Вот, бывает, едешь домой в метро, замечтаешься. И мечты все эти: и хорошие, и не очень, и те розовенько-чистенькие, смахивающие на новорожденных поросят, и эти лохматые, напоминающие бездомного блохастого пса, как дверь в будущее.
Не то, чтобы ты не думаешь о прошлом, но как-то так, больше там, во времени, которое предстоит прожить. И ты с заправской резвостью мясника кроишь свою тушку будущего на филей и лопатку, отсекаешь ошеек пожирней, рубишь антрекот и полосуешь ребра, отделяешь окорока. Все пойдет в ход, все разберется, даже кишки можно на колбасы пустить. Другой вопрос: чем ты их начинишь.