Театр. В гардеробе нестройный гам, белый шум от девочек с мальчиками, мальчиков с девочками, дам и господ, господ и дам, последние в большинстве напомаженном, просто праздник какой-то, а не пятница. Первый звонок. Занимаем места согласно купленным билетам. За нами усаживается стайка ярких птичек перезревшей спелости: стразики, леопардовый принт, кружева, декольте, громкий звук парфюма. Второй звонок, свет еще не погас, дамы -- тем более, щебечут птахами, взбудораженные проснувшимися весенними соками: Как там твой? -- Да никак, я его 8 марта на фиг послала. Достал!  -- Как так? -- А вот так, написала короткое смс "Прощай!" -- А он? -- Молчит. Похоже, обиделся. -- Ну ты не переживай, мы-то его знаем -- вернется. Надоест жене и опять к тебе прибежит.  -- Алла, ты вот меня почти двадцать лет знаешь, думаешь, в этот раз я ему так и прощу? -- Ой, какое у тебя колечко милое! Что за камень? --  Афганский агат. В поезде у проводницы купила, когда из Трускавца возвращалась, она сказала, что дает женскую силу. -- Так и сказала?-- Да! -- Значит, вернется, значит, простишь.