О нашем районе Жизнь района Новости ЧТО? и ГДЕ? Творчество Форум


Алексей Матузко

--------------------------------------------------------------------------------


2002-10-22.
Матузко А. .

Оглавление:

ВЕСНА
ОНА
СТАРАЯ ФОТОГРАФИЯ
УТРО (ЯНЬ)
ИСТИНЫ.NET ?
СЕРГЕЙ
Я ВЫБИРАЮ ЖИЗНЬ!
ТЕЛЕФОН НА БЕЛОЙ САЛФЕТКЕ.
ДАЙТЕ МНЕ В РОЖУ!!!
СБОРНИК СТИХОВ №1
ВЕСНА

Золотой диск солнца наконец-то оживил своими лучами безжизненную, уставшую после зимы землю, окрасил в морскую синеву небосклон, согрел шустрые стайки воробьев и понесся дальше к полудню, отражаясь в автомобильных стеклах и улыбках школьников, беззаботно гуляющих по узеньким улицам города.
Дома раскрыли свои окна, радуясь древнему светилу, наполнились шумом жизни, свежим, еще пока прохладным ветром, летящим с окраин.
На балконах висит белье, старушки, сидя на покосившихся, вросших корнями в землю скамейках - обсуждают последние новости, подкармливают голубей и бездомных кошек.
Мать что-то кричит с верхних этажей своему нерадивому сыну - он залез чуть ли не по колено в лужу и во всю командует навигацией, состоящей из пенопластовых корабликов мечты. Строит платины, порты, мысленно стоя рядом с капитаном на мостике и открывая новые страны.
Наверху, выплывая из-за крыш, летят белые-белые облака, принимая причудливые формы - лица, фигуры.
Сосед уже проснулся и идет сдавать бутылки, гремя авоськой, до отказа набитой пустой тарой.
Несколько мужиков собрались возле автомобиля и дружно решают технические проблемы, щедро делясь своим богатым опытом.
Лают собаки, гоняясь друг за другом, тянет запахом костра - сжигают старую листву; где то слышен звук отбойного молотка, где-то песни под гитару; мамаша спустилась на улицу, чтобы вытащить мокрое чадо из лужи - двор, окруженный квадратом старого здания, словно живет своей, отдельной от большого города жизнью.
Сколько лет прошло, сколько поколений сменилось, а здесь все по прежнему. Все друг друга знают, всех помнят и сердца у всех бодро стучат в такт ударам Зины Павловны пластмассовой выбивалкой по ковру.
Мое любимое место - угол правого крыла постройки. Окна там поменьше, с подоконниками на французский манер, сплошь заставленными разнообразными цветами. Солнце, в течении всего дня, не прекращает освещать своими лучами этот участок дома, а уголок небес над ним всегда чистый - ни единого облачка.
Глядя на этот уголок мечты - мне вспоминается приморский городок, в котором я часто бывал когда-то. Кудрявые кипарисы, столетние сосны, длинная полоса главной улицы, вечно шумная и веселая, по вечерам наполненная бродячими музыкантами, художниками, фокусниками, звездные южные ночи и - первая любовь. Где, кто она теперь?
Страсть была яркой и быстрой, как вспышка. Когда мы в последний раз виделись, была тоже весна. Мы стояли под большим, раскидистым деревом, босиком на колючей траве и молчали. До поезда оставалось чуть больше часа. Кода она на прощание обняла меня, я уже ее не чувствовал - это был призрак. Она осталась, где - то там, позади, в жарких ночах на берегу моря, под нестерпимо ярким светом луны, на мором песке, утопая в долетающих с набережной звуках музыки и ночной тишины, а я уже трясся в вагоне, глядя на кадры жизни, летящие за окном в обратном порядке, словно бы ничего и не было.
А может и вправду ничего не было? Может мне все это приснилось, смешалось с явью, стало прозрачным дежавю? В прочем, какая разница... Не это ли и есть любовь - то, во что веришь сердцем, а не разумом. Короткая вспышка, оставляющая маленький след в памяти, но натыкаясь на него снова и снова переживаешь все за ново, до мельчайших подробностей и просыпаясь ночью долго сидишь в темноте, боясь ее спугнуть, еще ощущая на руках тепло рук, а на губах огонь поцелуев и каждый раз с приходом весны возвращаешься туда, под тень дерева, прямо босиком. Берешь ее за руку и держишь, крепко-крепко...
13 Марта 2002г.


