В доме семьдесят один
Не ругаясь, не крича
Некий тихий господин
Чем-то занят по ночам

Он копает под забором
В зарослях рябины
И скульптуры малых форм
Делает из глины

Но, однажды, как-то в тему,
Этот тихий господин
Понял, в чём его проблема –
Он один. Совсем один

И тогда ему пришла
В голову идея
Та же, что с ума свела
Пражского еврея

Изготовлен был Адам
Из обычной глины -
Что слепить мешает нам
Друга-исполина?!

Чтобы изменить масштаб
Творческой задачи
Он устраивает штаб
В Токсово, на даче

Пробежали дни, недели,
Скульптор недалёк от цели
Горы глины, синей глины
Все соседи разглядели

Мертворожденная глина
Превратилась в исполина
С человеческим лицом.
Страшная картина.

Скульптор потирает руки
Всё готово: брови, брюки,
Уши, пуговицы, ноздри,
И глаза. Числом – две штуки.

Пробует на истукане
Древний культовый обряд
Собственная кровь в стакане,
Колдовской наряд

Нарекает креатуру
Дядей Стёпой (вспомнив детство)
Кровь меняет всю фактуру
Цель оправдывает средства

Дядя Стёпа оживает
Гулко грохают шаги
Он теперь не размокает -
Плоть обута в сапоги

Триста пятого размера
(Приблизительно). Замера
Проводить никто не стал бы.
Это чисто для примера.

Милицейская фуражка
Поперечник – семь шагов.
Скоро засияет пряжка
Над мансардами врагов

А кого Степан считает
Личными врагами?
Он не думает. Он знает –
Тех, кто срёт деньгами

Пальцы серые влезают
В форточки ночных квартир
Прямо в койках погибают
Брокер, Олигарх, Банкир

Мрачные провалы глаз
Смотрят пристально на вас
Дядя Стёпа помнит точно –
Кто подлец, кто - пидарас

Он выходит в темноту
На кровавую охоту
Ночь за ночью на посту
Делает свою работу

Если ты, проснувшись вдруг
Чувствуешь – запахло глиной
Знай – замкнулся жизни круг
Жизни глупой и недлинной.

Чуешь? Над коттеджем веет
Глиняной отрыжкой
Кто не жнёт, не шьёт, не сеет
Заработал вышку