Прошу прощения, если кого в чём подвёл — вчера как грохнуло в обед
пыльным мешком по голове, так только сейчас немного отпустило.
Шестнадцать часов крепчайшего нерушимого сна, вот так.

Оно, конечно, полезно иногда перезагрузить матрицу, но за проёбанные встречи всё-таки неудобно.

Линда — Песни тибетских лам (1994).

Линда — Сделай так.

Линда — Беги на цыпочках.

Линда — Мало огня.

Линда — Танец под водой.

Линда — Девять ангелов.

Линда — Девочки с острыми зубками.

Линда — Девочки с острыми зубками (Acoustic).

Линда — Купание в грязной воде.

Линда — Я не буду стрелять.

Линда — Киска.

Линда — Я не останусь одна.

Линда — Небесный город.

Back.

А мне вдруг отчего-то вспомнилось, как в советской Москве конца 1980-х стрекотали пишущие машинки. Множество особнячков и более крупных старинных зданий в центре занимали разного рода конторы, всякие "Спецтрансстройсбыты" и "Мосгорзаборзаготовки", а компьютеров тогда не было. Вот так идёшь по летней Москве, где-нибудь в переулках, а из раскрытых окон деревянных и каменных особнячков слышатся звонки (тогда ещё именно звонки) телефонов, и беспрестанный стрёкот пишущих машинок. Иногда окна раскрыты, и видны всякие дурацкие алоэ на подоконниках, видны заваленные бумагами столы, а ближе к вечеру внутри зажигались ртутные лампы в белых ребристых жестяных плафонах, (или мутно-пластмассовых, их тогда ещё называли "лампы дневного света"), но это уже зимой, когда темнеет рано.

А если зайдёшь в советский магазин, там шумно, грязно, стрекочут вентиляторы, всё те же лампы, и пахнет то ли кислым молоком, то ли кислым застарелым хлебом, на стенах висят идиотские пластиковые пиктограммы (такие до сих пор висят в Припяти) с символическими изображениями сыров и колбас, и непременно очередь из унылого цвета рубашек, казённого кроя платьев, мышиного цвета брюк и юбок.

Не знаю, отчего вспомнилось — смотрю какое-то мутное кино с Тиль Швайгером, что-то там про ебучую любовь, ем шпроты, качаю порно с контактика, и думаю о летних московских пишущих машинках.

А ещё, несколько не к месту мысль:
только я сам могу себя втоптать в грязь, и только я сам могу себя из грязи вытащить.

И, как известно, не бывает "не могу", бывает только "не хочу".

От слова "хотелка" ассоциация — надувной резиновый молоток.
Вреда не принесёт, но идиота из тебя легко сделает, да.

Бэмц-бэмц.

Злые мухи — Глыбже, глыбже! (2004).

Злые Мухи — Intro.

Злые Мухи — В этих кастрюлях (Remake).

Злые Мухи — Глыбже, глыбже!

Злые Мухи — Коллапсирующий смысл (Full version).

Злые Мухи — В зоопарке (Remake).

Злые Мухи — Gangsters (Full Original Version).

Злые Мухи — От винта! (Remake).

Злые Мухи — Геройская.

Злые Мухи — Good Fuck (Remake).

Злые Мухи — Прочь, вчерашние сомненья.

Злые Мухи — Злые Мухи натощак.

Злые Мухи — Лёд и пламя (Remake).

Злые Мухи — Наивные слова любви.

Злые Мухи — Месмер.

Злые Мухи — Здравствуй, слоник!

Злые Мухи — Иди на хуй.

Злые Мухи — Gangsters (Extended Dumb Mix).

Злые Мухи — Коллапсирующий смысл (Radio Edit).

Back.

В телевизоре фирменный ведьмаческий НТВ-шный голос завывает, "Вся пра-а-авда о том, кто ходил на Болотную площадь! Вся пра-а-вда о том, кто и как пла-а-тит массовке!".