--------------------------------------------------------------------------------



ОНА

Она едет домой. Ей на все наплевать. Кто-то ее ждет, кто то ненавидит - сейчас это не имеет смысла, есть только движение... Вперед и еще раз вперед. Последний автобус, без пяти минут два. В голове мутит от выпитого, в руке бутылочка минералки, но она не спасает. Дома мать, отец - будет скандал, шутка ли, несовершеннолетняя дочь шляется допоздна, неизвестно где. На шее синеватые следы от наглых поцелуев, помада на губах почти незаметна и волосы второпях убраны кое-как в прическу. В кармане несколько сигарет, которые дали с собой «друзья» - крепкие и горькие, но это необходимо, чтобы привести в порядок смешавшиеся мысли и успокоить предательски стучащее сердце. Мать конечно все заметит, но ничего не скажет, от этого будет только хуже - лучше уж сразу напрямую...
Отец спит, это хорошо, свое слово он вставит утром, за завтраком. Вставит веско и безошибочно, как приговор, так, что она выйдет из кухни, разозлив тем самым мать и отца еще больше. Уйдет в свою комнату и будет тихо плакать. Слезы, которым не позволено было проступить вчера, будут течь по щекам, обжигая... согревая. Мать тихо войдет, понимающим жестом приобнимет дочку - это жутко разозлит и она оттолкнет мать, чтобы зарыться лицом в подушку, спрятать холодные капельки слез от посторонних сожалеющих взглядов.
Депрессия продлиться месяц, два - за это время она успеет сильно измениться, удалиться от старых друзей и наивных подружек. Станет замкнутая, задумчивая, сильная. Это пройдет, как проходит детство. Она научиться быть хозяйкой положения. Теперь уже не ей играют, она играет - жестоко, мстительно, нежно...
Движения ее станут более резкими, лицо приобретет небрежную ухмылку и тоску в глазах. Все в ее жизни будет продуманно и просчитано. В этой игре она не должна проиграть, а значит стрелять нужно наповал. Прямо в сердце. Этому она научиться однажды поздно вечером, когда чьи - то чрезмерно самоуверенные руки не дадут прохода. Красивый, даже немного сексуальный из за своей смертоносности пистолет окажется в сумочке и... Бах!
Богатые покровители в ее жизни будут сменяться один за другим, устраняя друг друга. Квартира ее будет дорогая и холодная, как ее хозяйка. Под ее именем откроются рестораны, вырастут компании и торговые центры. Прекрасное, чуть постаревшее лицо украсит обложки журналов и эфиры телепередач.
Потом очередной неудачный брак, побои, пристрастие к наркотикам и алкоголю, развод, лечение и все по новой - взлеты, падения, остановиться она уже не сможет, вступивший в игру не может выйти из нее, только проиграть.
Когда-нибудь она встретит его, случайно, неожиданно. Он будет не похож на нее. Немного замкнутый, нелепо одетый. Но образ его, прочно засядет у нее в памяти - словно что давным-давно забытое проснулось в ней, будто бы открыла наконец глаза после долгой болезни та девочка, едущая вечером на последнем автобусе домой. Открыла и с удивлением глядит на окружающий мир. Вся жизнь вдруг покажется ей пустой и мерзкой. Станет стыдно за себя и за эти внезапно проснувшиеся ощущения, пробудившие в ней слабость. Он пригласит ее в кино, она с радостью согласиться, хватаясь за эту последнюю соломинку, способную изменить остаток жизни. Она сможет стать другой, пока она еще пусть не очень, но молода, пока еще красива, пока еще не разучилась любить и быть любимой...
Но на свидание она не придет. Ее найдут убитой в своей квартире. Убитой жестоко, с каким то странным наслаждением. Останутся лишь ярко красные следы крови на дорогом мягком ковре и кресле.

Январь. 2002


--------------------------------------------------------------------------------



СТАРАЯ ФОТОГРАФИЯ.



Мир - это старая фотография, забытая кем-то за ненадобностью и неактуальностью, пожелтевшая, размытая, напоминающая о чем-то далеком и мгновенном.

Угол высокого старого дома, по тротуару идут люди, прикрытые зонтами от проливного дождя. Вдоль тротуара по мокрой дороге едут машины, блестящие маленькими капельками.

Люди спешат, мамаша, прикрыв голову каким-то свертком, чтобы не намочить и без того редеющие волосы катит коляску. Ребенку приятно - дождь ритмично барабанит по брезентовому верху и в воздухе повисла душная таинственность.

А вот эти двое, они идут рука об руку и дождь ни сколько не пугает их - они заняты друг другом. Он держит ее тонкую руку в своей и ловит ее взгляд, пытается запомнить все, до мельчайших подробностей - губы, ресницы, овал лица, а она чуть повернув голову смотрит куда-то вверх, ожидая, когда серая небесная мгла разойдется и покажется переливчатая радуга.

Фотографию я нашел случайно, выпала из какой-то старой книжки. Я посмотрел на этот выцветший листочек, живущей своей, отдельной жизнью и стало грустно - неужели все когда - то станет такими вот потемневшими кадрами из прошлого? Ради чего жить? Зачем бороться и страдать, любить, искать? К чему все это, если ничего не останется, кроме посторонних, чужих людей, бывших когда-то тебе самыми дорогими?

Но вот солнце, послав сквозь окно свой золотой луч, попало на фотографию, осветило ее, сделало живее. И дождь там закончился, люди закрыли свои ненужные зонты и улыбнулись, машины выключили дворники, мамаша достала из сумочки длинную тонкую сигарету и закурила, задумавшись о чем-то, что может придти в голову лишь в такие моменты, после дождя, вслед за ярким, разноцветным мостом радуги, ведущим ввысь, по которому уже поднимаются, слившись в поцелуе те двое, прямо в вечность.