Предисловие:

Меня зовут Андрей (Сергей Радонежский)  или РаДжа_КАЙЛАС, кому как угодно...

Я абсолютно не против, чтобы мои миниатюры перепечатывали и не нужно спрашивать об этом каждый раз отдельно...

В дневнике (пишу с 2004 года) большинство текстов мои, но не абсолютно все - это касается прежде всего притч, они не подписаны (читайте внимательно). Стихи я тоже не пишу - мне просто лень искать авторов на каждое четверостишье(СОРИ)... Сборник переодически перерабатываю и если нахожу не подписанные, не мои авторские записи - изымаю из сборника, так что считайте меня всего лишь составителем.

Дневник с 1й по 4ю часть можно  скачать по ссылке ниже, с яндекс диска (либо одним файлом, либо по частям). Каждая часть моего дневника - это определённый период моей жизни, поэтому они такие не равномерные. На li.ru публикую только последнюю 4ю часть, которую постоянно дополняю и обновляю в архиве по мере написания.

Я против монетизации мыслей и коммерческие предложения не принимаю. Мысли не "материальны" и мне порой забавно наблюдать как мои миниатюры гуляют по инету… И кроме того: Кто отделит МОИ чаянья и душевные терзания от общего потока инферно? А пока… Ветер времени и пространства шумит у меня в ушах и ерошит мои волосы... Читайте... Перепечатывайте... Мысли принадлежат всем...

формат: doc Microsoft Word 2007 (воспроизводится в читалках как fb2, но с потерей цвета в шрифтах, что считаю большим минусом). Если нашли опечатки, просьба сообщать на эл.почту: root-from-land@mail.ru

Интернет-Сборник "Последний Романтик Планеты Земля" 

(1-4чч.скачать, читать офлайн) 

Часть 4. "Несожженные Черновики Кая"...

Знакомо ли Вам выражение «В огне брода нет»? Знаете ли вы, что в военное время не бывает промежуточной позиции, и если ты не на стороне своей страны и своего народа, то ты на стороне врага?

Вложение: 13428082_sergey_bodrov_o_voyne.mp4

На фоне всего происходящего – я вынужден признаться. Хотя кого-то это шокирует. Признаться в следующем.

Вложение: 13398136_nas_ne_dogonyat_.mp4

Теперь не знаю.
Раньше было понятно.
Великая страна.
Дом, двор, речка и лес.
Друзья-подруги.
Первомай и день Победы.
А сейчас?
Страны не стало.
В ее остатках все стремительно расползлись по национальным квартирам и пестуют свою самость и исключительность.
Только у русских ничего нет, ибо их родная земля стала общей для всех территорией.
Дом и двор - объекты собственности.
Лес и река - ресурсы.
Друзья-подруги в битве за выживание готовы друг другу глотки порвать...
В эту кашу зомбоящик периодически подбрасывает порции дерьма, чтобы бурлило, не переставая.
Вечные истины превращаются в мракобесие и ретроградство.
Семейная жизнь стала бытовым насилием.
Патриотизм оцифрован и превращен в нудно-скучную формальность.
Первомай - повод бухнуть на даче.
День Победы залили патокой, елеем и выспренно-притворным восхищением, сделав лакированно-неживым...
Да ещё и за кулисами - бубнеж, мол не праздник, не Победа, и вообще, сами виноваты...
Извращение становится нормой, но говорить об этом прямо нельзя, ибо оскорбительно для извращенцев.
Быть нормальным тоже нельзя, ибо посконщина и отсталость.
Элита выродилась в стадо хомяков, набивающих щеки так, что уже и ходить не могут, но при этом барственно взирают вниз, на быдло...
Мне не по себе от такой Родины.
Но внутри живет нечто иррациональное, то, что заставляет верить и надеяться на то, что мы ещё сможем стряхнуть с себя всю шелуху и остаться тем, кем и были созданы изначально.
По образу и подобию.
Людьми.

Вслед за дождём пошёл снег, а за ним — два дурака.
                                                      Роберт Шекли.

P. A.
Скажи мне, на какого пса
Дались нам эти небеса?...
                          В.С.Шефнер "Лачуга должника"

   Как прекрасно бескрайнее северное море, если им любоваться неспеша.
   Время идёт и течение жизни, подобно глубокой и быстрой реке, неумолимо уносит свои воды к какой-то цели, к каким-то своим, глубинным истокам...
   Вот только моё северное море совсем неизменно. Оно огромное и хранит в себе слишком много тайн моего безумия. Моей ненависти и отчаяния, жалости и безразличия. Спрятало на дне морской пучины мои чувства. Оно так велико, что в его глубине поместился целый мир, доступный немногим. И в этом мы с ним похожи. Я тоже ношу в себе его секреты. Моё Море - это Небо под ногами. Мост, между моим прошлым и настоящим.
   Прошлое...
   Прошлое меняет нашу жизнь и дороги, друзей и берега. Мы постоянно убегаем от отчаянья, спотыкаясь о сомнения.
   Моё Прошлое - это всего лишь сон, ложь для памяти. Нет дорог обратно. Каждый миновавший рассвет и закат невозвратим. Где-то там, в прошлой жизни, остались золотые огни больших городов и перекрёстки судеб. И порой умываясь слезами, я испытываю невыразимую боль в плечах от старых, поникших крыльев.
   Прошлое подарило мне крылья. Когда то я одевал их с удовольствием и взлетал ввысь, высоко-высоко за облака. Свои первые крылья я буду помнить всегда. Крылья ожидания большого Мира... Как же давно это было... До сих пор помню жгучую боль от ростков, когда они пробивали себе дорогу между лопаток. Сейчас они сложены на чердаке моей памяти. Крылья ветра, крылья любви, горечи и надежды...
   Сейчас я уже не летаю - для полётов я уже староват. Да и чтобы быть счастливым крылья не нужны. Вот только больше стал поднимать глаза к чёрным глубинам и задавать бесконечные вопросы небу, в этом моя природа...
   Но парадокс в том, что задавать вопросы небу бесполезно, ведь в ответ всё равно молчание. А планета, словно колесо Сансары, чертит окружности, выполняя своё предназначение. Время рвётся и вот уже перевал, за которым исполнение надежд...
   Рыбацкие лодки стреножены и с глухим звуком бьются об обледеневший пирс. И мне не доплыть до твоего берега на краю северного моря. Мне не переписать чистые наивные страницы. Они давно в прошлом, а значит это всего лишь сон - та самая ложь, а мне надо смотреть правде в глаза - сбросить ледяные оковы, сковавшие мою душу и сжечь все иллюзии в огне, расплёскивая капли горящим воском. Вот только выберу огонь... огонь любви, гнева или страдания...
   Мы с тобой живы, а это значит, что всё равно мы будем вечно задавать вопросы безликому небу, уже не ждя на них ответа.
   Нет никакого вчера. Нет никакого завтра. Есть только здесь и сейчас. И это самое главное.
   Думай об этом, надевая однажды Свои Крылья, на одиноком берегу Своего Северного Моря… и улетая в Своё Небо...

P. S.
Если хочешь, ладонью тронь.
Море - это живой огонь.
Море - это купель без дна,
Сон из яви и явь из сна.

Море - это дыханье сфер,
Если любишь - любовь без мер,
Если хочешь дойти до звезд -
Меж землею и небом мост.

Море - это уснувший гром,
Сплав из вечности с серебром,
Мир где время бежит легко
Прямо в сердце живой рекой.

От черты до черты вода...
Век бы слушать, придя сюда,
Как поет глубиной у ног
Грудь, в которой смеется Бог.

              Юлия Крылова (Индиго)

Сегодня, я вижу, особенно грустен твой взгляд,
И руки особенно тонки, колени обняв.
Послушай: далёко, далёко, на озере Чад
Изысканный бродит жираф.

Ему грациозная стройность и нега дана,
И шкуру его украшает волшебный узор,
С которым равняться осмелится только луна,
Дробясь и качаясь на влаге широких озер.

Вдали он подобен цветным парусам корабля,
И бег его плавен, как радостный птичий полет.
Я знаю, что много чудесного видит земля,
Когда на закате он прячется в мраморный грот.

Я знаю веселые сказки таинственных стран
Про черную деву, про страсть молодого вождя,
Но ты слишком долго вдыхала тяжелый туман,
Ты верить не хочешь во что-нибудь, кроме дождя.

И как я тебе расскажу про тропический сад,
Про стройные пальмы, про запах немыслимых трав…
Ты плачешь? Послушай… далёко, на озере Чад
Изысканный бродит жираф.

                                    Жираф/Николай Гумилёв

  Сегодня на дневной сон с сыном заснул. Он у меня ещё малец совсем, 4 года, но спать не любит от слова совсем. И спит то днем не более двух часов, а сегодня так вообще 1,5 часа проспал... Так я за это время успел в фильме ужасов побывать. Представьте зомболенд. Представили? Ну тогда обо всём по порядку.
   На пустыре стоит школа. И не отличалась бы она ничем от обычной... так же огорожена заборчиком, а за заборчиком лесок или просто лесополоса... В общем как и многие стандартные школы в стране, построена из светлых панелей, вот только есть одно но - вместо 3 или 4 этажей, в этой оказалось целых 9. Внутри всё стандартно: классы, коридоры и лестничные марши с подъездами. Вот только сама школа, по-видимому, находится в зоне отчуждения, потому что ни в самой школе, ни в округе, нет ни одного человека... Только я со своим малолетним сыном, стоим в холле третьего этажа и смотрим в окно на улицу. И вроде светло, я даже сказал бы солнечно, и бояться то нечего - ну не страшно нам... Сыну потому что он то с папкой, а папка большой - заступится если что, а если надо, то и поругать может или атата кому надо сделает. Ну а папке не страшно, потому что ему страх ещё в детстве выбили. Так вдвоем и стоим, а внизу, на улице гнездятся обезьяны похожие на мартышек и гнезда у них, ну просто, везде. В каждом гнезде, прям как у людей, есть мама, папа и двое малышей. Вот только один малыш нормальный, а второй покрупнее будет и не как все мартышки серые, а малинового цвета. И самое главное всё как в фильме из детства про кукушек... Пока мама с папой им корм таскают, малиновые особи себе жизненное пространство отвоёвывают - загрызают своих братьев и сестёр. А как только повзрослее становятся, так за родителей принимаются. И вот уже остались одни малиновые мартышки. Обычные то красотой не блещут, а тут все как на подбор - страшненькие, клыкастые.
   Стали они потихоньку двор наполнять, а потом и первые этажи. Мы же с сыном всё выше от них поднимаемся, благо у меня пистолет оказался, толи револьвер, толи самозарядный - во сне не до этого было, а сейчас ужо и не вспомню. В общем отступаем мы, попутно отстреливаясь от самых настырных, пока не оказались на 8 этаже. И тут я понимаю, что все лестничные подъезды этими тварями забиты - дальше хода нет. Тогда рвём когти в первый попавшийся класс и запираемся на щеколду. Вот только дверь то как во всех школах - хлипкая и начинает ходуном ходить - это злобняшки с той стороны рвутся, нашей крови жаждут. Забрикадировать изнутри партами не вариант. Дверь по проекту в холл открывается и чтобы её не вырвали, я её за ручку двумя руками держу... упираюсь что есть сил, а сам пытаюсь выход придумать, как из этой лажи выбраться. Вот только в голову, как на зло, ничегошеньки не приходит. Внизу асфальт, 8 этаж, стены отвесные и зацепиться не за что, и вроде двор пустой - все кто дозрел уже в школе, да на окнах жалюзи вместо штор - спуститься не получится. Прыгать - верная смерть, но и дверь уже не выдерживает, чувствую неудержу, может пару минут... Нет - вот вот рухнет... И главное пистолета больше нет, толи обронил где, толи патроны закончились и я сам его где-то выбросил. В общем, чувствую - вот он край, нам с сыном совсем чуток жить осталось... И главное умереть то не страшно, а то что сына спасти не могу - такая горечь в душе, такое отчаяние... М-даа...
   И тут, как по заказу, будильник на телефоне сработал. Лежу - в себя прихожу, дрожь в сухожилиях унимаю. И думаю - а какую бы я, для сына во сне, смерть выбрал? И ответа не нахожу... Невольно встаёшь на место матери, которая могла провести через ворота концлагеря только одного ребёнка. Она выбор сделала... М-даа. А я бы с ума сошёл.
   Всяко со мной во снах бывало... И собаки на меня нападали, и от ведьм-вампирш голыми руками отбивался, однажды даже в ад попал. Но такой Треш впервые приснился... Хорошо, что ужастники у меня не частые гости... Недолюбливаю я их.

