Мы сидели в каминной. Жарко пылал уголь, кресла были старинные, настоящие, надёжные. Портвейн был горячий, с лимоном, ароматный. Полутьма была уютная, красноватая, совершенно домашняя. На дворе начиналась пурга, в каминной трубе посвистывало. В доме было тихо...
— Вы верите в волшебников, господин Сневар?
— Алек, если вам будет угодно. Просто Алек.
Я поднял стакан и сделал ещё один хороший глоток в честь Алека.
— Тогда зовите меня просто Петер, - сказал я.
Хозяин торжественно кивнул и сделал хороший глоток в честь Петера.
— Верю ли я в волшебников? - сказал он. — Я верю во всё, что могу себе представить, Петер. В волшебников, в Господа Бога, в дьявола, в привидения... в летающие тарелки...
Раз человеческий мозг может всё это вообразить, значит, всё это где-то существует,
иначе зачем бы мозгу такая способность?

Аркадий и Борис Стругацкие, "Отель "У погибшего альпиниста"