А правда как раз в том, что несколько человек из тех, кого я знаю, реально туда ходили, и никто им ничего не платил. Я и сам сходил бы, если бы не ленился. И особенно умиляет эта похабная, нелепая отмазка — "им заплатили". Нет, просто они думают — и за это не заплатишь. Они не безразличны — и этого тоже не купишь. Они не боятся — это тоже дорогого стоит.

И вот как раз похабность, низость обвинения — "им заплатили" — выдаёт всю похабность и низость того, кто это обвинение выдвигает. То есть, похабность власти и её рупора, НТВ. Они-то как раз мыслят низкими и грязными мотивами, потому что больше ничего не могут придумать — как в Советском Союзе любое несогласие сразу списывали на "империалистических наймитов", ведь советский человек якобы не может сомневаться в правоте КПСС.

И главное, что выдаёт полит-заказ — протестующие на Болотной выступали не против власти — они выступали против фальсификации выборов. А власть сразу принимает это на свой счёт, чем и выдаёт себя с головой. Как же это жалко и мелко и убого, господи.

Грустно от всего этого, пиздец как грустно. С одной стороны, наивные шапкозакидатели и идеалисты, с другой — настолько тупые и бесстыдные прагматики и коррупционеры, что не могут придумать никакого более убедительного объяснения, кроме того что им и без того привычно, то есть банального подкупа.

Скудость и убожество, скудость и убожество. Ну почему нельзя их всех облить керосином и сжечь?

Господа, у кого стоит Мозилла — каким аддоном вы блокируете рекламную хуйню, которая красуется в "подвале" каждой страницы? Мой обычный набор AdBlock+Flasblock против неё бессилен.

— Знаете ли вы русские корни, состоящие из одной буквы?
— Да таких слов полно. Жать (корень -ж-), бить (корень -б-), есть в значении кушать (корень -е-). Более того, есть слово без корня вообще: "вынуть".
(с) here, via jokermann

— Что же именно не понимают люди типа меня?
— Людей типа меня!
(с)

На самом деле, эта цитата из фильма "Мальчик в девочке" (господи, ну и название) имеет более глубокий смысл, утерянный при переводе — в английском, выражение "the likes of us" имеет более конкретное значение, как "рабочий класс", "низшие социальные слои", и появилось оно в Англии в 1920-х годах на волне протестного рабочего движения. Интересно оно тем, что употребляющие его приписывают своему оппоненту снисходительность, и нарошно троллят окружающих своим низким статусом, обращая, в своём понимании, свой воспринимаемый недостаток в достоинство.

Приём, в принципе, эффективный, но для использующих его — разрушительный, потому что строить свою само-идентификацию на внешней, посторонней оценке, это зависимость, которая в итоге ничуть не помогает избавиться от воспринимаемой ущербности, и лишь отчасти помогает справиться с нею, посредством разделения её с себе подобными.

Очень примерным, приблизительным соответствием эту выражению может быть русское "наши люди" в известной цитате из рязановского фильма.

Шарюсь я по сети, и случайно вижу упоминание книги, название которой звучит просто как поэма —
Пендюрина, Л. П. — "Эзотерическая философия Шри Ауробиндо"
(Философы XX века. Эзотерическая философия). ISBN 5241005714:63.00 (с) here.

Вот представляю себе такую Пендюрину, этакую в годах уже женщину, с крашенными волосами, с лёгким налётом экзальтрованного психоза, в тапках и халатике, сидящую на кухне какой-нибудь ободранной девятиэтажки в Медведково, и строчащую опусы про эзотерическую философию, да.

Помню, как я сдавал философию. Точнее, пересдавал. Раза то ли с второго, то ли с третьего. Это незабываемое ощущение, когда с упоённым вдохновением несёшь откровенную ахинею, которую сам же и внутренне ненавидишь, и смотришь на сурового философа с собачьей тоской, "ну мы же оба понимаем, что это сказочный феерический бред и сон разума, ну отпустите меня на волю, в пампасы, пожалуйста". А настоящий-то философ всё-таки понимает безусловный приоритет юного жизнерадостного тела над паутинными спазмами мыслей давно умерших бездельников, и совершенно не хочет, чтобы это тело отправили воевать в Чечню по призыву, новости-то по телевизору все смотрят — "Тройка вас устроит?" — "Д-да!" — ещё не веря своему счастью, что про всю эту пиздотень можно забыть раз и навсегда.

