "..иди к такой-то матери..."
Плетенье виршей нахожу все ж занимательным.

Таков ПАЭТ я в сем тысячелетии.
Прошу любить меня во всем Великолепии!

Мне рифмоплетство несуразиц предпочтительно,
Тому, что кем-то чтится очень поучительным.
И чем похабней вирш, чем боле возмутителен,
Тем боле чувствую себя я победителем.

Любовь-морковь
И фары ей в глаза
Я, пацаны, еще не все сказал!

Все это сопровождалось радостным улюлюканьем посвященных в стебательство. И главное выдержан сам стиль и "произведений" и "комменатриев".
Но! Если все то, от чего скулы сводит продолжает "радовать" глаз своим количеством. То вот эти милые шутки поэтов, которым действительно все остапиздело, почему-то удалялись в течении получаса.
Кто мне ответит, за что?
Мы с "коллегами" до сих пор ломаем голову, чем не угодили....

Каким бредом могут обернуться заседания правительства, начинающиеся в 9 утра в понедельник, после постпасхальной бессонной ночи - это не для комментариев.
Но вот, комп, Ас, Гагарин хуев устроил такой полет нормальный. Система восстановлению не подлежит.
Желаете ли отформатировать свою жизнь?
Удалось спасти часть архивов фотографическо-текстовых, но вся музыка...
Смотрю теперь на датчик установки виндовса... Маленькая смерть. Завтра будет девственная чистота.

Ойёёёё, ну хоть ты Чайф меня понимаешь?

Кто-то хитрый и большой...
А мне пора на покой....

- Ну и?
- Что…и?
- Вот честно так, признайся, на одном выдохе, сама-то ведаешь, что творишь? За каким канатиком ползешь?
- Когда?
Читать далее...

Христос Воскрес!
Воистину!

Я люблю ходить в церковь. На самом деле. Не буду растекаться по поводу веры во что-то в кого-то. Дело не в том.....

Сегодня пожалуй впервые за долгие годы, я была в церкви с толпой, и это не смотря на то, что пошла туда уже ближе к 9 вечера.

Толпа.... Запах ладана и воска, смешанный с потом..... дети, люди, ворчащие бабушки. Что в брюках и голова не покрыта. Заинтересованные полуулыбки. Брррр.
Я не за тем иду....
Я иду, чтобы наедине с собой. Чтобы смотреть на образа сквозь огонь свечи.
Не просить, не каяться...
Без лишних свидетелей.
А зачем приходят они? Потому что сегодня так надо?


А почему я не вижу их, когда бреду под проливным дождем, поздним вечером, толкаю тяжелую чугунную дверь храма. Когда внутри только сонная служительница, поднимающая простыню с прилавка со свечами. И никакого электричества... Только свет одиноких свечей. Иконы....

Неизвестно сколько лет я уже в инете.... давно не год и не два, наверное около шести. И ни разу я не вводила фамилии своих предков, вообще ни разу. Только свое славное имя... А сегодня торкнуло.

Предистория такова....

В моей жизни всегда главную роль играли женщины. И это не смотря на то, что общий язык с ними я находить не умею.. Так повелось. Две женщины моего детства - мама и бабушка (царство ей небесное). Поговорим о тех, кого уже нет с нами...

Ибо бабуля была фигурой так сказать знаковой. И речь собственно даже не о ней, а о ее мужьях.

Один - Абрам Маркович Эфрос....

Из архивов Яндекса:

"Эфрос Абрам Маркович (1888—1954), искусствовед, театровед, литературный критик, переводчик. Мастер критического этюда, историк русского искусства. Исследователь рисунков А.С. Пушкина. В 1940—50 преподавал в ГИТИСе; в 1950—54 профессор Ташкентского театрального института"....

...Дарственная надпись автора на второй странице первого издания "Исповедь хулигана" Сергея Есенина "Дорогому Абраму Марковичу"...
И в то же время Владимир Маяковский, в своем выступлении по поводу литературно-критических фронтов высказался следующим образом: "Единственным конкретным носителем зла оказался "А. М. Эф.", т. е. Абрам Маркович Эфрос, как олицетворение эстетизма".

