Вы знаете, что такое жить без пульта управления телевизором? Вы знаете, во что без него превращается существование? Это жестокая пытка. Вам так не кажется? Тогда попробуйте попереключать вручную 700 каналов. Ну да, вручную, пальчиком нажимая на кнопочку, раскорячившись на полу перед приемником спутниковых каналов. Пальчик отвалится где-то на 200м канале. Второй еще быстрее. В конце концов вы застрянете на каком-нибудь телевидении Катара и будете безнадежно взирать на катарские лица.
Вы возненавидете весь мир без пульта. Потому что если бы мира не было, не было бы столько телевизионных каналов и ваши пальчики бы выжили. А так... вот уже третий в работе, а ОРТ еще далеко...

В предверии поездки на Родину странные сны ко мне приходят. Снятся знакомые зеленые переулочки, дом мой родной панельный, лица полузабытые...
Странно, память выискивает совсем далекие картинки, чтобы заманить меня поскорее. Она знает, что прошлой нервной взрослой жизнью меня не прельстишь...
Но разве можно отказаться еще разок прогуляться по кленовой аллее, ведущей к моей "музыкалке", засыпанной разноцветными листьями, пропитанной сырым, прелым запахом осени вперемешку с запахом свежих пирогов из незнакомой квартиры на первом этаже пятиэтажной хрущевки... я зарываюсь ботинками - кожаными, чехословацкими - в листву, ворошу её руками. Учительница опять будет ругать за грязные ногти, но мне же нужны новые экземпляры для гербария...
Я просыпаюсь с чувством потери. Чего?

Из-за моей аллергии М. теперь меня называет лягушкой. А вот был бы русским, называл бы царевной-лягушкой... Абыдно, да? Придется восполнить пробелы в русском фольклоре сказкой на ночь.

На столе стоят две фотографии в рамках. На первой - маленький М. Прелестный кудрявый блондинчик с закушенной пухлой губкой. На второй - пьяная в зюзю Мэмчик, на вечеринке в ночном клубе, в обнимку с мужиками...

Смотрю сериал "Евлампия Романова: следствие ведет дилетант". Такое офигительное дерьмо, что оторваться не могу. В шоке нахожусь. Со слезами на глазах вспоминаю "Изауру"...

Эх, видели бы вы меня... Впрочем, счастье, что вы меня не видете. Потому как валяюсь я в своей чудной, в азиатском стиле, спальне, в обнимку с ноутбуком, вся в розовый горошек. То бишь в сыпи аллергической. Да, вся моя распрекрасная фигура в этой гадости, и даже распрекрасное лицо немного.
Отрываюсь иногда от ноутбука, созерцаю растение "бонзай". Медитирую на него, значит. И размышляю, за что ж это меня так. И в чем причина.
Впрочем, возможно, что причина первой в жизни аллергии ни "в чем", а "в ком".
Пару дней назад испытала я нехилый удар ниже пояса (ежели так можно выразиться в отношении девушки приятного возраста). Один знакомый пытался в короткий период моей неприкаянности (читай - отсутствия в жизни настоящего мужчины) "подбить клинья", или же "клеиться", или же просто наладить со мной, так сказать, более близкие отношения. Это ему не удалось и с тех пор отношение его ко мне изменилось неузнаваемо. И в конце концов вылилось в весьма неприятный для меня конфликт с участием непосредственного начальства. Немужской поступок, прямо скажем. Никогда со мной такое раньше не происходило, а потому расстроило сильно. И веру в мужскую половину человечества пошатнуло. Слава богу, М. рядом был, поддержал немного. Веру. Вера выжила, а меня вот обсыпало розовым горошком.
Или все-таки я съела гадость какую? Кто в курсе, бывает аллергия на нервной почве? И как с этим бороться?

Долго смеялся бразилец Педро, узнав, что россияне до сих пор называют свои дачи "фазендами"...