Философия, в переводе, это "любовь к мудрости". Но не может быть любви к мудрости — любовь может быть к жизни, к богам, к красоте бытия (или даже к его мерзости), к людям и зверям, но никак не к абстрактным знаниям и построениям — в этом смысле, это не "любовь", а в лучшем случае увлечение и интерес, а в худшем — самовнушение, отрыв от реальности, искушение чувством величия и иллюзией знания. Мудрость, это не самоценный объект, не система, но инструмент и дар — а любить инструменты, это как-то явно нездорово, потому что важен не инструмент, а цель; любить же дары, это откровенно пошло, в этом есть что-то наседочное; любовь не терпит владения и рассуждения — она стихия, а не механизм и не система.

Как-то вот так, господа, угу. Поэтому я и морщусь от слов "эзотерика", "философия", "тайное знание". Между жизнью и знанием, я выберу жизнь; между любовью к мудрости и любовью к человеку, выберу человека; — и не надо говорить, что можно и то и другое, и можно без хлеба — нет, господа, это невозможно, как не бывает двух первых мест.

Был в ОГИ, отлично развеялся, прогулялся по ночным бульварам, даже и сказать-то нечего. Не потому, что всё мимо, а потому что — не хочется. О плохом говорить легко, вот о хорошем — трудно.

В общем и целом, я счастлив, конечно. Хорошо, когда в городе есть улицы, на которых тебе всегда хорошо. Хорошо иметь людей, с которыми всегда хорошо. Вообще, это очень хорошо, когда тебе хорошо (сказал я очень умную мысль, угу).

О скверном — как всегда, музыка в ОГИ пиздец как ужасна, бездарна, угнетательна и дисгармонична. Арт-директора нужно освежевать, отпиздить, заставить сожрать собственные яйца, потом отрезать ему хуй и этим самым его хуем отхлестать его по щекам, как мерзавку. При необходимости повторить.

Меня же нужно отпиздить за то, что уже в который раз я беру фотоаппарат, а в нём не оказывается карты памяти — и это притом, что их у меня две.

О хорошем — ну чё, Покровка. Бульвар. Кировская. Всё это настолько моё, родное, что даже нет слов, да и не нужны они.

Встретил в контактике замечательную фразу:
"Любовь без хуя обречена на гибель" (с).

Это прекрасно, я считаю.

* * *

Irokez — Мальчик-гей (Tatu cover).

Услышал слово "гуттаперча" и задумался об происхождении. Гутта — во многих европейских языках это "капля", а вот "Перча" оставляла вопросы. По звуковому сочетанию, я бы подумал что "перча" значит "персидский", но уверенным в таких вещах быть нельзя. Итак, правильный ответ:

Через нем. "Guttapercha" или англ., франц. "guttapercha" заимств. из малайск. gětah "сок растений, древесная смола" и pěrčah "вид дерева, Isonandra gutta Hooker"; см. Литтман 130; Клюге-Гётце 223, Локоч 56; Преобр. 1, 172.
(с) here.

Удивительно тут то, что малайское слово совпадает по звучанию с европейским, причём лишь с небольшой разницей в смысле.

А ещё эта милая научная система аббревиатур имён и названий и блядских цифровых индексов, подразумевающая "Эта информация только для избранных, а ты, лох, сиди и дрочи в уголочке, всё равно тебе не судьба знать, кто такие Литтман и Клюге-Гётце", как же она меня бесит, блятть. Ёбанная паскудная сраная элитарность, вот что это такое.

Хотя, в общем-то, что это меняет? Ничего не меняет. Так что хуй с ним, всё равно надо завтракать.