  Вышел месяц из тумана. Вынул ножик из кармана. Буду резать, буду бить. Все равно тебе водить.
(детская считалочка)

Пролог.
  Оскотинился вконец, а может и всегда таким был. Недаром говорят, что все мужики козлы, а все бабы ляди. Не знаю как насчёт баб, хотя мой богатый опыт и подсказывает, что это утверждение очень даже не далеко от истины, но то что все мужики козлы это факт-по себе сужу. А козёл он и есть козёл, даже если родословная у него из легендарного княжеского рода. М-даа...
   Тестостерон в последние дни просто зашкаливает. Видать старею (раз нет сил на жену залезть), а может просто обленился? :) Приходиться по ночам смотреть сплошное ЭРОТИЧЕСКОЕ ПОРНО. Описывать не буду... стояк он и в Африке стояк, а порно в сети полно, включай и смотри сколько душе угодно. Так что, я первую часть своего повествования, пожалуй опущу и перейду ко второй части сна...

ВТОРАЯ СЕРИЯ...

   Толи моя старая квартира, толи общежитие какое-то... Мы с Деном сидим, мою повесть (тобиш этот сон) обсуждаем... А сон очень даже интересный вырисовывается. М-даа.
   Еду я с Юркой В. на велосипеде. Он спереди, под шафе и в ментовской расхристаной форме без фуражки, но сам то он мент липовый. Я сзади на багажнике. То есть он меня по городу катает, достопримечательности показывает. Но что интересно, я хоть и по гражданке но мент явно настоящий и Ксива ментовская у меня в кармане такая пуххленькая, крассненькая... карман оттопыривает.
   Едим по набережной зигзагами, и вдруг на светофоре красный свет загорается, а Юрка тормознуть не успевает. И хоть мы на мостовой совершенно одни, понимаю что нарушаем. А мент на посту летнего отеля видит эту пьяную картину, и к нам направляется. Юрка видит направляющегося к нам мента и делает финт ушами, тобиш зигзаг в сторону мента и чтобы не спалиться посылает меня к нему.
  Я перехватываю мента на полпути, достаю заветную красную корочку и ему показываю, а сам говорю: - Меня к вам на принудительно-исправительные работы направил мой начальник. А сам на Юрку киваю. И вид у меня как у Димки В. из нашей группы. Он мелкий и симпатичный - девчонкам нравился, наверное материнские чувства у них вызывал. Но добряк редкостный, хоть и себе на уме. Наверно завидовал ему, как он впечатление производит на слабую половину человечества. Хотя сам рылом не хуже был, и девчонки тож вешались:) (не в прямом смысле). Это я сейчас старый облезлый кот (эх возраст никого не красит). М-даа...
   Мент в растерянности : мол я на сутках, а я ему: да мне пофиг у меня рабочий день в 18.00 заканчивается, а сам думаю: во дурак, чё не сказал то что до 17ти то...
   Летний отель вдоль кромки моря тянется метрах в 10, а у отеля только первый этаж и без крыши над головой, погода Южная, стены и двери из плетеных ветвей сделаны, одна сплошная плетенка вдоль моря.
   Лежу на кровати в своём номере, жду когда рабочий день у меня закончится. И тут Лена К. ко мне в номер заххходит (виртуозно так, с тремя Х) на лежанку присаживается, подтягивается ко мне и начинает целовать, секунда и она уже сверху на мне сидит. Я на измене, постовой вдруг вернётся, да и дверь открыта...
   Отстраняю, иду дверь закрывать. Через проход в соседнем номере три парня кавказской наружности бухают. Дверь у них хоть и на другую сторону, но через плетенку всё видно. Правда дела им, до нас, совсем нет. Их бухло больше интересует. Возвращаюсь и все это Ленке объясняю, а она заррраза такая, уже мне штаны стягивает и орально начинает наяривать, тут и мне не до окружающего мира стало. Лежу, наслаждение получаю, но параллельно Мысля скребётся (видать середина ночи близка). Три желания испытываю: к жене в соседнюю комнату сходить напряжение скинуть; мочевой пузырь освободить (но умом понимаю, что при стояке это проблематично). Да и Сон досмотреть больно как охота. М-даа...
   Возвращаюсь в номер, а номер то другой. Толи Ленка этот указала не правильно, толи сам ошибся, не знаю. В темноте лежат двое девушек... голые...с краю помоложе...я к ней... по плечу рукой провожу и она так притворно вздрагивает. От этих манипуляций вторая просыпаться, толи сестра старшая, толи мама молодая. И тут только я понимаю, что номером то ошибся, прям капитан очевидность. А сам думаю - Была бы та, что постарше с краю, с неё бы начал, может что во сне то и получилось, а так одно разочарование... Я со стороны смотрю, а меня то и нет в поле зрения. Неужели под кровать залез? Ан нет, сижу на полу на пятой точке, чтоб старшая не заметила, а мелкая проказница меня коленкой по плечу наглаживает. Я от смущения ещё больше на пол съезжаю, а она за мной. И тут я замечаю, какая у нее миленькая киска между ног, толи выбрита, толи просто девственно чистая, такая притягательно-аппетитная, что мне захотелось между ног её саму пощекотать... И тут в процессе, на самом интересном месте, эпизод неожиданно обрывается, и я оказываюсь в кафе с Деном. М-даа...
   Сижу диалоги с ним обсуждаю. Диалоги нарезаны клочками бумаги, все по отдельности, в руках рассыпаются. Ден такой: Давай, публикуй, давно ведь рассказов не писал. А я мол: Нет, вон что с моими диалогами делаешь, Светку из первой части вообще в начале рассказа выкинул. А была такая оральнозасасывающая сцена! Просто дастиш фантастиш. А он мне в ответ: Там сплошное порно, а ты будь проще и народ к тебе потянется, да и потом - ты когда хотел все на диалоги порезать и ножницы искал... Я мол, не будь дураком, все листы скопировал. У тебя вон все сцены и диалоги перемешались, а у меня рассказ в первозданном виде сохранился, и многозначительно замолчав, встаёт и домой уходит. А рядом с ним Ленка идёт и ему шепчет: мол поведётся? За нами пойдёт? Как думаешь? А Ден в ответ, заговорщески: Да куда он с подводной лодки денется...
   Я сижу за столиком, перепутавшиеся диалоги перебираю и им в удаляющиеся спины смотрю. И тут ветер вырывает мои клочки бумаг из рук и разбрасывает по земле. И я вроде бы хочу поднять их, но какая то часть уже в луже плавают, и я понимаю, что это бессмысленно... рассказ больше не соединить, одна надежда на Дена остаётся, что он мне первоначальный экземпляр отдаст. М-даа...
   Я вскакиваю и за ними бегу. Кричу, что знаю, почему тигровые дети потерялись. А сам обрадованный такой, что просветление пришло. Ден идёт и довольный,как мартовский кот после случки, говорит: - Ну и что я говорил...
   Идут они вдоль дома и заворачивают во двор-колодец как в Питере. Я их догоняю уже возле подъезда, а там тигровые детки с духовым оркестром песню начинают горланить. И ничего главное не понятно, слова зажёвываются как на старом плёночном магнитофоне. А мне вдруг понятно становиться, почему их так называют - это песня у них такая, про тигров, а они тигровые. Тут песня заканчивается и они в подъезд заходят, а на первом этаже хол-класс, и через этот хол с детворой, я пробиваюсь. Один звиздюк к своей пионервожатой пристаёт, курить ему хочется и пионервожатая ему из своей пачки пару сигарет достаёт. М-даа...
   И вот тут наконец то Мочевой пузырь победил. Встаю, иду в туалет и понимаю, что внизу наконец то отпустило, так как достоинство то уже хоть и большое но вяленькое совсем.

Эпилог.
В общем, сделал я свои дела и думаю: жену нет смысла будить с таким хилым агрегатом между ног. И пошёл на свой диван, третью серию смотреть...

P.S.
Все имена изменены во избежания недоразумений :)
Публикую только потому, что меня попросил Ден...из сна.
...
М-ДАА... Пока пИсАл, озадачился - как называется человек, который заглядывает в чужие сны?

P.P.S.
  Черти в озере купались. Черти попами толкались. Чёрт чертёнка толконул, и чертёнок утонул.
(детская считалочка)

Про пьянство, три сонных эпизода и кучу отступлений...

Сны жителей бездорожья,
Сны на строке огней,
Ветер станет немного строже, 
Дети станут слегка мудрей. 

Сны жителей бездорожья, 
Вечнозеленый немой вопрос, 
Боль нас отыскать не сможет, 
Мы вновь засыпаем врозь. 

Сны жителей бездорожья, 
Вздох прикосновения льда, 
День быть обещал погожим, 
Но вновь подвела среда. 

Сны жителей бездорожья, 
Измена скует сединой виски, 
Зыбкие сны зябким рассветом сложит 
Зыбучие всезабывающие пески.

Вот кончатся все бои, 
Смогут глаза твои
Снова Меня потрогать. 
Но сколько веков пройдет, 
Прежде чем мой народ 
Вновь обретет дорогу.

Сны жителей бездорожья, 
День не долистал страниц, 
Всех беглым огнем положат 
Ниц, ниц...

Сны жителей бездорожья, 
Точат века, как вода гранит, 
Мы встретиться вряд ли сможем, 
Прощай, Боже тебя храни...

Сны построились в ряд, 
Равнение на весну, 
Снова не хватит нот.
И слов не найдётся тоже, 
Сны построились в ряд, 
Вот только нет сил уснуть. 
Жителям бездорожья...
Жителям бездорожья...
Жителям бездорожья...

(Коридор - Сны жителей бездорожья) 

Со мой переодически общаються через электронку различные люди, не часто - но да бывает... Кто то, прознав что я меломан, присылает понравившиеся песни, а кто то вопросами донимает. В основном всё сводиться к одному - откуда мысли такие Андрюха/Серёга?
Так вот - Я много читаю и ДУМАЮ. Думаю много. Хоть очень этого делать не люблю, потому что всегда обязательно в итоге вылазит какая то глубинная суть, от которой мозг просто взрывается... Которая мне никуда не упёрлась, и без которой мне жить-то было-бы намного комфортней, но нет - я же отношусь к тем самым 20% думающих по Макаревичу/Эдгару По. (Это был сарказм, если кто не понял).
А все начинается со снов. Цветных... и черно-белых. Бывают правда периоды когда снов не вижу, но тогда становится ещё хуже, наваливается Жесточайшая депрессия, хоть вой и элементарно приходит апатия. Да, да - та самая апатия при которой просто можно вешаться и ничего не почувствовать.
Так вот сны... Как все происходит. Взять к примеру сегодняшнюю ночь... Калейдоскоп ситуаций понятных только мне и логики в них не ищите...

Эпизод 1.
Стою на песчаном холме/дюне тянущемся параллельно морю на многие мили, а там внизу, у моря, идёт гражданская война (умом понимаю что это 20 года), люди на лошадях в буденовках, бронепоезд и "старинный квадрокоптер" с пилотом внутри в допотопном шлеме и большущих очках. Так вот квадрокоптер взлетает над морем и улетает по диагонали, но в какой-то момент падает и в то самое мгновение когда он соприкасаеться с морем я ожидаю что он поплывёт, но он уходит под воду и я понимаю что он плывёт под водой, тем же курсом за горизонт, словно подводная лодка, и люди внизу тоже это понимают, и это ничуть не странно, а когда я понимаю что она возвращается, назад под водой, и это тоже для всех очень даже интересно... Вдруг начинаеться дождь. Небо багровеет и всполохи молний освещают ад над морем, а песчанный холм возле меня разрезан электрическим кабелем и я стою в 20 сантиметров от этого электрического кабеля, и не могу думать об этом адском великолепии, не могу потому что все мысли только о том выдержит изоляция или шарахнет током через мокрый песок. А по бокам от меня стоят родители - слево отец, справо мать и их лиц не видно, но почему-то знаю лица добрые и молодые. Ведь им всего лишь под 30, а мне во сне всегда 20... М-да.

