Боже мой! Никому нельзя верить. Вот, пожалуйста, обещали сказать мне про то, что мне нужно, я уж, дурень, обрадовался, а мне предложили поесть пельменей. С кетчупом. Бред какой-то. Не ем я пельмени. Вообще. И кетчуп не ем. Я ем только вкусную свежую еду, которую, кстати говоря, готовлю сам. Простите, у меня плохое настроение. Нет, не из-за голода. Неудовлетворенность своей жизнью, вот что меня гложет. Я понимаю, что не всем дано создать в жизни что-нибудь глобальное, и все же... Новый Год, а что я сделал в ушедшем? Суета... Мысли разбрелись... За окном снег, солнечгое утро, зимний город. Но я не Набоков, я не могу написать:"Мне чудится в рождественское утро Мой легкий мой воздушный Петербург..." Обидно, за прожитые годы обидно... С дочерью, вот, все труднее общий язык найти... Старею, жизнь радует все меньше... "...А вдалеке, за ширью снежной тают В лазури сизой розовые струи..." Талант... У него, не у меня. Грустно. В ушах звучит музыка. Чужая, естественно, своей нет. Грустная скрипка перекликается с английским рожком. Моцарт. Гений. А я даже не Сальери. Тот был музыкант. И композитор. "...И слышу я, как Пушкин вспоминает Все мелочи крылатые, оттенки и отзвуки..." Сочельник. Скоро зажжется Рождественская звезда...