Вот так заходишь на австралийский гей-сайт, посвящённый красивым фоткам футболистов, и совершенно неожиданно натыкаешься на интерфейс на русском языке.
Вот везде наши пролезли.

Бывает, внезапно пришибает какое-то странное ощущение, внезапно и необъяснимо — вот, сейчас очень сильно захотелось в осень, в дождливые ранние сумерки, в старом дачном доме, чтобы сизое небо за окнами, стук капель по жестяной крыше, смурной шум мокрой листвы, и дальний свисток паровоза.

Последний такой момент у меня был лет десять назад, когда отец как-то внезапно и неожиданно отвёз меня на дачу, где я провёл детство — точно такая вот осенняя ночь помогла не разочароваться, не увидеть старый дом сутулым и поганым, не развеять старую памятную сказку. Папа тогда наварил целый горшок гречки с грибами, собранными в соседнем лесу, и потом была как раз такая вот ночь, дождливая и со свистками, а мне было очень трудно уснуть — хотелось пива, а при отце я никогда не пил; да и сырой тяжёлый воздух, исполненный полузабытых запахов, был как-то непривычен, и почти физически ощущался на коже.

Вообще, у меня странное ощущение, что я настоящий — это там, в Подмосковье, где дороги без тротуаров, засранные платформы станций, унылейшие пятиэтажки и все эти бесконечные дачно-помоешные перелески да поля, и редко-редко где глазу открывается настоящий простор. Осень, зима, весна, во всех состояниях это очень знакомо, про все времена года есть свои рассказы, свои какие-то смешные и добрые моменты, которые даже и не расскажешь, потому что незачем.

Кстати, к вопросу о просторах: скоро лето, надо будет сгонять во Владимир, угу.

Но если вернуться к описанному ощущению, то странное оно — непонятно зачем, непонятно в каком контексте, и непонятно почему, память, хоть и редко, но подбрасывает такие моменты, будто пришёл друг, поставил на стол чемодан со старыми письмами и журналами, и вроде ты и не собирался во всём этом копаться, но вдруг получается как-то на удивление интересно, и даже толком не знаешь, что с этим делать и куда потом сложить.

На вконтактике встретил выражение "жидо-натуралы".
Полный текст гласит: "жидо-натуралы отпиздили наци-гея".

Блядь, это прекрасно; хотя коллегу жалко, конечно.

В телевизоре идёт "Никита". Смотреть невозможно — мелкая истерическая неадекватная ущербная крыска. Вызывает лишь брезгливость. Потом, разумеется, будет другая крайность — холодная бездушная убийца, что-нибудь в таком роде. Не будет только одного — интересного человека? Не будет человека, уважающего себя.

Вот не понимаю я таких фильмов, где главный герой ни в одной из ипостасей не похож на человека, и только одни крайности сменяют другие.

На самом деле, Никита отвратительна, в ней нет ни одного искупающего качества, достойного хотя бы тени эмпатии. Это не осуждение — это тот случай, когда даже и судить-то не хочется, а хочется просто выставить подсудимую на мороз, чтоб в помещении тише стало, и не воняло больше. А лучше сразу на дно шахты, и сверху залить бетоном, и надпись написать, "Здесь лежит визгливое эмоциональное говно, не влезай убьёт". В общем, это один из самых нездоровых, неприятных, и неинтересных персонажей кинематографа, по крайней мере, именно в оригинальном фильме -- ну, и до кучи, актриса безобразно переигрывает, с такими актёрскими данными ей место в лучшем случае на Казанском вокзале, в бубен бить да мелочь спрашивать.

Можно понять боль, можно понять страдание, можно понять эмоции, но нельзя понять эту её неспособность на разум, неспособность на стазис, неспособность к самостоятельности — и в статусе жертвы, и в статусе мстительницы она одинаково зависима.

А ещё — я счастлив. Ровненько так, мягко, негромко.
Забыл свежие фото выложить; там немного:

view

... и в результате появляется обида, проявлением которой
становится тоска, пошлость и скупость на чувства.
(c) here.