Эпизод 2.
По другую сторону холма сидит девочка лет 12ти и бьёт в маленькие африканские барабаны с глухим звуком. И тут как во флешмобе, подходит мужчина с инструментом, потом еще молодой парень и вот уже звучит Болеро Равеля.
Вдруг девочка говорит - "А теперь он пойдёт мыть помидоры..." Я такой в недоумении - “Какие помидоры? И кто он? “. А она в ответ - "Не знаю, но так задумал режиссёр..." И тут я оказываюсь по ту сторону экрана - только что я был на пляже, а через мгновение сижу в глубине кинотеатра, и смотрю на девочку самозабвенно бьющую в барабаны, а молодая пара, загорающая на пляже, одеваються и собираются уходить. А я, даже не ожидая от себя, в пол голоса, так утвердительно/спокойно говорю - "А сейчас он пойдёт мыть помидоры" ... И парень разворачиваеться, и уходит за дюну, но через секунду возвращается, а в руках держит с десяток крупных красных помидор, подходит к кромке воды и МОЕТ их в море... М-да...

Эпизод 3.
Каждая дивизия обязана иметь хотя бы взвод из квадрокоптеров. (будь они не ладны)... Вечер. Железные птахи подлетают к совершенно тёмному городу. Умом понимаю, что это Русский Лос Анджелес. И в нём светлая точка - единственное здание в стиле Сталинского ампира. Я внутри, стою в каком-то коридоре на первом этаже, а чуть дальше зал с высокими столиками на одной ножке(как у нас в пивнушках), и стульев нет... За ними известные американские актёры из весторнов, в костюмах мексиканских революционеров 1905 года. Стоят, пьют, разговаривают - культурный досуг так сказать... И тут из зала, по направлению к выходу идёт главный (режиссёр или продюсер этого шоу) в общем вождь этой революции, да и выглядит он один в один как Константин Хабенский в фильме Троцкий - серьёзный, в чёрном кожанном плаще... И в тот момент когда он поравнялся со мной проходя мимо, я глядя в зал, отстранённо так, ни к кому конкретно не обращаясь, говорю -"Русские стоя не пьют"... И тогда он замирает рядом, смотрит впол оборота на меня через свои очёчки, а сам протягиват руку в сторону к ординарцу... который подает ему шашку завернутую в чехол, вот только она маленькая(сантиметров 60) и изогнутая полукругом как бумеранг... Вручает мне шашку и говорит -"Будешь пить (мол где-то ещё), тебе понадобится"... и уходит. А я смотрю ему вслед и думаю, что пить то я больше не буду, потому что знаю свою норму - 0,5....кагора, ну или если совсем повезет то Чинзано бьянко с его опьяняющем горьковатым вкусом и обязательно с соком красный апельсин. За свою жизнь я его столько выпил, что с легкостью отличу от мартини, который послаще будет. Пью и не напиваюсь. Пью то редко... когда 4, когда 6 раз в год. А от 0,5 разве можно опьянеть? Да при моей то массе тела? В общем-то это так, пошла уже лирика о пьянстве... М-да.

Вот пишу и думаю, как же все это блекло и не интересно. Во сне то всё красивей да и по масштабней было... Эх силенок и таланта не хватает.
Вот если описать Табун лошадей в степи, из этого же сна(как то могу)... 200-300 лошадей бегут по степи впереди меня, а сколько их сзади? они как вода... Это в жизни все бегут за вожаком, а во сне их нет... и Табун колышеться передней линией как море. А я в полете над ними метров в 5-6, вот почему иногда мне кажеться, что у меня за спиной крылья словно у ангела.
Так описать эпические сны просто не получаеться. Вот представьте себе всю Великую Отечественную войну в одной Танковой битве... Эдакая танковая битва за Сталинград на всю ночь... Как донести всю маштабность груды искорёженного, и расплавленного металла?... Как не расплескать утекающий сон?
Обычно я на утро составляю схему сна (если мне это, конечно, интересно), чтобы потом можно было потянуть за ниточку из этого волшебного зеркала и намотать клубок из зазеркалья.
Но даже когда я работал на виталюшляппо, до экранизации редко доходили мои мысли в неизменном виде... В основном их перерабатывали под сценарий и вот уже актер вроде говорит мои мысли, но уже на не знакомом мне, не моем языке. М-да...

P. S.
Вертолётная атака превратилась в музей с остовами хвостов как мачты кораблей вкопанных в землю. Можно ходить часами как по авиа музею на ходынке. Помниться в детстве мне удалось попасть в авиа музей в Монино, так вот из всего этого великолепия советского конструкторского авиастроения мне ничего не запомнилось. Всё это в памяти на заднем плане. А знаете что запомнилось? Разбитый немецкий мессер... Он даже не целый был... Смятая, искареженная половинка самолёта сваленная за ангаром, как мне потом объяснили - его привезли на восстановление. Какова его судьба? История умалчивает.

После очередного сна лежу под утро и не могу уснуть. Слушаю как поют водопроводные трубы. Может всё беды от недосыпа по жизни?
В общем одни нестыковочки...
Обычно чтобы пост закончить, я его ещё пару дней переделываю и корректирую. Выстраиваю буквы в слова, а слова в предложения чтобы они, не только мне, но и тебе понравились... (улыбнуло?) Но на этот раз всё будет по другому. Пусть останется всё так как есть...
И ещё... С этим бредом я живу(хоть и НЕ курю/нюхаю/ширяюсь) . И этому есть логическое объяснение - он мне снится. А вот для чего ТЫ все это читаешь, я понять, хоть убей, не могу...

Ночью видел сон...
Нет, не так.
Этой ночью, я увидел удивительный сон.
Большая шумная компания... Здесь все мои друзья... Я... ещё молодой. Брат... пока ещё живой... видать только после армии. У меня в руках - моя армейская шестиструнка... совсем целая, ещё не разбитая в щепы... И мы вдвоем собрались на день рождения к НЕЙ... МОЕЙ ПЕРВЫЙ ЛЮБВИ, которую не видел уже много лет... с тех самых пор когда она вышла замуж. Ведь до сих пор помню, как только от знакомых узнал, что замуж то вышла... тайком...
Санька присоседился - садится на заднее сиденье моей шикарной иномарки... (так то у меня серо-зелёный кроссовер, но во сне, почему-то красный седан, по всем признакам - порш)... ну потому что, ведь по пути... все равно ведь до железки едим... а ему домой надо... а он уже собрался... к жене... не к первой, а ко второй. Да и компания наша как то распадается, прям как в жизни, расходятся все по 2-3 человека.
И тут я понимаю, что сон то управляемый, видать точнёхенко в 4 утра попал... Мдааа...

Железнодорожный. Стою перед ней. Смотрю. А она на меня смотрит... а я уже знаю, что она со своим то рассталась. В левой руке у меня зажат большущий букет красных роз и шипы на стеблях, так сильно впиваются в ладонь (но боли я почему-то не чувствую), только кровь по стеблям стекает и капает на раскаленный асфальт... И тут она замечает кровь и делает шаг на встречу... Вроде как пожалела... И оказывается так близко, что я чувствую приятный запах её пушистых волос, а она берет мою ладонь... разжимает... и розы как в кино при замедленной съёмке - медленно...по одной... выпадают из руки. А она не отрывая от меня взгляда из под лобья, как только она это умеет - вдруг, запрокидывает голову и говорит - "Поцелуй меня..." и я её целую... нежно... как когда-то... как только её целовал... и она в ответ нежно, так только она целует. И я её правой рукой за талию приобнимаю, а она меня двумя руками за голову... сзади... ладонями... и тонкими, нежными пальцами зарывается в мои волосы. И поцелуй такой долгий и страстный получается... Мдааа...

И вот тут я просыпаюсь. 4.30. Рядом ребёнок сопит... изредка переворачиваясь и смеясь, видимо тоже хороший сон видит... А я лежу и понимаю, что больше заснуть то не смогу...
Лежу... Жду рассвета, чтобы искупать в нём свои измученные крылья... И думаю... За что мне это...

«Все будет так, как должно быть, даже если будет иначе».

  – Странно... –  Она стряхнула пепел с догорающей сигареты в угольно черное небо. – Я никогда не пойму, как люди решаются прыгнуть отсюда. Я не о страхе в общем, я о том... Неужели они не замечают этой волшебной красоты высот? 

  – Будто весь мир на ладони... – Кай протянул руку вперед и поймал снежинку. Легкий искристый снежок, который на утро уже растает, как эта его крохотная часть на тёплых кончиках пальцев. – У каждого, кто видит это слишком часто, просыпается желание прыгнуть вниз.

  – Самоубийцы долго готовятся к решающему шагу. – Она подняла глаза к небу и зажмурилась от упавшей на нос снежинки. – В который раз ты здесь? 

  Внизу мелькают огоньки машин, горят окна высотных зданий. Миллионы маленьких пожаров, маленьких людей, маленьких проблем. Этот мир горит ярким и живым огнём, и в нём слишком легко сгореть дотла...

  Всё здесь для неё непривычно. Всё кажется великолепным.

  Но лишь одна проблема этого мира привела её сюда. Слишком много людей умирают. Умирают по своей  воле. Умирают из-за ничего.

  Невозможно отделить тех, кто ушёл от мучения, и тех, кто сам себя в это мучение вогнал.

  – Я не считал... 

  – Что с тобой? – Она села на край крыши и свесила ноги вниз. Небоскрёб. Это придаёт ей чувство несуществующей жизни. 

  - Ты устал? Тебе надоели люди? Или что-то еще  в этом роде? Если да –  можешь разворачиваться и идти домой пить горячий кофе, я не позволю тебе прыгнуть. 

  Она устала от этих ничтожных и пустых душ настолько, что больше не пускает их в свой мир. Настолько от них устала, что решила самостоятельно справиться с этим потоком глупых самоубийств. Помочь человеку понять, или же просто запретить ему прыгать. Она может. Это в её власти.

  - Я уже мёртв. - Кай садится на холодную плитку крыши. Она роняет сигарету вниз и тут же зажигает новую.

  - Боюсь, мне отмеряно совсем мало времени. Оставшаяся жизнь - это боль.  И каждую чертову секунду моей жизни, боль выворачивает меня на изнанку. 

  - Тогда зачем всё это? Ты и так скоро умрёшь, зачем так? 

  - Это красивая смерть. Быстрая. Смелая. Без тех мучений, которые я переживаю сейчас.

  - Ты жив, пока можешь чувствовать боль. А жизнь прекрасна. - Затягиваясь сигаретой, смотрит вниз. Она никогда не любила курить эту дрянь, считала её слишком вредной. Но сейчас чувствовала себя спокойнее, наполняя недышащие лёгкие ядом. 

  - Но решать тебе. Тот мир, в который могу забрать тебя я, тебе не понравится.

  - Почему?

  - Ты нормальный.

  Она решительно бросает сигарету, провожая безразличным взглядом затухающий внизу огонёк и поднимается, собираясь уйти из поля его зрения.

  - Как тебя зовут? Если ты последняя, кого я вижу, то  мне хотелось бы знать твоё имя.

  - Зови меня Снеж... - Милый мальчик, но жутко настырный и жутко ей надоел. -  Здесь я Снежана... Снежана Квин.

  Она ушла... Этой ночью никто не умер.

  Черной кошкой крадеться слепая ночь. Скаля зубы и разрывая судьбы мечется из стороны в сторону, эхом ветра разнося стоны тоски.

  -"Ко-ро-ле-ва!"... Словно крик раненого зверя в ночи...

  -"Моя королева"... Тихо прошептал Кай в тёмное ничто... -"Верни моё сердце... Я так устал жить, с ледяным камнем внутри, прикованным к тебе сквозь расстояние и время. Словно в груди затаился выключенный вечный двигатель. И я не знаю кто бы мог его включить! И даже не знаю насколько это возможно...

  Устал себя мучить... Устал каждый день вместо чувств натягивать маски.  По твоей воле я обласкан тьмой... И значит помолвлен с неудачей. Я словно в вакууме за ледяным экраном из толстого белого инея. Я одинок... Я задыхаюсь в агонии и тоскую по похищенным дням".

  Трепеща на ветру послышался долгожданный, тихий шепот в ночи:

   -"Там где Мир умирает в Тишине... Только Ночь и Свобода... Только Тьма и Одиночество...  Ты ведь помнишь мой магический шар? Ты выбросил его в свое северное море и сказал, что теперь сам будешь все решать"...

   -"Я мужчина и это мое право".