Моя бабушка, была последней женой, АМЭ, это он привез ее в Ташкент, вместе с остальными людьми искусства, в числе которых Маршак и Ахматова (только их я запомнила из рассказов).
Именно там она познакомилась Альбертом Хачатуровым, который в последствии стал моим дедом. Личность тоже можно сказать легендарная. ХАЧАТУРОВ Альберт Иосифович (08. 03. 1930 — 10. 02. 1976), режиссер.

Родился в Ташкенте. В 1948 окончил Ташкентскую школу киноактеров, в 1953 — режиссерский ф-т Ташкентского театрально-художественного института им. А. Н. Островского. С 1953 — гл. режиссер драматического театра им. Навои в Намангане и режиссер академического театра им. Хамзы (1960). В 1960-1976 — режиссер к/ст «Узбекфильм». Преподавал в Ташкентском музыкальном училище и театральном институте им. А. Н. Островского. Режиссер ряда сюжетов республиканского сатирического киножурнала «Наштар».
Заслуженный деятель искусств Узбекской ССР (1957).
Снимавший (прошу не опошлять) Вию Артмане...

Но почему-то, мне всегда хотелось чтобы дедом был тот, первый....
Или на крайней случай, что его гены каким-то волшебным образом передались моего родителю. Или на крайней случай, по классике жанра, мне усе передалось через поколение, и я не буду рефлектирующим и утопающим в самодовольствовании посредственным существом.

Как бы с такими родственничками не утонуть в осознании собственной ничтожности и ущербности. Впрочем, если учесть, что пара глотков Реми Мартена - и я гений :) То.......

В детстве я любила одну игру... отслеживать мысль, в обратку... откуда она началась. Результат всегда был впечатляющ, то есть никогда не возможно предугадать какую еще ловушку сыграет сознание.
"21 грамм" такой же - это мозайка сознания, никогда не знаешь какой фрагмент будет следующим...

"сколько вещей должно произойти, что бы два человека смогли встретиться - в этом - суть математики"...

Пересказывать бестолку, просто смотреть. Могу сказать, что фильм снят в моей любимой манере: никаких спецэффектов, живые лица, люди и судьбы...

Бесили подростки хохочущие при виде груди или заплаканного лица Наоми Уоттс (ski88er мой респект - она лучшая).

А еще была некоторая заминка при выходе, я пыталась быстрее выбраться на воздух - проняло, а девушка, не могла встать - ее тоже проняло....

Вот кстати, забыла сказать что конфликт-то улажен. Всего то бухгалтерия узнала что я пиздеть люблю по телефону, аж на 10 тысяч деревянных наболтала, чуть больше моей зарплаты офисияльной.
Но почему-то начальство прониклось, перестало меня игнорировать и так по-родительски "пожурило" за разорительный пиздежжжж.

А мне... вот так легче... и пусть я не буду получать денег, но! мне перестанут ебать мозги.

Странная я, наверное, какая-то...

Хотя, начальство, что-то очень не хочет меня отпускать, наверное этот долг, по их мнению должен поугомонить порывы укатить, улететь, свалить.
Наивные.

- Как у тебя с девчонками-то?
- Меня ж гулять не пускают, откуда им взяться!
Вот ты поговори с бабулей, пусть она меня начнет выпускать, а я тебе про девчонок расскажу....

Мой братишка, сразу ясно. При том, что мы оба знаем, даже если "домашний арест" вызванный в первую очередь политической нестабильностью, будет отменен - ни черта он не расскажет... Достаточно вспомнить его реплику, затесавшуюся в разговоры о теориях Эйнштейна и ядерной физике: "у меня утром школа, после дополнительные занятия, мне сексом заниматься некогда".
Вот и поговорили.