Ай, хорошо сформулировано.

Правда, я тут же на себя примерил — тоска умеренная, экзистенциальная; пошлость скорее провокационная, чем искренняя, скупости на чувства не наблюдается, скорее наоборот, "где б найти такую блядь, чтобы чувства ей отдать". (Хотя в наше время люди от любви шарахаются хуже чем от триппера, угу, но это уже отдельная тема).

Вывод — я нихуя не обижен, что, в общем-то, заебись как здорово и охуенно, ура.

Впрочем, успокаиваться рано, а то обычно, бывает как: только-только сам себя поздравишь с чем-то, как тут же кто-нибудь ка-а-ак тебе в жопу кактусов напихает, причём много и с разбегу, и смотришь на этого человека с весьма искренними слезами на глазах, "Ну нахуя так делать-то?", а сам в глубине души понимаешь, что сам виноват, ибо нехуй было расслабляться, нехуй было праздничные фонарики-то вывешивать и чепчиками разбрасываться.

А начинается всё с обид-с, да-с. Участь водовоза, это ещё самое меньшее, что грозит обиженным. Кстати, сегодня как раз прощённое воскресенье, так что простите меня, ежели кому где как тоже пустынной растительности на стул подсунул; я не хотел; это всё, скорее, от скуки или от любви к искусству, чем со злобы.

И пусть вместо "тоски, пошлости, и скупости на чувства" будет ржач, доброта, приверженность, спокойствие, и, главное, никакой радикальной ботаники.

UPD: оказывается, я чуток напутал, и прощённого воскресенья нынче нету — ну, хуйня случается, или, хм, наоборот, но это не суть важно, правильно ведь? Правильно. И не ебёт =)

Боян — камера на шарике улетела во время митинга на Болотной площади, и вернулась к владельцу, пролетев какое-то немыслимые расстояние. В общем-то, плевать на политику, интереснее просто город.

view

Сегодня был интересный и прекрасный день. Я бы сказал, "насыщенный", но я терпеть не могу это слово, оно вызывает в уме образ отъетых пуз и жирных щёк и кислотных красок, а было-то всё как раз наоборот.

Ходили с другом к Дому Художников на Крымском Валу, пытались продать пару небольших симпатичненьких картин на бересте (реально потрясающие миниатюры на бересте — размером чуть больше почтовой открытки, но проработаны до мельчайших подробностей). Народу было мало, ничего не продали, ну да это дело наживное.

Потом с приятной дамой ходили в кино на фильм с простым названием "Артист". Название безобразное, потому что совершенно не передаёт сути — господа, это реально чёрно-белый немой фильм, снятый в наше время. Не пародия, не подражание, не фантазия на тему, и не издевательство — а самая настоящая реальная попытка снять фильм, как если бы сейчас был не 2012-й год, а что-то типа 1929.

В сюжет вдаваться не буду — он несложен, ненапряжен, в меру драматичен, и даже интересен — актёрская игра также на уровне, есть пол-дюжины реально по-доброму смешных моментов, и самое прекрасное, конечно — это эстетика "ревущих двадцатых", переданная с максимальной достоверностью: платья, интерьеры, автомобили, реклама, всё это снято очень изящно — неброско, но убедительно, красиво, и как-то... реально. Вот честно, с одной стороны, и сюжет интересен, и актеры приятны, и действие динамичное — с другой стороны, напрочь отсутствует арт-хаусный пафос, и от фильма нет ощущения искусственности, нет ощущения, что авторы любуются своей идеей (как, к примеру, от "Города греха") — скорее, они реально, всерьёз пытались снять фильм так, как если бы звуковое кино и правда никогда не было изобретено.

В общем, весьма и весьма рекомендую, и сам планирую ещё пару раз на него сходить, давно мне не было на киносеансе так интересно, и в то же время расслабленно-приятно.

view

Fred Astaire — Puttin' On The Ritz.