   -"... А потом ты решил уйти... И я смирилась. Осталась наедине с судьбой. Твоё холодное море накрыло меня с головой и теперь в моих ледяных руках каждый день выцветает боль"...

  Стынут... стынут, уже мои, ледяные, заломанные словно в мольбе руки, а хриплый вязкий рык вместо голоса, скребется и сдавливает горло:

  -"Обратно... Обратно на грязные улицы, к кирпичным судорогам пожелтевшего города... Обратно к своему тёмному демону... Пусть будет так. Осталось лишь сжечь корабль своей мечты".

  Что-то случилось вчера... Возможно... Что-то сегодня... А что-то случиться завтра. Обязательно случится... Вот только закончиться эта нескончаемая полярная ночь... И она снова придёт... и снова будет рядом... Будет напевать свою колыбельную и гладить по голове своей ледяной рукой. Я в этом уверен... Потому, что знаю... Всматриваясь в звёзды сквозь темную пелену ночи... Я это видел...когда, наконец то, собрал слово... из восьми ледяных букв...

  Но это будет уже совсем другая история.

- Поклянись моим именем, Кай!
- Клянусь!

Разрывающий мозг страх...
Бред...
Сигаретный дым и чашка кофе...
Мысли, которые дергают сознание за невидимые ниточки, словно раскаленные щипцы выдергивают вены...
Зацепиться не за что, но я цепляюсь за обрывки Мечты, вырывая ногти с мясом...
Туман, а за ним силуэт человека, который поет про то, что "тело-западня"...
Нужно спать... спать... спать... Сконцентрироваться... И дать Разуму уснуть... Это так просто... Просто!
Подергиваются нервной дрожью кончики пальцев...
Образы. Образы. Образы...
Сколько прошло временных отрезков, которые могли бы уместиться в мою жизнь? Вот я оглядываюсь назад, и память натыкается то на один, то на другой, то на третий... Выглядывают из тумана верстовые столбики, знаки, памятные вещи, люди, дома, города. Так уютно и спокойно среди этих столбиков, заборчиков, знаков.
Что отделяет меня от вечности? От точки «ноль» на оси координат, с которой начат отсчёт?
Отмотать жизнь назад до точки, за которой ничего нет, пустота. За которой - та самая, жуткая, леденящая кровь вечность. Она была так близко – просто руку протяни. След её еще не растаял в вихре будней, она ещё задевала меня своим крылом. Я стою совсем рядом с ней, но мне не страшно. Вечность бездонная, прозрачная, с синими глазами, пробегающая еле заметной рябью по лужам, отражающаяся в лужах осеннего неба. Время серых улиц, на которых всегда ноябрь, грязных подъездов с разбитыми окнами, громыхающих трамваев и поездов, которые всегда везут тебя не туда. Время холода, холодного синего льда, свежего ветра и неба, мёрзнущих в карманах рук и ещё чего-то неуловимого, за которым скрывается непридуманная, настоящая жизнь.
За точкой "ноль" у меня почти нет прошлого... Теперь уже нет. Поэтому я обычно ни о чём не вспоминаю, не погружаюсь в текучие образы с головой. А впереди у меня почти нет будущего, потому что нет целей, планов, мечтаний, обязательств, долгов. Прошлого лучше не помнить, будущего лучше не знать...
Зато у меня есть настоящее, и оно бесконечно... В нём нет прошлого или будущего, оно существует всегда. В нём дует сырой весенний ветер. В нём шум машин на улице, чернильные по обочинам брызги и сухие пятачки тротуара с черными трещинками, пригретые солнцем. В нём по веткам вдоль дороги - звонкие синицы и сумасшедшие воробьи. В нём мелом расчерчены классики на сыром асфальте и тягуче-сладкий вечерний воздух в тишине...

В одно окно смотрели двое.
Один увидел дождь и грязь.
Другой — листвы зелёной вязь,
Весну и небо голубое.
В одно окно смотрели двое.

   Время на всем оставляет свои следы. Даже кофе оставляет осадок, а Мечты в страхе складывают свои крылья.
   Ты проживаешь свою жизнь, сотканную из череды мгновений. Ты раз за разом учишься отпускать время, крутясь в вечном колесе этой жизни. Ты думаешь - вот ещё немного... возможно всего лишь одно мгновение и этот замкнутый круг развалится окончательно, но проходит время... а он все так же вечностью крутится в своем колесе, и вот ты уже просыпаешься седым и понимаешь, что жизнь то прошла... Ты прошёл свой путь до самого конца.
   Мгновение... Горизонт взрывается огнём... И ты вдруг осознаешь, что не услышал самое главное... Не услышал биение этого мира... И вот тогда тебе становиться мало смотреть на жизнь через стекло надежд. Ты распахиваешь окно и... шагаешь... шагаешь... шагаешь как безумный за грань своих возможностей. Вообразив себя бессмертным, ты забываешь все свои обиды и просто уходишь от боли и разочарований. Наконец-то ты видишь мир таким, какой он есть на самом деле - холодным и жестоким. Ты уничтожаешь свои иллюзии, собранные мозаикой из битых стёкол, которые теперь никогда не станут сюжетом разноцветных витражей. Ты разрушаешь этот Мир.
   Мир внутри себя...

P.S. - "Один мудрый человек сказал, чтобы история никогда не кончалась - не начинай ее". С грустью произнесла Герда.
Кай пожал плечами: -" Значит когда-то я совершил глупость, написав первую страницу" ...

— Сказали мне, что дорога эта меня приведет к океану смерти, и я с полпути повернул обратно. С тех пор все тянутся передомной кривые, глухие окольные тропы...

Акико Ёсано, танка "Трусость" (Аркадий и Борис Стругацкие - "Странники Ниоткуда")

     Раз-раз-раз... Совсем разучился истории рассказывать.
   -Вселённая! Да что с тобой не так???!!!
   Кай стоял у окна и улыбался-улыбкой избитого ребенка. И слезы текли по израненной душе. Если бы он только мог ненавидеть...
   Снова я забегаю вперёд... Интересно, можно ли забежать вперёд в истории, которая уже случилась? Впрочем...
   Кай точно знает, что за его окном лежит гавань холодного северного моря. Волны бьют рыбацкие лодки о пирс, словно в старинной киноленте, сменяя друг друга, мелькают черно-белыми кадрами. Под клокотание пены, сквозь марлею Туманного марева, слышны крики чаек. И так длится, пока 8мм-ленте не приходит конец, сухим шелестом она бьёт по крутящейся бобине... Изображение прерывается... ДеЖаВю...
   Однако море никуда не делось, оно как было, так и осталось на ленте, только перешло из бытия в инобытие, стало изнанкой скрытой реальности. Изнанка не признаёт глупых...
   Когда Кай запрокинул голову - Вселенная почернела. Время сжалось в бесконечную точку и стала корчиться на изнанке его сознания, коллапсируя в агонии. Все во вселенной подчиняется законам резонанса. Кай бился в агонии и пытался кричать, но не слышал ничего кроме гула в ушах. Неожиданно всё прекратилось. Гул ушёл, оставив после себя невыносимую пустоту, почти вакуум. Кай по-прежнему ничего не слышал, даже стука собственного сердца, которое, наверное, должно было биться прямо в ушах... Наверно это тот предел, попадая за который ничто, ни вещество, ни излучение, ни информация, ни даже время не может его покинуть...
   Кай пытался сформулировать мысль, но слова расползались и бежали от его сознания и не желая вставать на нужное место в предложении. Вспышки света вернулись, когда он попытался поднять голову.
   -"Не... не шевелись, будет хуже... Врач сказал, что это инсульт... Ещё один, может стать последним"... С надрывом в голосе сказала Герда. Кай посмотрел ей прямо в заплаканные глаза:-"Врачи часто ошибаются, шаманами они были - шаманами и останутся, только бубны у них теперь электронные"...
   Кай стоял у окна и улыбался-улыбкой избитого ребенка. И слезы текли по израненной душе. Если бы он только мог ненавидеть... Но ненависть это всего лишь перегной страха, а он никогда ничего не боялся - даже смерти. Он всегда был мечтателем... Взмахнуть крылом. Долететь до горизонта где мерцают звезды, расцарапывая свой путь на небосводе - вот его удел... Всё тлен. Мир обещал и обманул - Кай ждал лета, а пришла осень. Осталась только ЖАЖДА и ни какому морю внутри его не утолить...
   Мы меняемся в каждый момент времени. Мы подобны реке. Сегодня она течет в одном направлении и климате, завтра — в другом. Кай ни разу не видел одного и того же лица дважды. Всё меняется, ничего не стоит на месте. Но для того, чтобы это видеть, нужны очень проницательные глаза. Иначе опускается пыль, и все становится серым и старым: кажется, что все уже было. Наша жизнь коротка. И мы всегда в дороге. Когда-нибудь мы научимся делать жизнь длиннее. Но и тогда она будет для нас короткой, ибо мы вечно будем идти вперёд по пути, которому нет конца.

Друг мой, друг мой,

Я очень и очень болен.

Сам не знаю, откуда взялась эта боль.

То ли ветер свистит

Над пустым и безлюдным полем,

То ль, как рощу в сентябрь,

Осыпает мозги алкоголь.

С.Есенин

   Кай неподвижно, с застывшим взглядом, сидел у раскрытого окна. За окном, вечерним закатом, плавилось серое Небо, а внизу шумело холодное северное Море. Кай не смотрел на море, он знал что оно, как и день/месяц/год назад ни куда недениться, оно будет каждый раз лениво расплескивать и пенить свои волны в лучах заходящего солнца. Оно никогда никуда не спешит... А сегодняшнего темно-оранжевого заката он больше никогда не увидит...

  Он выпил терпкий вечер мелкими глотками, опустошая его до дна и на лице его застыло умиротворение. Зачем на кого-то сердиться? Сердиться —это мстить себе за ошибки других. "Если можешь, отче, чашу эту мимо пронеси"… -произнес он мысленно и лицо его побледнело. В одно мгновение внутри него с крутых гор души - разрывая ее пополам, сошла лавина, столкнулись тайфуны, замерз океан, погасло солнце и взорвалась сверхновая звезда…

   "Мне все равно с кем быть... кого любить... Я же всегда оставался с той, которая любит больше... Может быть, потому что сам на большое настоящее чувство не способен? Инстинктивно стремясь заполнить пустоту?"

  Кая в очередной раз замело тоской. "Как странно - Однажды я был Крещен белым снегом. Сейчас же - Закаляюсь солнечным светом"...

  Он медленно встал. Бросая взгляд на потухшее притихшее, словно в чем-то виноватое море, закрыл все окна. Потом прошелся по пустому старому скрипучему дому, запирая за собой все двери.

  "Однажды я взлечу в это бездонное серое Небо"-тоскливо, без капли надежды, подумал он. "Мир обещал"...

-Славная девушка.

-Да. Славная.

-А Вы женаты?

-Нет. От меня жена ушла...

-Почему?

-Бухаю...

-А ты женат?

-Нет.

-А что так?

-Говорит не любит...

(ОСТ"Черная река")

...или плохая сказка на ночь...

  На год сыну Алёше посвящаю.
  -"С первыми шагами тебя сына".



   Понимаешь сына во вселенной много занимательных вещей. Сегодня я расскажу тебе про занятное существо - человека и его жизнь.
  Что такое Жизнь?.. И кто такой человек?.. Хмм... Хороший вопрос.
Вот представь себе, что жизнь - это ночь, а человек в этой ночи - свеча с душой-огоньком. Жизнь, как и ночь, может быть светло-лунной или безпроссветно темной и даже угольно черной...
  Бр-р-р-р-р?.... Догадываешься что человек это машина? Нет Сына. Хотя какие строить аналогии... Что и аналогии не знаешь, что такое? Ну не все сразу... Ты главное не спеши - со временем я тебе все расскажу...
  И вот когда серый вечер укутывает своим покрывалом дома, кто-то зажигает свечу. Пусть это, к примеру, будет твой папка.
  Вечерняя прохлада проникая в окна заставляет трепетать неокрепший робкий огонек. Но настоящее испытание наступает только с приходом Королевы Ночи. Она, почему-то, всегда приходит неожиданно... Накрывая покрывалом темноты. И только одинокий огонек сияет в окне освещая пространство вокруг и даже, иногда, указывая дорогу заплутавшему путнику не давая ему отчаяться. Рассеивая мрак ночи, свеча может просто греть, даря тепло и медленно тая или сгорать в огне любви ни о чем не сожалея и не прося...
  Королева Ночи страшит, ища способ загнать животный ужас в маленький беззащитный огонек. Достаточно легкого дуновения и вот он уже бьется о темноту ночи в безмолвном крике, плача восковыми слезами. Но в дрожании холодного огня сгорают страх и боль... И чем ярче горит огонь, тем сильнее плачет свеча и обиды застывают на ней восковыми подтеками.
  Тебе интересно о чем плачут свечи? Поверь мне тоже... Обычно плачут о несбывшихся надеждах и мечтах, от боли или разочарований. Возможно, она тоже о чем-то сожалеет, сгорая для людей. Но мы с тобой плакать не будем. Мы мужчины, а настоящие мужчины если и плачут то молча и без слез... Слезы у них скатываются внутри, в душе... Да-да, именно в том самом мерцающем огоньке. Не оставляя следов от восковых подтеков.
  Редкий огонек дотлевает в огарке до первых лучей рассвета...но если твой огонек выстоял и не потух - значит жизнь удалась...
 

