Она играла на рояле…
На слух… без нот…
И все вокруг неё не знали -
О чём поёт
Её обветренное сердце
В плену недель…
Когда под стон надрывный терций
Мела метель…

Она срывалась мимо клавиш,
Но как могла…
Шептала - поздно… не исправишь -
Любовь прошла…
И снов, в ночи пропавших, жажду
Не утолить…
И жаль, что так всего однажды
Пришлось любить…

Она творила на рояле
Чужой Caprice…
И люди в белом вдохновляли
Сыграть «на бис»…
Но догорали спешно свечи -
Как тайный знак,
Беззвучно музыке переча,
Что всё не так…

Она в одном из тесных зальцев
Ждала… вот-вот…
Что боль под кончиками пальцев
Чуть-чуть пройдёт…
Но вновь не слышал свет убогий
Её печаль…
И с ней рыдал лишь колченогий
Седой рояль…

Каждый играет свою судьбу, как может… Громко или тихо, чисто или фальшиво, радостно или грустно... Ноты жизни каждый день пишем мы сами…