Зина, Зиночка, Зинуля

Валерий Столыпин

Зина, Зиночка, еще совсем недавно, он называл ее только так. Иногда, Зинуля. Теперь, только Зинка, с добавлением эпитета, тварь или сука, да ударит, походя, не разбирая куда. Подай, принеси, живей. Сдохла, что ли, кобыла? Кто, она, теперь? Рабыня, прислуга, наложница? Не все ли равно, если обращается с ней так законный супруг.
Зинка, сидит на крашеной табуретке за накрытым в горнице столом. Судя по интерьеру на столе, праздник или гульбище в самом разгаре. Женщина, одета в домашнее ситцевое платье в мелкий синий цветочек, чистенькое, но изрядно застиранное. Простоволосая, со свалявшимися прядями некогда черных, теперь выцветших, ломких и тусклых волос. Ее руки, ладонями вверх, безвольно лежат на коленях. Лицо, не выражает ничего, пустое и серое, как и глаза, отчего-то ставшие блеклыми, безжизненными. Она помнит, как плескался в них васильковый цвет, словно июньское небо, отражающееся в лесном озере. Была, ох, была, Зинка, первой красавицей на деревне. Косы носила, блестящие, черные, толщиной в обхват запястья.

Сбережения

Провокация
Валерий Столыпин
Время неумолимо стремится обогнать мою жизнь. Путает события, заставляя носиться кругами и петлями, загибает края, пытаясь завязать их в хитрый экзотический узел, перепрыгивает через даты и сезоны года, возвращая к началу чего-то незавершенного ранее. Наверно у всех так. Планируешь симметричный узор, а выходит абстракция невнятная по содержания и форме, можно сказать пятно, клякса, но с элементами различимого контура. И только.
Так было не всегда. Поначалу все шло гладко, красиво, ярко, необычно и до чертиков выразительно... пока в крови зашкаливала химия, все было впервые и вновь.
Это правда была настоящая любовь, когда крышу сносит напрочь, события выстраиваются отдельно от сознания, сами по себе. Такое воспринимается не сразу, по прошествии времени. Оно пролетело, иссякло, опустошило вдохновение, заставив посмотреть на холст судьбы другими глазами.

Доченька
Валерий Столыпин
В старенькой кухоньке малогабаритной квартирки ветхой пятиэтажки сидит за столом при свете стеариновой свечки Степанида Егоровна, семидесятилетняя пенсионерка. Одета чистенько, но во все сильно поношенное: на пенсию не разгуляешься, а тут еще внук... Несмотря на поздний час, не спится ей. В глазах стоят слезы, они не льются, просто зависли пеленой, размывая и без того расплывающиеся в сумеречном свете предметы, колышущиеся от мерцания язычка пламени. Тошнехонько.
Судьба, изначально, с раннего детства ее не сильно привечала. Сначала война... Тогда она была еще пигалица. Папка ушел на фронт в самом начале, в числе первых и сгинул, не успев толком повоевать: эшелон разбомбили еще в пути следования. Может, остался кто живой, только семье о том неведомо. Позже, когда война закончилась, ездила мамка в те края, пыталась хоть чего-то узнать о своем муже, возвратилась ни с чем. Очевидцы кое что рассказали о том налете: авиации было просто тьма, утюжили все без разбора: составы, станции, поселки. Похоронная команда неделю трупы свозила к санитарному захоронению. Посторонних близко не подпускали. Сохранилось ли чего из личных вещей погибших неведомо. Немцы тогда лавиной наступали, все делалось второпях, кое-как. Не сыскала, мамка, следов мужа. С тем и воротилась.