Разговариваю с М., созерцающим по телевизору хоккей.
- Мне надо купить новые туфли...
- Угу
- Потому что тепло, но не слишком, чтобы летние одевать...
- Угу
- Надо что-нибудь демисезонное...
- Угу
- Наверное, черные, классические...
- Угу
- На каблуках...
- Угу
- Буду выше и стройней...
- Угу
- И сексуальней...
- ЧТО? Зачем тебе туфли? У тебя ботинки есть!

С днем рожденья!!!
Не могу не выразить своего восхищения... преклоняюсь перед гением...
Оставайся такой же оперативной... прогрессивной... демократичной... только не надо больше, не надо...

PS Сегодня исполнилось 212 лет со дня изобретения гильотины.

У нас радость - на крыше дома установили специальную тарелку для того, чтобы мы, двое, могли смотреть телевидение на родных языках.
Помимо программ на родных, а также всех европейских языках, мы теперь счастливые обладатели возможности наблюдать, как СМИ развлекают дружественный народ Азии.
Я вчера просто оторваться не могла от китайского телевидения. В безмолвном восхищении внимала божественному китайскому певцу при китайском галстуке и китайском хоре.
А М. сказал, что теперь его любимое телевидение - ТВ Шариат. Там круглыми сутками законы мусульманские на экране светятся. Медитировать, грит, хорошо...
Это заявление было неожиданным. Я думала, он предпочтет десяток эротических итальянских каналов...

У нас на кухне потек кран. Неожиданно так и сразу интенсивно.
- Давай, делай чего-нибудь, - призвала я на помощь М.
Он глубокомысленно открыл воду, посмотрел, как она течет, закрыл. Потом еще раз. Вода капает.
- Странно. Она все равно капает, - заметил огорченно.
- Конечно капает! - начала возбуждаться я, - Это прокладка полетела!
- Кто полетел?
- П-р-о-к-л-а-д-к-а. Не та, что Алвэйс, а та, что в кране. Это такая резиновая штучка, маленькая, кругленькая, она между двумя фигнями располагается и если перетирается, то кран течет.
- Ээээ... - совсем растерялся М.
Я побежала за немецким словарем. Через некоторое время на М. снисходит озарение.
- Ага, понял... И что же теперь делать?
И смотрит на меня доверчиво так, как будто я сантехнику президенту Путину ремонтировала. Всю жизнь в России только этим и занималась.
- Чего-чего. Менять надо. Берешь...
Опять пошел в ход словарь...
- Отвинчиваешь... меняешь п-р-о-к-л-а-д-к-у, завинчиваешь...
В общем, все уже поняли, что в конце концов мы вызвали слесаря. Я за это взяться не решилась, хотя М. явно ожидал, что после демонстрации таких энциклопедических знаний, я смогу теорию воплотить в жизнь.
Мужчины, признавайтесь честно. Кто умеет менять прокладки? Те, что в кране, конечно.

Живу я по-прежнему во Франции, а вот работать начала по времени калифорнийскому какому-нибудь. Потому наступила у меня в сознании полярная ночь.
Последний раз такое случалось два года назад, во время Олимпиады в Солт-Лейк-Сити. Когда у нас наступала ночь, в далекой неприветливой Америке обижали российских спортсменов. А нам надо было с утреца оперативно об этом доложить зрителям. Поэтому мы работали по ночам. Результаты соревнований приходили он-лайн, а вот картинки иногда запаздывали. Даже к 6-часовому эфиру.
- Нужен какой-нибудь биатлонист... - в растерянности чешет затылок мой монтажер Леха.
Я задумчиво углубляюсь в архивные картинки.
- Есть ноги с лыжами...
- Неплохо... - Леха прокручивает картинку, - они что, женские?
- Да ладно придираться, кто отличит в 6 утра...
- Не, нехорошо... мы ж про мужиков... во, смотри, классная группа лыжников! Давай их приклеим!
Я утомленно смотрю в монитор.
- Ты что, офигел? Это ж кросс-кантри. Знаешь, в чем главное отличие? У биатлонистов ружья есть.
- Ну... - подыскивает аргумент Леха, - может они ружья по дороге потеряли...
- Ага, загнали по спекулятивной цене...
- Что ж они, не люди...
После окончания Олимпиады нам выдали премию за доблестный труд по ночам. А моя соседка, увидев меня дома впервые за две недели, воскликнула: "Так ты уже вернулась! Ну, как там, в штате Юта?"