P.S.
  "Я просила ребенку на ночь, сказку рассказать"- Герда тяжело вздохнула -"Заставь дурака..."
  "Рассказываю, как умею..."- Кай пожал плечами и украдкой бросил взгляд на Герду, невольно любуясь изгибом ее тела. Промелькнула счастливая мысль-"Какая же ты у меня красивая"...
  "Хреновый из тебя сказочник"-сказала, словно забила гвоздь...
  "Какой есть..."- Кай улыбнулся кончиками губ.
  "Господи дай мне терпения"- тихо прошептала Герда.
  "ГОСПОДИ ДАЙ ЕЙ ТЕРПЕНИЯ"- подумал Кай и нежно обнял Герду...
 

...а в это время еще один огонек, зажженный неумелой рукой, мерцал и трепетал на ветру, дожидаясь Королевы Ночи....

Трудно сказать какие года я помню больше... те в которые я видел море, все же больше...  в это холодное лето 15 года мне его увидеть не доведется... но зато я могу о нем помечтать.

                                                                                               Андрей Корень



  На песчаной косе были двое... Он и Она... Песчаная коса Тузла ... и два моря. Со стороны залива соленый ветер гулял по Азову, пенились волны, а вода бурлила и клокотала от не разделенной страсти по спокойному Черному морю...
  Двое - Он и Она... Два моря... И одна песчаная коса на всех... Словно одна одинаковая мечта на всех и такая непохожая для каждого в отдельности...
   "Почему для тебя это так важно?"-Герда встала, и из подлобья, взглянула на Кая. Она одела тонкое ситцевое платье через которое, на фоне заходящего солнца, было видно ее стройное тело, а красивые ноги выглядывали из под юбки. Теплый песок согревал подошвы ног. Кай невольно ею залюбовался...
  "Ты занимаешься со мной сексом КАЖДЫЙ ДЕНЬ... остервенело... жестоко... безумно... Почему?.. Почему так?.."-Сев рядом, она поправила юбку, чтобы прикрыть колени.
  Кай улыбнулся краешком губ: "Знаешь... однажды безумные ученые  провели эксперимент"...
  "Почему безумные? "
  "Да для меня они все безумные, ну не может быть ученого без толики придури"...   Кай нахмурился:-"Не перебивай - это к делу не относиться...  Так вот они вживили крысе электрод в мозг, прямо в центр удовольствия... и когда крыса нажимала на рычажок - получала слабый электрический импульс... мдааа... получилась эдакая электрическая нирвана... Так вот крыса лупила по этому рычажку пока не умерла"...
  "Ты хотел сказать сдохла?"
  Кай невольно вздохнул:  "Нет она просто умерла. Предпочитаю все же ее очеловечить"...
  Спазмом перехватило горло и Кай закашлился... В последнее время перерывы между спазмами начали уменьшатся, а спазмы усиливаться...

  "Ты болен Кай!"
  "Я знаю... Мы все больны... больны смертельно и умираем, только не задумываемся об этом, предпочитая не видеть очевидных вещей, каждый день приближаясь к смерти на шаг"...
  "Почему ТАК? Почему именно так"... Кай на мгновение задумался, глядя на серое небо, словно хотел увидеть "невидимого дирижера" по ту сторону облаков...
  "Может потому что для меня КАЖДЫЙ ДЕНЬ как ПОСЛЕДНИЙ?.."
 

***

  "Андрей...Андрей...Андрей ты слышишь меня?" Соленые капли упали прямо на его губы. Что это?.. брызги моря принесенные ветром или слезы?..   Он открыл глаза:-"Что случилось?"
  "Ты потерял сознание... Ты бредил... про какую то крысу, которая умерла"...
  "Да, да...помню...крыса...умерла"...
  "А от чего она умерла?"
  "Голодная была... От истощения"...

Волна бежит на этот берег,
Волна бежит и что - то бредит.
И звезды падают за ворот,
И ковш на небе перевернут.

И в голове смешались мысли,
И босиком с бутылкой виски.
Мы изучаем этот берег,
Волна бежит и что - то бредит.

Вокруг вода песок и камни,
И время, меряя глотками,
И всех вокруг, как ветер сдуло,
Нас, как магнитом притянуло.

К друг другу и теперь на берег,
Волна бежит и что - то бредит.
И звезды падают за ворот,
И ковш на небе перевернут.

Еще глоток и мы горим,
На раз, два, три.
Потом не жди и не тоскуй,
Гори огнем твой третий Рим,
Лови мой ритм.
Танцуй, танцуй, танцуй,
Танцуй, танцуй, танцуй.

                        (Сплин "Танцуй")
           
  Привет мой незнакомый друг, добро пожаловать в мой безумный мир. Я уверен, что демоны добрались и до тебя - раз ты задаешь вопросы, на которые у меня, порой, нет ответов...
  Я пишу этот дневник не для того чтобы кто то это читал или комментировал.. мне просто нужно высказаться... рассказать о чувствах, мыслях, переживаниях... о своей жизни...
  Ведь у меня никогда не было друзей... настоящих друзей.  Бывает когда хочется с кем то поговорить, а говорить не с кем... И знаешь, мне даже не грустно от этого...
  Я и сейчас, все могу, как когда то... И любое море мне по колено, и любой пригорок по бедро. Вот только почему же мне ничего не хочется совершать, ни за что бороться, и никому ничего доказывать...

От третьего лица за кадром...

  Он пьёт кофе по утрам и любит горький шоколад. Он часто сидит в придорожном кафе и всматривается в судьбу каждого проходящего мимо. Он уже не видит бесконечного неба, которое так сильно манило и звало его когда-то... Просто небо... Мечта полета... Он больше не летает... Он больше не влюбляется ни в кого... Он сдал свои поношенные ангельские крылья в химчистку...
  Он не умеет говорить о любви, писать стихи и хорошие рассказы... Не умеет рисовать и играть на пианино... Не умеет подойти и сказать, то, что давно на душе и в сердце... Часто не может объяснить как, что и почему... и не может высказать, что у него постоянно в мыслях...
  Он не умеет дарить весь мир в одном слове и говорить комплименты... Не умеет поздравлять на праздниках, и говорить речи... Не умеет совершать безумные поступки и давать обещанья...
  Он не умеет забывать о обидах, о правдивых словах, от которых почему-то болит где-то в груди... Не умеет лгать тем, кто был ему дорог... Не умеет смеяться, когда Ей грустно... Не умеет уйти, когда Ей тяжело и плохо одной...
  Но он знает, как важно иногда просто молчать и слушать... Приходить, когда не приглашают, но очень ждут... Умеет взять за руку и согреть своим теплом... Умеет посмотреть таким взглядом, в котором есть уверенность, что все будет хорошо...
  Умеет понять и простить, даже несмотря на боль... Помочь, а не предлагать помощь из вежливости... Умеет остаться, даже когда гордость велит уйти... Улыбнуться, чтобы подарить немного тепла и света... Знает, что самое трудное всегда можно пережить...
 Он обожает ездить на машине по ночному городу. Романтика для него - это прогулки по берегу залива при свете звезд и купание по ночам, когда все вокруг залито лунным светом, а брызги воды сияют и переливаются.
  Или мчаться в темноту, на ослепительный свет фар встречных машин - окна настежь, скорость не ниже 150 и музыка на самой большой громкости - тогда действительно отрываешься...
  Ты права мой таинственный друг... он обожает флирт, он любит улыбаться и оставлять лёгкие следы надежды в сердцах... Он строил, и строит, своими плечами поддерживает своды воздушных замков, где живут прекрасные принцессы и прочие сказочные персонажи.
  Никогда не узнать, что у него в голове, никогда даже нельзя быть уверенным, что он полностью твой, ведь в мобильном столько неизвестных тебе имен. Он постоянно нужен всем, а иногда - никому. Он по-детски наивен. Сволочь...
 Он тьма. Навсегда. Он не праздник - он жизнь, и он сложный механизм. Да, ему больно и грустно. Но лишь иногда. А вообще, он отлично умеет быть сволочью...
 Никогда не говори о себе, что ты железный, не веди себя как стальной, не говори, что плачут только слабые... Каждый металл ржавеет, сталь гнется, и только настоящие мужчины признают свои слабости... Мой загадочный друг... На репутацию не стоит тратить нервы. Для всех не станешь одинаково хорошим...
  Он сокровище, только сумей разглядеть... Не сумела - значит не судьба... Он - мир, вселенная... Он рожден умереть - как и каждый из нас. Круговая порука - его слабость, давно растворилась в вине. Его ночь - ураган. Его утро цинично. Он уже победил в холодной войне. Ну, а кто проиграл - ему давно безразлично...
  Он ночами не спит, и засыпает ближе к пяти. Думает о разных мечтах и о том, что нужно проснуться к семи. Конечно, еле встает, начинает искать мозги, и кофе на завтрак без сахара обжигает его изнутри. Он опять опаздывает, собирается на ходу, одевается в лифте, а мокрые волосы сушит на улице холодным утренним ветром. Наверно взрослеет... Постоянно забывает, уходя из дома, выключить свет.
  Наверно, он странный... умеет читать чужие мысли. Ходит босиком по холодному полу и разгадывает сны по умным книжкам. Совсем не верит в любовь, точнее не хочет верить, запирая себя на замок и мечтает слетать на восток.
  Он не умеет любить... Но умеет быть рядом, понять, простить, поддержать... Подарить то, что у него есть... Без красивых фраз, пустых обещаний и несбыточных надежд...
  Он совсем не следит за днями/неделями/календарной датой, не может запомнить закон Ома и зачитывается Александром Блоком, записывает свои бредовые случайные мысли, а когда убеждается в том, что их нельзя срифмовать - понимает, что глуп и бездарен. У него далеко не сахар слова – рожден под знаком тельца, все время что-то болит внутри, а мозги разрывает от бесконечных «help me».
  Он постоянно, с особой нежностью, водит острием по живому и не видит причин, дать себе хотя бы один день, прожить без новой роли. У него за окном всегда, то проливной дождь, то холодный ветер, и он всеми силами пытается сделать так, чтобы его погоду не заметили. Он сам себе ставит задачи с бесконечным числом неизвестных, и часто смеется, зная, что смех – лекарство от всего на свете.
 Он слушает музыку... Ночь. Тишина. Темнота... Господи, как же он хочет взять бутылку чинзано... Надеть потертые джинсы, потрепанную безрукавку и уйти на всю летнюю ночь на берег... Напиться до невменяемого состояния, упасть на песок и орать до хрипоты. Орать, не выбирая слов - захлебываясь от нехватки воздуха и знать, что завтра, с восходом солнца все точно будет хорошо...
  Для кого-то он стал виной маленьких соленых капель под глазами, для кого-то объектом пристального внимания, для кого-то парнем с завидным статусом, для кого-то врагом номер один, для кого-то новым другом, но самое главное, что для кое-кого он стал всем...
  Он не считает себя красавцем, но почему то нравиться девушкам. Каждый день вижу его в зеркале, которое так хорошо изучило его. Знаешь... Ему нравится, как уходят красивые и гордые девушки. Надменно и стремительно постукивая каблуками. Молча и не поворачиваясь. Хлопая дверью. Может, они потом сползают по ее обратной стороне и горько плачут, но уходят они замечательно...
  Он говорит, что никогда не врет, но очень часто не договаривает. Он хочет добиться многого, но ничего для этого не делает. Он имеет множество возможностей, но постоянно ищет причины... так что - не будет раскатов грома на крыше мира, Кайлас прости - он не придет.... А так иногда хочется закричать, чтобы небо в ответ громом и молниями, или броситься камнем об воду. Или сжать виски, не дышать - может, Бог отпустит ему его грехи, не заставит его держать то, что стало ему вторым пульсом.
  Он очень устал... что ты знаешь об этом аде? Там, где каждый шаг по жизни - словно танцы на битых стеклах. Это даже не боль, поверь, боль давно стерта пылью босыми подошвами ног. Нет, он не жалуется, и не молится, он давно - пустота и холод... это просто всего лишь грусть...
  Каждый видит, каким он кажется, мало кто чувствует, какой он есть... Он – один из многих. Один из нас. Возможно, ты тоже его знаешь... Мой любопытный друг... Он обычный парень, который не хранит свои фотографии...

