а боль… она у каждого своя,
что не даёт вздохнуть,
свои личные штормы и бездны ада,
у каждого свой уникальный путь,
порой сложный и беспощадный.

у каждого счастья есть месяцы в печали и темноте,
у каждой улыбки есть обратная сторона,
и других никогда не осудят лишь те,
кто прошёл свою боль сполна.

у каждого в жизни своя тяжесть на плечах,
свой обрыв, внутренний тихий крик.
свой личный бой, о котором не кричат,
своя точка отсчёта, где ломает изнутри.

у каждого в жизни с судьбой свои споры,
своя боль. не поддающаяся контролю,
у каждого есть такая история,
что заставила быть сильным не по своей воле.

у каждого свой смысл вставать с постели
и если увидишь тех, кто светло улыбается другим,
это те, чьи души не очерствели,
пройдя боль,
известную только им...

Мой друг рисует маяки и белый ветер.
Мы с ним большие чудаки —
горим и светим.

Когда крадётся за спиной ночь липкой тенью,
мой друг рисует синевой
и акварелью.

Оставив позади дома, тепло порога,
мы смотрим, как ползёт луна
шершавым боком.

Мой друг не любит говорить о неудачах:
«Если положено светить,
то как иначе?».

Несём пустые рюкзаки, в которых дыры.
Мы с ним большие чудаки —
бредём по миру.

Нас кто-то бережно хранит и держит краски,
а на ветру фонарь горит
из доброй сказки.

Мы делим радости в пути легко и смело.
Друг говорит: «Давай, свети!
А то не дело».

Под млечной бездной Колпака хрустально-синим
горят два ярких маяка
неугасимо.


© Анна Сеничева