Посмеявшись над рассказом Valerija о захлопнутых в квартире ключах, вспомнила аналогичную историю из детства.
Я была хорошей девочкой. Но иногда рассеянной. За свою юность я потеряла в общей сложности штук 30 ключей. А может и больше. Ничто не помогало. Замки мы меняли часто.
И вот в один из таких периодов "бесключия", мама оставила мне свою, последнюю связку и уехала на работу. А я пошла гулять. В бадминтон, значит, играть. И забыла, что поставила разогревать кастрюлю с кашей.
Через несколько часов, иду я домой - вся из себя зайка, в белых носочках и с бадминтонной ракеткой... и чувствую, что-то необычное происходит у нашего дома. Народ подтягивается с окрестных дворов, кто смеется, кто вздыхает трагически...
Прорываюсь я к подъезду и вижу картину маслом - на высоте восьмого этажа моя мама героически перелезает с соседского балкона на наш, а рядом стоит соседка и отчетливо от страха покрывает матом окрестности...

Ну да, меня с ключами искали, чтобы спасти дом от пожара. Но я играла в бадминтон в очень потайном месте.

Письмо М. к моей маме до вмешательства знатоков русского языка.

"Дорогая товарищ Н.М.! Добрый день!
Я скоро приеду, потому что хотеу спросить М. Счастливого праздника 1 Май и 9 Май. Но я не люблу 9 Май. Но люблу М.
Счастья и здоровья!
М."

PS Как выяснилось в ходе переговоров, "спросить М." обозначало "попросить руки вашей дочери". :D

Французский город Лион в ходе Второй мировой войны сдался на милость немцам. Как, впрочем, и вся остальная Франция. Немцы пришли в город, поставили своего человека к рулю и стали хозяйничать.
Человек этот, новый начальник лионский, для начала занялся ликвидацией врагов. Французы, в принципе, народ безобидный. Они только на демонстрации горазды ходить и флагами размахивать. Но начальник выискал-таки с сотню сопротивленцев и велел кого расстрелять, кого в тюрьму посадить.
Сии жестокости потрясли город Лион, но никто слова против сказать не посмел. Тогда начальник совсем распоясался. Повелел он изъять все городские запасы вина. И даже частные подвальчики проверить на наличие особо ценного увеселительного зелья.
И вот тут-то не выдержала французская душа. Как же так, лишить население единственной радости! Пусть хоть всех расстреляют, но пьяными!
Так зародилось сопротивление в Лионе. А начальника того потом с позором в шею погнали. При помощи союзных войск.

PS Записано со слов лионцев. ;)
PPS Фото к движению Сопротивления никакого отношения не имеет. только к Лиону.

Как странно себя чувствуешь, проснувшись в половине пятого вечера... Сумрачный неутренний свет, часы настойчиво утверждают, что уже далеко за полдень. В доме тишина. Утренние программы почему-то уже закончились...
В полное смущение повергает тарелка с бутербродами и надписью "Добрый вечер, любимая! Завтрак готов..."

М. решил заняться цветоводством. Закапал в горшки луковицы и заявил, что скоро у нас на террасе будет город-сад.
- Через четыре года, - машинально добавила я.
Ростков ждем уже 4 недели. Сглазила я, сглазила...

Увидела по телевизору милого Мишку. Несколько лет назад страдали вместе перед камерой... теперь он в Камбодже поедает жареных тараканов... а я во Франции... ищу себя...
Как разбрасывает нас жизнь...
Как чертовски приятно видеть родные забытые лица...
Словно теплый ветерок...

Интересно, почему есть нации, которым все прощается, а есть которым не проститься никогда. Что бы они не делали. И те, и другие... Эта загадка меня мучает с субботы, когда израильтяне завалили лидера ХАМАСа...

Заполняем с М. анкету для приглашения в Россию. Доходим до пункта "пол".
- Sex, - перевожу я
- Daily, - гордо отвечает М.