- А как ты думаешь, сколько людей сейчас стоят на крыше и смотрят на город, как мы?
- Да миллион! Хочешь я им крикну?
- Да ты что!..
- Хорошо, могу просто помахать рукой...
                                      (OST "В ожидании чуда")

Я уличный пес. Подвал, в котором я рос,
Бывал со мною часто жесток.
Учил быть первым всегда от ушей до хвоста,
И ненавидеть хозяйский свисток.

Мой первый педагог отдавал мне все, что мог -
Он был героем уличных драк.
Он твердил, что только тот побеждает, в ком живет
Блюз бродячих собак.

  Закат отгорел алыми углями. Кай, беспокойно переворачиваясь, уснул. Внутри ледяного сердца притаился страх, что мысли, которые он гонит прочь, могут вернуться - круша бетонные стены в крошево, и схватят за глотку своей когтистой лапой.
  Он больше не кричит в пустоту, словно раненый зверь. События разошлись кругами по воде и затихли со временем. Кай спит...
  Кай спит и видит цветные сны... на утро он не будет помнить их, останутся лишь дымка и солоноватый привкус на губах... а внутри будут звучать звуки блюза, пока утренняя прохлада не смоет все печали...
  А пока Кай спит и во сне разговаривает со звёздами, и что самое удивительное, они ему отвечают...
  Кай спит... Кай счастлив... Кай видит цветные сны... И слышит волшебные звуки... Сквозь сон, подпевая не в такт, блюзу бродячих собак...

Зорко одно лишь сердце. Самого главного глазами не увидишь.
                                    Антуан де Сент-Экзюпери "Маленький принц".

Падают звёзды ниц -
Пред Королевой рай:
Маленький Принц не принц,
Маленький, словно Кай…
Бледность точеных лиц,
Мальчиков греет лёд.
Маленький больше не принц,
В венах застывший мёд…-
Тянется в снежный край –
В инеи хрупкость ресниц
Новое имя «Кай»,
Маленький Принц не принц…

  За окном всё та же зима. Под белым, пушистым саваном стынут мысли и чувства. Восемь ледяных кубиков морозят пальцы. Восемь кубиков и всего одно слово. Голова как в тумане. Женский силуэт то и дело всплывает перед глазами. Мучительно больно думать, ледяная скованность и заторможенность. Что вообще я тут делаю?
  Рядом стоит девчонка и глядя на мои тщетные попытки что-либо составить - рыдает. Господи, что случилось? Почему так больно смотреть на неё? Лицо вроде не знакомо.  Хотя может... нет, показалось. Зовёт кого-то... "Кай...Кай..." Испытывающе смотрит на меня. Это мне? Меня зовут? Я вроде не какой-то Кай, я...я... Действительно, как меня зовут? Поднимаю глаза от ледяных кубиков с буквами и смотрю на неё в упор. Надежда? Боль? Ободрение? Страх? Что-то мелькнуло в памяти... Цветы... балкон... ах, да... Случайно задел рукой кубики. Ну вот, теперь начинать всё заново.
  На плечо ложится чья-то рука. Тёплая... странное чувство... тепло... Там, где когда-то билось горячее сердце, колет бешенным пульсом огромная тупая ледяная игла. "Кай, ты сможешь, я... верю". Я стою на коленях, и пальцы рук мелко дрожат. Прости девочка, ты отвлекаешь меня... Как будто почувствовав мои мысли отходит в сторону.
  Раз, два, три, четыре... восемь ледяных кубиков. Опять сбили. Что я делал? Точно, слово... Если сложу это слово - я снова смогу пойти вперед по тонкому крошеву льда. Мне слишком тесно в рамках одной сказки, в мире четырех измерений, музыке семи нот.
  Однажды я взял себе этот холодный мир, сам его выбрал, без клеток и без ключей. Мне повезло, я стал Принцем - без короны, придворных шутов и палачей.
  В тщетной надежде вытащить из сердца подаренный кем то кусочек льда, каждый день рисую иллюзорные картины на льду, собираю, но ни как не могу собрать это слово... из восьми ледяных букв.

Ты стал жестоким, Кай
Вместо сердца лёд
Ты навсегда январь
Солнце не взойдёт
И только снег в твоём окне
Так и летит наискосок
Прямо мне в лицо
Будто бы во сне
Ты стал жестоким, Кай
Много лет назад
Ты позабыт и рад
Только иногда
Такие тёплые слезинки
Застывают на щеках
Не тает снег в руках
Льдинки на щеках
И только льдинки на щеках
Такие хрупкие снежинки
Всё летят наискосок
Прямо мне в лицо
Будто бы во сне
Как будто бы во сне
Как будто...от тебя ко мне...

  На столе ещё дымилась, наполовину полная, чашка с горячим кофе. Кай стоя у любимого окна, пристально вглядывался в темный провал. По Ту сторону... где видны, только ему одному понятные, сияние рун северных звезд... Где то Там, По Ту сторону, осталась Снежная Королева. Созданная из Печали, Льда и Сухого Ветра... Она бредет среди ярких неоновых витрин, туда где, в ночном свете фар дорогих машин, одиноко кружатся серебристые снежинки... Унося, с холодным восточным ветром, мечты и несбывшиеся надежды...
  Сегодня Каю снова не уснуть - ему страшно забыться снами... Кай считает звезды. У него всегда получалось разное число. Звезды вечно с ним хитрили... Он пальцем водит по заплаканному стеклу словно по строчкам Сказок, не ставших Явью. Пишет по краю Жизни: «Герде нужен Кай...Герде нужен Кай...Герде нужен Кай»... словно молитву, приближая рассвет. А за рассветом - будни...
-"Ты помнишь тот вид с Воробьевых гор... шел мелкий теплый дождь... над грусным городом... может поэтому было не видно слез"...
-"Ты помнишь? ТЫ ПОМНИШЬ"...
  Да я помню... как пытался закутаться в свои мысли, а Мысли, словно птичьи стаи, разлетались не давая сосредоточиться на главном... Кто нужен Каю? Достаточно было-бы просто спокойно подумать три секунды, чтобы все понять...
 Вот только где их взять, эти три спокойных секунды? У кого в жизни они есть? Мы не только живем, но и умираем на бегу – и слишком возбуждены собственными фантазиями, чтобы остановиться хоть на миг.
-"Скажи, если я попрошу-ты вернешься?" Потерянный взгляд Кая встретил её глаза за тёмным провалом окна, как будто между ними протянулась незримая нить...
-"Нет, моя Королева...  Все слова уже сказаны".

-"Поверь... слова лишь все портят".

-"Я живу настоящим... Выстраивая «Вечные» стены из кубиков льда вокруг своего сердца. Для того чтобы защитить себя от находящегося снаружи. Что бы никто и никогда не смог проникнуть туда и нанести неизлечимую боль. И пусть ледяная стена, которая не позволяет другим людям пробраться внутрь, держит меня взаперти. Я пройду свой собственный путь. Однажды расправлю крылья и полечу! В конце концов, жизнь – это не пункт назначения"...
  На столе застыла, наполовину пустая, чашка замерзшего кофе. И за темным провалом окна прошелестел беззвучный шепот: -"Я буду скучать по твоим историям"...
  Кай грустно усмехнулся и пожал плечами: -"Теперь у тебя есть свои"...

  Сыро... Грустно... Одиноко... Ветер гладит волны... Вдали бурлит очаг океана.
  Он срывается и бежит... Бежит по бескрайне-бесконечному пляжу, вминая песок под свои босые ноги. Бежит задыхаясь от безмолвного крика...
  С неба срываются капли холодного дождя, обжигая его бледное лицо. Спускается туман... И манит... манит... Он скрипит зубами от того, что не может больше сдерживать слез. Но он не плачет. Это дождь... Неприхотливый, морозный, мимолетный...
  Душа победила разум и слезы сливаются с каплями дождя. Ступни ног больше не чувствуют влажного песка у края пляжа, а в душе теперь не свербят остатки горя и отчаяния.
  Он кричит и его голос дрожит, как не зажатая струна на краю гитарного грифа. Он хватается за голову, зарывая пальцы в мокрые локоны своих темных волос. В душе скрипит открытая дверь. Он упал на колени, не в силах больше бежать. Руки закрывают лицо. Он кричит... кричит... смотря сквозь озябшие пальцы в заоблачное небо... в надежде, что его кто-то услышит...
  -" Ты этого хотел? ЭТОГО?!!!"
  Но тот, кому были адресованы эти слова, лишь бесчувственно вглядывался в лицо безумца, чьи мечты стали крахом. Пепел сгоревших на костре желаний ссыпался с хрустального шара в его руке. Небосвод слился с чернотой вечера. Его темные волосы плясали в движениях ветра. Он знал, что наступит утро завтрашнего дня и все изменится. Путник грез найдет рай, и он увидит иные краски раскрашенного мира. Контуры мира дрогнули, с хрустального шара пал последний пепел и дождь прекратился...
  - "Значит, ты все-таки слышишь... Слышишь меня..."
  Он поднялся. Комки мокрого песка налипли на его джинсы, с волос струиться вода. Взгляд устремлено ищет отражения в небе, но лишь тучи по-прежнему плывут куда-то вдаль... На его губах застыло слово: «Хватит». Он шепчет... бормочет... без устали повторяя это слово. Темные волосы закрывают его карие глаза и лишь губы по-прежнему дрожат... Ноги подкосились, но он устоял... Тучи медленно расплылись по всему горизонту. Закат... Алые краски вырвались из объятий мрака.
  В душе кровоточит открытая рана, но ему не больно. С новым днем - новая надежда. Он больше не жалеет. Значит так было нужно, что бы покончить с прошлым.
  Он вглядывается в закат, в душе запирая скрипучую дверь. Складывает и прячет хрупкие остатки последней надежды, в задний карман джинс...
  Навсегда...

Если в мире все бессмысленно, что мешает выдумать какой-нибудь смысл?
                                      Льюис Кэррол "Алиса в стране чудес"

    - "Что ты видишь?" - тихий шёпот отразился в зазеркалье пустых стен квартиры и уткнулся ему в спину между лопаток, причиняя почти физическую боль...
  Кай в последний раз взглянул на темное окно, где в густой тишине замиравшего Мира жизнь казалась открытой и насквозь счастливой... отражения, искрясь уличными огнями, словно созвездия танцевали свои, никому не понятные, ритуальные танцы... Мир по ту сторону стекла завораживал, навевая никому ненужные мысли...
    - "Знаешь... в зазеркалье... очень глубоко... спит обратный Мир"...- отражение на стекле, ненавязчиво, размывая резкие черты и скрывая мелкие недостатки, сделало его если не красивым, то очень милым и привлекательным... - "В пустоте зазеркалья Мир переворачивается... Мир начинает играть с нами"...- Кай резко повернулся и уловил мысленное ожидание на противоположном конце комнаты. Герда ждала... Было слышно, как изменился ритм ее дыхания, она так давно не слышала его сказок, что готова была остановить свое дыхание, лишь бы не спугнуть этот миг зарождения крупицы счастья в непроглядной мгле.
    -"Я видел Луну... Ее располовинили и бросили в сигаретный дым... Я видел старые песни...красивые лица...суету ночного города и тишину зазеркалья...шаткую обочину принятых смыслов, где неуловимые секунды ускользают в русле времени...
    Я видел отраженный Мир в пустых зеркалах...водоемах и просто лужах под ногами...
    Знаешь... Мир в отражениях предстает совсем в ином, необычайно красивом и необычном виде. Искажения форм и фактуры... отражения, словно догорая, получают другое, "потустороннее" измерение...еще один миг-что бы было о чем жалеть...
    Мир который ты видишь перед собой...всего лишь отражение Мира, который скрывается в твоей душе"...
    -"Да, что там Мир"...-она бросила нетерпеливый взгляд, который обжег его словно всполох алого пламени зарождающейся страсти.-"С людьми так же: ты смотришь на них... но видишь лишь их отражение"...
    Кай виновато улыбнулся... Господи Боже, Герда даже и не догадывалась... что, в ледяных чертогах Снежной Королевы, он из осколков льда сам собрал себе проклятье... имя которому Вечность...
 
