Ирина Расшивалова

В мире женщины нету желанней,
Чище нет в небесах родника-
Ты рассвет бесконечно-хрустальный,
Аромат неземного цветка...

Ты жемчужина в море глубоком,
Расцветающий, хрупкий коралл-
Восхищенья заря на востоке
 Заполняет шампанским бокал.

Соблазнительных глаз искушенье,
Обожания легкий поток-
Ты весеннее чувств пробужденье,
Невесомости сладкой глоток.

В мире женщины нету милее,
Серенада звучит в тишине,
Бриллианты фантазий на шее-
Ты сегодня явилась во сне…
В мире женщины нету желанней,
Чище нет в небесах родника-
Ты рассвет бесконечно-хрустальный,
Аромат неземного цветка...

Ты жемчужина в море глубоком,
Расцветающий, хрупкий коралл-
Восхищенья заря на востоке
 Заполняет шампанским бокал.

Соблазнительных глаз искушенье,
Обожания легкий поток-
Ты весеннее чувств пробужденье,
Невесомости сладкой глоток.

В мире женщины нету милее,
Серенада звучит в тишине,
Бриллианты фантазий на шее-
Ты сегодня явилась во сне…

Я тебя нарисую
 В оттенках зари,
 Может быть, не такую,
 Но ты не смотри,
 Что я кисть неумело,
 Несмело держу...
 Что ж, приняться за дело
 Теперь я хочу.
 Вот туман белый-белый -
 Он будет холстом,
 Я его до предела
 Сгущу, а потом
 Осторожно две капли
 У моря возьму...
 Вот глаза, ну, не так ли?
 Их в холст я вкраплю.
 Как туманен и светел
 Струится твой взгляд!
 Я такому успеху
 Несказанно рад!
 Две парящие птицы -
 Разлеты бровей,
 А под ними -  ресницы
 Пушистых ветвей...
 Отыщу самых свежих
 Алых роз лепестки -
 Бархатисты и нежны
 Будут губы твои!
 Золотистые листья
 Осенних берез -
 Это кудри твоих
 Непокрытых волос...
 Вот и все -
 Я закончил
 Желанный портрет,
 Мой подарок прими
 И живи много лет!
Евгений Хованский

Свободно шея поднята,
Как молодой побег.
Кто скажет имя, кто — лета,
Кто — край её, кто — век?

Извилина неярких губ
Капризна и слаба,
Но ослепителен уступ
Бетховенского лба.

До умилительности чист
Истаявший овал.
Рука, к которой шёл бы хлыст,
И — в серебре — опал.

Рука, достойная смычка,
Ушедшая в шелка,
Неповторимая рука,
Прекрасная рука.

Марина Цветаева

Бокал вина,любви завядшей роза.
Я пью до дна.Жизнь не стихи,а проза.
И в тайне от тебя,скрывая боль разлуки,
В бессилии своём я опускаю руки.

Бокал вина,тоской извне креплённый,
Ты был со мной,любовью окрылённый.
Но время кончилось,подаренной судьбою,
Ты без меня,а я опять в тоске с тобою.

Ты мне скажи,чего на свете стоим,
Грустим,тоскуем,временами спорим.
Нас ветром по миру с тобой друг разносило,
И превратило в пепел нас,в труху,что было.

Бокал вина,пропитан горьким вкусом,
Глоток любви,столь спрятанной искусно.
И тишина,звенящая в ушах до боли,
И ты ушедший в никуда по чьей-то воле.
Людмила Чинякова

Вся коллекция художника - здесь


Константин Разумов/Konstantin Razumov

(Russian, 1974)

АукционноЖенскоОбразное (часть-5)





Что же делать... Мы - кокетки!
И не наша в том вина...
Что блондинки, что брюнетки,
Знаем, как свести с ума...

Звонкий смех нам только в помощь,
Есть орудие - глаза...
Что на солнце днём, что в полночь,
Взгляд творит наш... чудеса...

А еще, мы ваши Музы,
И умеем вдохновлять,
Открывая мыслей шлюзы,
Побуждаем рифмовать...

Да, хочу еще добавить,
Без мужчин нам... не сиять,
Что греха таить, лукавить,
Нужен стимул, чтоб писать...
© Copyright: Изабелла Пейсах, 2013


Дама в шляпке: образ романтичности,
Элегантна, женственна, божественна,
Символ элегичной поэтичности,
Как она изысканно естественна…

Ласковая песня строгой нежности,
Музыкой волнительной прекрасна,
Ореолом таинства безбрежности,
Чувством восхищённости чудесна…

Чарами пленительными сладости,
Дама в шляпке: образом прелестна,
Взглядом потуплённой гордости,
Беспредельно выглядит свобода…

Зыбкая граница томности,
Века восемнадцатого мода,
Канонами девичьей скромности,
Дама в шляпке: Женщина от Бога!!!
(Василий Васильев)

Утром, вечером и даже днем
Я все время думаю о нем.
Он и в мыслях, и, конечно, в снах,
Он и в прозе, и в моих стихах.

Почему я думаю о нем
Утром, вечером и даже днем?
Прожила я с ним десяток лет,
Хоть его со мною рядом нет.

От меня он очень далеко,
Без него мне очень нелегко,
Вновь на мысли я себя ловлю,
Что его по-прежнему люблю.

Что же делать мне с самой собой,
Как душевный обрести покой,
Как о нем не думать, не страдать,
Никогда его не вспоминать?

Я не знаю, что сказать себе,
Может быть, довериться судьбе?
У судьбы мне хочется спросить:
"Что мне делать, как мне с этим быть?".

Знаешь, что ответила судьба?
Не забыть его мне никогда.
Буду видеть сны, в которых он,
В снах в меня он все еще влюблен.

И я снова думаю о нем
Утром, вечером и даже днем
И опять себя на том ловлю,
Что его по-прежнему люблю.

Не бывает ни рано, ни поздно,
а бывает не нужно - прости,
в твоих сумерках сердца морозно,
слишком мало тепла - отпусти.
Отпусти, не ревнуй меня к воле,
я свободу свою заслужил,
слишком мало любви, много боли,
там где ворон бывалый кружил.
Не дыши на стекло - разобьётся,
не рисуй на окошке слова,
слишком много луны, мало солнца,
нелюбовь, как всегда, не права.
Не права, неподсудна и всё же
мы в трёх соснах блуждаем опять,
и теряют слова острожность
там, где учится сердце летать.
Слишком мало тепла - не согреться,
завернись у огня в старый плед,
чтоб растаяли сумерки сердца,
сохрани прошлогодний секрет.
Вот и всё, милый друг, выпьем молча,
завтра может не быть, а сейчас
если светом луна мироточит,
значит кто-то молился за нас.