Деточка моя совсем быстро растет, я за ним еле-еле поспеваю.
Странно это все, странное это закономерное взросление своих детей. И умом понимаешь, вроде как, но все равно непривычно, что тот малыш, который смотрит на тебя с фотографий 10-летней давности, уже вровень твоему плечу и забегает вперед, чтобы дверь открыть, а вечером, когда ты возвращаешься с работы загнанным зайцем, наливает тебе чай, садиться напротив, подпирает лицо кулаком и совсем по-взрослому заглядывает в глаза, на полном серьезе говорит: "Ну, давай рассказывай, что у тебя там стряслось! Разве ты не знаешь, что нужно выговориться, чтобы внутри стало легче?!"
И говорить оказывается с ним уже можно, практически, обо всем. И говорить легко и просто оказывается.
Лишь бы это чувство доверия не вспугнуть, не расплескать, не распылить в мелочах, в пустяках, не затоптать, лишь бы!
Мой сын, я знаю, что мы будем стараться, будем пытаться... мне очень хочется в это верить...
...
Вечер. Мы едем домой. Лифт улиткой ползет, клокочет, дрожит нервно, натужно.
-Мам, я тебе говорил, что я тебя люблю?
-Да, случалось...
-Мам, я хочу, чтобы ты знала, что я тебя люблю!
-Я тебя тоже очень и очень...