-"А этот на весле, он кто? Черт или Ангел?"
-"Паромщик"...
-"А деньги ему зачем?"
-"На водку"...
                              (из к/ф "Секунда до"...)

...через остывающий закат...

«Все истории это правда»...
          Ходж (Город костей)...

  Иногда новый день  сопровождается каким-нибудь ярким событием, которое впечатывается в память словно красочный слайд, и я всегда сокрушаюсь, если у меня вместо цветных или черно-белых слайдов получаются блеклые оттиски. Каждый новый день приносит новые кадры из новой истории в которой я живу. Но с каждым прожитым днём, почему то кажется, что я живу в какой-то нескончаемой серой повести... а хочется романа... обжигающего как утренний кофе... и прекрасного как юная богиня Аврора...
 До зубовного скрежета и заламыванием рук... Наверно это правда, что счастлив тот, у кого есть любовь... любовь - как воздух которым мы дышим... даже если это только иллюзия...
 И да - Я хочу... Хочу начать повесть с чистого листа... Может однажды,  в новой повести, кадры-картинки из черно-белых преобразятся наконец то в цветные...
  За окном маленькой кофейни мелькают-меняются кадры-картинки... Интересно как часто за день счастье меняет краски?
  По улице тихо крадётся ночь, загораются люминесцентные вывески и фонари, по дорогам мчатся с работы в свои гаражи машины. Запоздалые прохожие заглядывают в окна полупустого кафе. Жизнь завершает очередной виток... ещё один день... Время, отведённое тебе на забвение, незаметно выскальзывает песком из открытой ладони... Ты этого не чувствуешь... Просто допиваешь последние капли незамысловатых грёз с терпким запахом кофе и дочитываешь последние строки благосклонной к тебе судьбы на мерцающем экране монитора... истекая минутами Время пылинками Танцует в песочных часах...
  Говорят, что Время идет... нет оно неизменно... это мы идём по дороге, а Время - это песок в наших руках... и мы засыпаем, этим песком, ямы и рытвины пройденного нами пути... Мы шагаем, а песок времени заметает наши следы...
  Грустно... Тишина обволакивает сознание... Кто сказал, что тишина не звучит? Звуком тишины звучит твоя душа, стекая расплавленным воском по затухающей свече...
  Знаешь... в космосе... в созвездии кентавра... в 50 световых лет от земли... есть алмаз размером с планету. Белый карлик-словно сжатое сердце звезды. Он не только сияет словно алмаз, но и издаёт музыку как гигантский гонг...
  Огромный Алмаз Издающий Музыку Гигантского Гонга...
 Тебе тоже интересно как он звучит? Звучит в пустоте...
  Бред... Вся наша жизнь это какой то нереальный сон на яву... Моя дорога давно определилась, её направление обозначено на песке и пыли, и в шёпоте ветра судьбы. И судьба, словно нитками шьёт свои никому не подвластные дороги...  с которых уже не свернуть... Порой она сама перекраивает направления... И как бы ты ни шёл - медленно или быстро... однажды на закате ты замрёшь, забыв обо всем, а крупица песка в песочных часах поставит последнюю точку.
  Но пока есть Время - Шагай по дороге, пока Судьба не истечет последними минутами... и не оборвётся твоя цепочка следов. А дальше пусть будет, что будет... В одну и ту же воду всё равно нельзя зайти дважды... но парадокс заключается в том, что это и не нужно... Это как аксиома... а Аксиому не надо доказывать-её принимают на веру...
  Закрой глаза и скажи, что ты видишь когда закрываешь глаза?! Ты видишь как хрустальный воздух звенит осенними дождями?! Верный ответ у тебя под ногами...
  Последняя капля кофе... Упали последние крупицы песка... Рассвет... Город сонных дождей...
  Люблю встречать рассвет в маленьких кофейнях. Официанты зевают от скуки. Сонный бармен неторопливо протирает стаканы и исподлобья разглядывает меня. Запах ароматного кофе и утренняя прохлада. В колонках тихо играет Битлз - Yesterday... а я улыбаюсь - всё прошло. Наступил новый день.

  А где-то там, за окном, на другой стороне улицы... рождается даже не роман... а новая сказка... с разноцветной радугой и белым единорогом...
 

  Позавчера день не заладился с самого утра...
  Как обычно, на платформе, купил билет у стального ящика, с гордым названием билетопечатающая машина, и не подозревая подвоха погрузился в проходящий мимо тепловоз навстречу контролерам и охранникам (которые явно поджидали мирных граждан на моей конечной станции Реутово). На своей конечной я, гордый от обладания заветного кусочка бумажки, протопал к турникетам мимо грустных зайцев.
  Каково же было моё удивление когда на своем билете не обнаружил не только штрихкода но также отсутствовала цена, а внизу была надпись чек аннулирован. Спасло меня только то, что поездка все таки была - красовалась крупными буквами РАЗ ПОЛНЫЙ.
  Ошеломленный охранник тоже не сразу смог прийти в себя переворачивая билет и разглядывая его под разными углами и придя наконец-то к нужному мне мнению, что раз уж есть билет то пассажира далее задерживать негоже, препроводил меня сквозь заветный барьер, попутно пытаясь избавиться от стрёмной улики ржд, засовывая клочок бумаги в мусорный пакет расположенный у его ног, надо думать, спецом для таких случаев...ан нет дяденька - это чудо я буду еще внукам показывать и отобрав у обомлевшего то ли от моей дерзости, то ли от такой далёкой перспективы, я обрадованный маленьким приключением удалился к метро...где Москва встречала всех беззубым оскалом трудового дня...
  На этом можно было бы и закончить, но Судьба - старуха вредная (сюрпризы - это её второё я) и вечером она таки его преподнесла...
  Картина маслом: 18.55, место действия-кассы платформы все того же Реутого, и Я стоящий у собрата утреннего стального чемодана... ищу мелочь... но по закону подлости её - даже невооружённым взглядом видно, что на билет не хватит...
  Правда есть ещё спасительные 50 деревянных, которые я и заталкиваю в ошалевший автомат.
Не буду врать - автомат честный попался и пару раз норовил таки купюру выплюнуть... но я ж настойчивый и что мне до капризов какой то бездушной техники? Не хочешь боком-будет раком... и о чудо с третьей попытки сглотнул и даже не поперхнулся... в смысле купюра то провалилась...но железная кочерыжка взамен ничего не выдала... ни заветного кусочка бумаги... ни сдачи.... в общем все как в анекдоте не будет тебе Петька ни коня, ни шашки, ни новых сапог...
  В общем стою обалдеваю... и до меня медленно начинает доходить, что если не предпринять каких бы то нибыло экстренных шагов, то домой я могу попасть то не скоро... Пока зайцем проскочишь или как все нормальные герои пойду на платформу в обход-долгожданная электричка может показать мне только свой хвост (ну или кукиш-у кого, на что, фантазии хватит).
  Что в такой ситуёвине предпринимает среднестатистический обыватель? Правильно - начинает стучать по своему обидчику, вымещая злобу в надежде, что оный одумается... Ну и я по традиции приложил руку к этому чуду человеческой мысли, не столько с надеждой на мирное урегулирование конфликта, и не забавы ради а ток ма для привлечения внимания охраны, которая не позволит портить казенное имущество, ну а мне лишние свидетели не помешают... Секунда и вот бдительный охранник уже рядом. Еще секунд 5 и мы уже на пару с охранником, принявшего мою сторону (то есть сторону правды, сознательный охранник попался) пытаемся вручную увещевать непокорную машину. (Наверно со стороны это даже забавно выглядело - стоят два идиота и лупят, почем зря, трижды невинную коробку). После того как нам это надоедает в одинаковой мере, я таки обращаюсь в кассу напротив, в надежде что помощь всё таки придет откуда её не ждали....
  В общем быстро сказка сказывается да не быстро дело делается-строгая тетя в круглых очёчках записала мою фамилию и обещала передать ситуёвину по смене, а ты мол мил человек приходи значит завтра, с утра и будет тебе счастье....
  Ну чтож, деваться некуда, беру билет (теперь уж чтоб наверняка-в кассе) и до дому-до хаты...
Утром не выспавшийся (т.к. выдумывал создателю стального геморроя семь казней египетских) и попутно мысленно костеря работников, с энтим чудом связанных-плетусь к заветной кассе... Там уже другая тетя сидит, такая же строгая и в таких же круглых очёчках.... начинаю объяснять, что мол вчерась была допущена неосторожность положиться на работоспособность вашего привокзального банкомата, но ошибся в своих расчетах, в следствии чего и лишился своих кровных, в размере 50 тугриков... Надо отдать должное выдержки работника-спокойно меня выслушав, протерев свои круглые очёчки и куда то позвонив пояснила, что мол бригадир еще внутренности оного банкомата не осматривал, но клятвенно заверила, что до вечера мы энтого железного бандита обязательно вскроем, распотрошим и если что лишнего обнаружим-то все ваше... (в общем приходите вечером за ушами от дохлого ослика, а мы вам всегда рады).
  В силу определенных обстоятельств вечером я там так и не появился. Вот купил себе телик и чтобы на своем горбу это маленькое чудо не тащить, а попутно не в чём не повинных пассажиров метро и пригородной электрички коробкой не шпынять - поехал на машине. Утром следующего дня соответственно тож... машину же надо обратно в столицу откатить (на радость пробкам)... в общем на кассу я попал токма сёдни и в благодушном настроении... и мне даже не важно стало наличие данной купюры в моем кармане(в конце концов у меня убыло - значит у кого то прибыло, иногда и просто так больше испаряется... законы физики-куда ж без них? мне просто интересно стало чем дело кончится... вернут мне честно заработанные или можно крест ставить и больше по таким пустяшным поводам не беспокоиться да и других не беспокоить...
  В общем подхожу к кассе, по пути выдумывая, чем бы напугать если от меня отбрыкиваться будут (то ли в прокуратуру жалобу написать, то ли стоячее пикетирование кассы устроить до приезда полиции, потому как сие есть форменное безобразие, и сплошная лирика не о чём...)
А на кассе народу ну просто НИ-КО-ГО как шаром... первый раз такое наблюдаю... м-да-а-а... В кассе девчонка лет эдак 25-ти сидит в носу ковыряет, не ожидает значит никого... Знамо дело -демонстрация явно не удастся...
  Встаю возле кассы и молчу - жду когда она своими делами прекратит заниматься и на меня внимание обратит (я ж большой-все окошко занимаю). Долго стою-секунд 5... Молчу... Девушка понимает, что что-то не то происходит( ктой то подошел, а денег не суёт, не порядок...) поднимает на меня глаза...
  -Здравствуйте, говорю. -Я тут, позавчера вечером, пытался билетик распечатать, вон у того, второго с прохода железного злодея, номером его, извините не поинтересовался, так вот он у меня 50 голубеньких скушал и даже спасибо не сказал, не одного печатного слова не выдал (з-зараза). Смотрю девчушка заулыбалась и внутри чувствую хохотать начинает, а я продолжаю.
  -Мне строгая тетенька из вашего окошка поспособствовать обещала, так сказать, укротить злодея и вернуть награбленное... Правда мне для этого с утра надо было приехать, и вы не подумайте чего-я не поленился, спозаранку встал, что б мне мои законные вернули... только оказалось, что операцию по изъятию внутренних органов еще не проводили и предложили перенести визит на вечер.
  Чувствую девчушка начинает медленно под стол сползать, а я продолжаю.
  -Но в силу определенных обстоятельств, от меня не зависящих, вечером я в ваше заведение попасть не смог, форсмажор - так сказать... Вот сейчас только и смог явиться не запылиться...
И тут доблестный работник ржд не выдерживает и со слезами на глазах сипит: -Короче Склифосовский... фамилия как?
  Называю фэмэли. Она тянется к стойке в правый угол, где из под фирменного бланка достает квадратик бумаги с моей фамилией и пришпиленной к нему, хвала небесам, мои 50 рубликов...
  В общем то хеппи энд получился... мой флешмоб по Московски...
  Почему флешмоб? Да сам не знаю, эту печатную блямбу здесь на лиру придумали...
  Ну а выводы делайте сами...