Fred Astaire — Puttin' On The Ritz (Club Des Belugas remix).

Проснулся с ощущением, что всё охуительно, и
жёсткий синтетический поп непременно спасёт мир.

* * *

God Module — False Pretense.

Сейчас в дибровском шоу был вопрос, "в каком фильме два разных актёра не играют одного и того же персонажа". Правильный вариант был простой до икоты — "Джентльмены удачи", но Укупник с какой-то бабищей долго тупили, но так и не смогли дать ответ, несмотря на всю его очевидность.

Примечательно здесь то, что на этом примере хорошо виден принцип работы с информацией, о котором я узнал достаточно давно от одного очень хорошего и умного человека — "частица не, она пролетает мимо подсознания". Если хочешь сформулировать вопрос, запрет, призыв — ни в коем случае нельзя его формулировать с помощью этой частицы, лучше хоть как коряво или тупо перефразировать, но обойтись без неё.

Собственно, это очень хорошо объясняет, почему студенты и офисные работники любят курить прямо под табличками "Не курить!", почему лучший способ прогнать любовника или друга, это сказать ему "Не уходи", и почему у библейских заповедей такая низкая эффективность.

* * *

Кстати, когда речь заходит об этом моменте, люди нередко начинают вопить, "А в твоём объяснении-то, сколько частиц не? Как ты их все перефразируешь?" — ответ, разумеется, "Никак". Потому что задумываться об эффективности такого рода выражений имеет смысл только лишь когда речь идёт о каких-то реально важных вещах, в остальном же наличие или отсутствие этой частицы не меняет ровным счётом ничего.

Что, в общем-то, только подтверждает верность пелевинского тезиса "Сила ночи, сила дня, всё равно одна хуйня".

Не ходите на упячку,
будут глазки враскорячку.

view

Только что случайно выяснил, что одна из мелодий, которые я помню с детства и нежно люблю, но не знал, откуда мотивчик-то — из тех мелодий, что насвистываешь, моя посуду или нарезая картошку — это на самом деле марш гитлеровских Люфтваффе. Ахуеть.

UPD: это голландская народная песня, а никакой не марш. Инфо здесь.

Голландская версия, 1977 г.
Bots — Zeven Dagen Lang.

Ирландская версия:
Mervent — Ev Sistr (Son Ar Chistr).


The Dartz — Ev Sistr (бретонская версия, север Франции).

Немецкие версии:
Oktoberklub — Was Wollen Wir Trinken.

Frank Rennicke — Was Wollen Wir Trinken.

UPD: Обер-панковская версия:
Adorned Brood — Sieben Tage Lang.

Всё в порядке, всё нормально, я беру тебя с собой, хотя чё это я, какой нахуй омут, а ну съеби живо из моей головы, песня дурацкая.

Поэзию нахуй, любовь нахуй, городскую романтику нахуй, одиночество неприякаянных сердец нахуй, музыку дождя и ветра нахуй, согревающую чашку чая нахуй, утешение и смирение нахуй, всякие унылые вселенские истины нахуй, зимний день в пустом проёме незадёрнутых гардин нахуй —

Кстати, к вопросу о блядских гардинах — тридцать лет уже песне, так никто и не знает, что это такое, и почему во множественном числе, когда у Ожегова это "занавеска на всё окно" — то есть, она в единственном числе, если только в комнате у героя не 38 окон; в других словарях это либо "лёгкая полупрозрачная занавеска", пропускающая свет, но не позволяющая прохожим видеть что внутри, за окном, либо вообще "полог, шторка, драпировка", то есть понятие крайне размытое, и гардиной можно назвать что угодно, кроме ставень и жалюзи. В общем, использование этого слова не столько обозначает предмет, сколько выдаёт желание автора выебнуться красивым словечком.

А в телевизоре какой-то итальянский фильм 1970-х — радостные лица, широченные лацканы, легонькие платьица (почти "драпировки"), и море жизнерадостного идеализма.

Хотел бы я работать ночным сторожем на Форуме, эх.