* * *

Никитка, пожалуй единственный с кем я не матерюсь... обсуждали бабушек-дедушек, тут из моих уст вырвалось, причем непроизвольно "Пиздюк он, бляя". Опомнилась, извинилась...
- Да ладно тебе, я к нему тоже других слов не нахожу.


* * *
- А знаешь, Настя, как они проводят антитеррористические операции? Омоновцы, называется, элита бля. Взорвались и террорист, и заложники, и сами менты...
- Об этом не писали
- Об это не писали, об этом не показывали, об этом только говорят, полушепотом...
- Сколько жертв?
- Об этом не говорят даже полушепотом....

И когда он успел так вырасти

Ёбщество ебЁт кто тебя ебЁт...

Агенты лета всё наглей
Им нужно много, много, много
свежих новостей
Из Ленинграда, да-да-да....

Кто оденет зимнее солнце?

Нам тут на будущих выходных обещают их пришествие... Думаю идти - не идти.
Последний раз на культурно-массовом мероприятии была лет эдак...?
Короче, то была... Земфира.

Впрочем, лучше бы они привезли еще раз Вопли Вiдоплясова,

Шелками, ветрами
Ветвями неслышных слов
Пленяющими крылами
Коснется любов..

Скрипка на велосипеде со скрипкой в руках, въезжающий на стадион. Самый драйвовый концерт был...

А еще пивалось кофиё с БГ, ошарашенный после перелетов и прессухи Борис Борисыч Был задумчив и немногословен, и всем видом давал понять что он один знает истину. А так, ну не цепляет меня он, кроме Ассы.

Стареющий идол Кинчев, как и полагается Богам к простым смертным был совершенно равнодушен, с хладнокровием профессионала, отыграл концерт и скрылся в нумерах.

Еще вспомнилась забавная история с АК Троицким. Он с большого перепоя и по привычке забыл закрыть дверь в номер - проснулся от того, что обнаружил в своей постели голую нимфу. Как честный джунтельмен, он спровадил "белую горячку"... По крайней мере так рассказал г-н Троицкий организаторам фестиваля...

Таки нарвалась, таки на шкандаль.
Сводившийся к тому, что работать кроме меня некому, а я скотина такая, шляюсь… паспорт делаю, и закончившийся контрольным залпом, оповестивший посыл меня, родимой, к черту.
Теперь тихая война. Я в игноре.
А начальство беснуется что ему икру доставили не такого цвета и формы. Вспомнилась Голди Хоун в «Человек за бортом», говорившая о том, что икринки должны лопаться во рту. Одновременно.
Хорошо хоть не я – поставщик, а то при сложившихся обстоятельства правильную икру из меня бы сделали…

Пытаюсь теперь логику найти. То пьешь с утра на работе и ноль эмоций, а тут отсутствовала действительно по очень важному, можно даже сказать, трепетному делу… и столько воплей.

И еще странно, что длиться сие безобразие уже второй день.
А ведь было сильнее, было жарче, когда никого ничего не ебет кроме ощущения собственной правоты. Утихало. Восстанавливалось, работалось и не напрягалось.

Вчерашняя же вспышка… так… детский лепет - коротко, и нематершино!
И нате. Наверное, надо было все-таки что бы был маленький пиздец.

Происходящее наталкивает на мысль, что выбирая работу следует в первую очередь смотреть на семейное положение начальства. Женщина возраста климактерического, внешности непривлекательной, без семьи, детей и прочей уравновешивающей атрибутики, кроме уплывающей из под ног, в следствии плотско-желанно-физиологическо-психологической дезориентации в пространстве, «значительности общественной» - не есть хороший начальник.

Ко всему прочему, сначала друзья потом "руководитель-подчиненный", тоже не есть хорошо. Начальство разрывается между ипостасями, пытаясь то быть чуть ли не матерью родной, то рявкнуть, топнуть ногой да ударить ладошкой по столу, в попытке придать себе авторитету, выглядит почти смешно...

Еще и от интернета грозятся отлучить. Ай-ай-ай!