- Эх, люди - миром правит вера и любовь, а все остальное это так...
- Что? Миром правит вера и любовь? Как-бы не так - миром правит подлость и предательство!
- Эй ребята, не спорьте - миром правит ФСБ. Вы, кстати, выходите на следующей?

                                                                                                                                   Надежда на стерхов.

  Ты спрашиваешь, что мною движет?
  Вот ведь вопрос... Каждый задаётся им время от времени – быть может бредёт по улице неизвестно куда, уставившись себе под ноги и не замечая никого и ничего вокруг, или сидя поздней ночью где-то за столиком и глядя невидящим взглядом сквозь стакан и то, что в нём налито...
  Похоть является истинным побудителем множества поступков и событий, хотя изворотливые языки и найдут тысячи опровержений, но всё равно всем всё понятно. Великие открытия, произведения искусства, мода, реклама и другие достижения цивилизации кормятся ею. А также войны и преступления...
  И Обман. Невидимый он проникает всюду подобно отравляющему газу, для него нет преград и расстояний. И исключений тоже нет... Он прячется за улыбками и словами и влюблёнными взглядами. Он забирается в постели и сотовые телефоны, он щёлкает клавишами компьютера и мерцает буковками смс. И очень часто его устами глаголет Похоть и её напарник Одиночество – взявшись за руки, выдавливают из груди это изрядно затасканное и засалившееся от многоразового использования словечка – Люблю...
  Обманывают все и, что интересно, частенько обманывают сами себя... Эта неощутимая всепроникающая отрава - она смешивается с холодным осенним воздухом, каплями дождя на стекле, дыханием спящей на твоём плече женщины. Спасения нет... Но иногда обман даёт Свободу или хотя бы её частичку. Иногда он способен превратиться в оружие защиты от другого обмана. Иногда он бывает нужнее, желаннее и честнее любой правды...
  А ещё этим миром правит Надежда. Думаю, без неё вообще бы всё пропало...
  Именно Надежда двигает каждым из нас. Мы надеемся найти необходимое – почувствовать себя красивыми, желанными, нужными кому-то очень близкому. Обычно об этом не думаешь и подобные мысли совершенно меня не беспокоят, но по-прошествии времени, оглянувшись назад, я вижу картину чётко без лишних иллюзий, фантазий и заблуждений...
  Ты спрашиваешь, что мною движет...
  Иногда гораздо лучше просто промолчать в ответ...

Я стою на развилке Путей.
За спиной - сто шагов, сто дверей.
Каждый шаг - в неизвестность,
Каждый жест - в никуда.
И кого мне искать, и когда?

  Проделанный путь ощущается как судьба, но на каждом шагу есть тысячи развилок, тропинок и перекрёстков, где можно свернуть, избрав совершенно другой путь...
  Жизнь так устроена, что нам приходиться делать бесконечный выбор. Остаться дома или выйти погулять. Пойти в кафе или убить пару часов в кино. Выпить кофе для бодрости или 100 грамм для храбрости...
  Даже эти, казалось бы, пустяковые выборы могут переменить всю твою жизнь. Что уж говорить о выборе намного серьезнее... Пойти ли учиться? Сменить ли работу? Жениться или повременить... А если жениться-то на ком?
  Выбор мы делаем всегда, когда для принятия решения у нас есть более одного варианта...
  Можно строить планы, создавать себе какие то цели, все это выполнять и добиваться этого. Но по сути дела успех этих планов или целей, даже тех же отношений, зависит совершенно не от вас, не от того что вы делаете, прикладываете какие то усилия. Нет, я не говорю сейчас про судьбу, я в нее не сказал бы что не верю, я понимаю ее немного иначе, в моей версии, это та самая дорога, где нам решать поехать налево или прямо. При этом некоторые дороги по истечению приводят на исходную. Да, на этой дороге миллионы развилок, и мы не знаем того, что если повернем на одну, она окажется ровная и без каких либо ухабов. Там вообще может не быть асфальта, а какая нибудь щебенка, по ней будет сложно передвигаться, и эта сложность ни в коем случае не будет говорить о том, что преодолев столь сложный путь, мы получаем что то намного лучше, и получим ли вообще какой то результат...
  В тех же отношениях, можно строить планы на одного(одну) и даже планы на свадьбу, детей и прочее, а все это может получится совершенно с другим человеком, не смотря на то что в тот момент была пылкая любовь до гроба. Любовь кстати тоже не бывает вечная, она не поддается контролю, это абсолютное состояние души, которое вызывает тот или иной человек, или какая либо ситуация. И в одной ситуации, обстановки, во время поцелуя, или чего то еще человек может почувствовать, и совершенно искренни сказать “я тебя люблю”, и он не солжет, но на следующий день этого уже может не быть...
  Любовь имеет свойство как гаснуть, так и разгораться, она может совсем потухнуть, и ты действительно не будешь чувствовать нечего... а вдруг увидел человека, или взял его за руку, обнял, не важно - она не с того не с сего вновь поджигается. И это может быть спустя месяцы, годы потухшей любви. Когда ты все время этого не чувствуешь, даже и подумать не можешь о том что ты вновь что то можешь почувствовать к этому человеку. Ведь мол все же, уже друзья, и все нормально, и всех такая ситуация устраивает... Но это всего лишь дело случая - от нас это совершенно не зависит...
  Везде есть место быть своим хорошим и плохим случайностям. Вы можете стоять с парнем или девушкой, и вот он(она) вдруг решила поцеловать тебя и только собирается тянуться, а ты вдруг в этот момент отворачиваешь голову потому что например что то услышал сзади, и все - момент потерялся, и ему(ей)больше этого не хочется, а мог(могла) и не среагировать на то что сзади, и был бы поцелуй, может быть просто, один, а может быть это было бы началом отношений ...
  Тысяча путей и миллион развилок... Мы лишь выбираем дорогу, что будет на этой дороге, от нас не зависит. Может это самая совершенная иллюзия и небесный стрелочник уже принял решение за тебя? Вернет нас дорога обратно, или же приведет на новое шоссе? Мы всего лишь творцы наших случайностей...
  Не бойтесь пробовать, ведь даже та дорога которую выбрали вы, вся такая ровная, или с ухабами, может быть попросту не достроена, но она вам нравится... И придется свернуть и вы потеряете время, и тут уж вам решать, стоило оно того или нет... Потраченное могло не дать нечего, а могло дать толику мудрости...
  Лучше подумать о правильности свободно выбранного пути среди миллионов соблазнов, колебаний и ошибок, которыми так богата жизнь.
  Мне тоже постоянно приходиться выбирать – и я до сих пор не знаю, всегда ли делал правильный выбор... С точностью могу лишь сказать, что выбор всегда делал осознано и никогда не жалел о том или ином решении...
  Дерзайте, или сворачивайте в поисках своих развилок и перекрестков... Поисков своего пути... Чего то более подходящего для себя... И пусть это лучшее, не всегда будет проще...

Нам всем когда-то не везло
Но знаю я, судьбе назло
Найду в кармане забытую сигару
Чтобы выжить в борьбе
Революцию в себе
Надо делать как Эрнесто Че Гевара.

Ты гляди веселей,
Ни о чем не жалей
Жизнь свою проживешь ты недаром
А из чащи лесной
Наблюдает за тобой
Команданте Эрнесто Че Гевара.

  Ко мне во снах часто приходят гениальные мысли. А наутро остается только ощущение, что ночью я чуть было не разгадал тайну мироздания... Сон - загадка всех времён и народов, иллюзорный мир миражей... Мир вокруг не идеален, и не надейся, что когда-нибудь он таким станет... Он такой, какой есть, и как в нём жить – решать тебе... Никто не скажет, какой должна быть жизнь. И я даже не ищу объяснение вещей которым нет объяснения...
  Сложно принимать свою жизнь всерьёз, когда видишь её целиком. Работа – дом, работа – могила. Я живу в заповедном мире своих снов. А жизнь... – что жизнь... Практически, жизнь – это только окошко, в которое я время от времени выглядываю... Жить жизнью грустно... У жизни есть смысл, только если воспринимать время так же, как Бог - Прошлое, Настоящее и Будущее ОДНОВРЕМЕННО...
  Человек может никогда не получить от жизни того, чего «ЗАСЛУЖИВАЕТ», но он обычно ПОЛУЧАЕТ то, что ОЖИДАЕТ... Печалит не всякая хрень по типу ядерных взрывов, всемирного таяния ледников, внезапной старости и пятен на солнце... печалит окружающий негатив по капле наполняющий сосуд твоей жизни, в котором не хочется захлебнуться... Потому что найдется какая-то одна, последняя капля, которая вдруг переполнит его, и влага перельется через край...
  Но даже во тьме всегда есть трещина и туда проникает свет. И я разделяю солнце на кусочки счастья и краду у неба немного радужных слов и тепла.
  Знаешь есть такая труба. В ней обычное стекло заменено на гранёное. И эту трубу назвали калейдоскоп. И если посмотреть на Мир в эту трубу - то он разобьётся на ещё тысячи зеркальных Миров с мерцающими звездами на твоих ладонях словно сон на яву... Может стоит чаще смотреть на Мир через волшебный окуляр?
  А пока... Дни бегут колючими ёжиками... Мысли хмельными шмелями РоЯтСя в моей голове... Солнце-кошка лижет мои веки... Надежда сложена вчетверо и убрана в задний карман джинс... Любовь так и не найдена на своем пути, а Вера растеряна серпантином дорог...
  И я надеюсь, что моё сердце настолько велико, что бы вместить этот мир...
  Надеюсь и жду...
  Только это и остается... Надеяться и ждать...
  И я жду...

  В моем подъезде живет лифт. Да-да, именно живет... Своей особенной, самовлюбленно-капризной жизнью. И я подходя к нему на своем пятом этаже постоянно гадаю: что же эта падла задумала в очередной раз...
  Он может с прытью бешеной лошади рвануть на девятый, как если бы на девятом подходила его очередь за последним батоном хлеба... А потом успокоившись, он елозит словно по рельсам на первый, с обязательной остановкой на каждом этаже,  видимо представив себя электропоездом в метро...
  Каждый раз подъезжая к конечному пункту назначения он ухает и зависает в воздухе,  делая предварительную остановку... и как только ты свыкаешься с мыслью, что поездка закончена... он радостно (от того что провел доверчивых пассажиров) проваливается, а ты в этот короткий миг с замиранием в сердце думаешь-то ли трос оборвался, то ли это его очередная шутка... И если старожилы уже привыкли к его переменчивому настроению, то у впечатлительных новичков душа уходит в пятки...в прямом смысле этого слова.
  Порой он застревает где-то на этажах но прелесть в том, что он не хлопает створками как его собратья из других подъездов-нет он интеллигент... Возможно он просто задумался о смысле жизни... Или элементарно обиделся на подростков, которые не обращая внимания на его закидоны, гоняют по этажам...

  Есть люди. Просто люди. Обычные. И живут они как все. И ведут себя как все. И это нормально.
  Иногда обычные люди вынуждены просить других обычных людей о помощи. И тогда прочие обычные люди идут на помощь. И это тоже нормально.
  Есть люди ограниченные - физически, органически. У них нет возможности конкурировать с обычными людьми и они вынуждены просить о помощи почти всегда. Это не нормально, но это понимаемо и нормальные люди это понимают и помогают этим людям.
  А есть "другие" люди. Они не просят о помощи, они сами берут то, что им надо у обычных людей. Не спрашивая. Нагло лезут в карман и берут. Это абсолютно ненормально, не принимаемо и не понимаемо обычными людьми. И когда такие люди попадаются на "самостоятельном получении неиспрошенной помощи" их наказывают.
  Теоретически, их должно наказывать государство, но ему часто не до обычных людей. Поскольку многие из них, сами в третьей группе. И тогда их наказывают обычные люди. Так как умеют...
  К чему это я? Всего лишь хочу попросить задуматься - как часто вы сами добровольно за рулем переходите из "обычных" людей в "других" ? И как вы себя за это оправдываете?