Эсли это ПМС, то мне не нравится такой расклад вещей. Мне бы швыряться посудой в ненавистных или громко и скандально бить чашки об пол, брутально ругаться трехэтажным, кроя все и всех. Уходя уходить. Красивой гордой осанкой, по закону жанра, не оборачиваясь и не возращаясь. Или на крайний случай, капризничать и ныть, требуя в три ночи подать клубнику со льдом. Потом укрыть, раскрыть, подуть и потереть больное место.

Но у меня ступор. Я тихая и молчаливая. Я не такая, как всегда. И это меня пугает. В голове пустота от сквозняка мыслей. О чем я думаю? Я не знаю. Мысли приходят и уходят, так и не задержавшись в моей голове. Я чувствую себя заварником, в который насыпали заварки по-еврейски, не пожалев, но кипятка не нашлось.