У каждого на свете боль своя?

Но чья больнее? Кто об этом скажет?

Есть горечь пересохшего ручья,

Есть боль зерна,что в борозду не ляжет...

Дождя, что разбивается о скалы,

И дерева,дающего тепло.

Вот отпустило,кажется прошло,

А через час ещё больнее стало!

Есть боль своя у каждого из нас.

И я об этом думаю невольно.

Вот ты идешь не поднимая глаз-

Так,значит, и тебе, быть может больно.

И никого я в этом не виню...

А боль вещей, она с людскою схожа!

И наковальне больно, и огню,

И молоту.ударившему,тоже.

Как больно хлебу, что лежит в пыли,

Ещё колосьям, скошенным до срока.

Тропе забытой- снова обошли!

И яблоне,стоящей одиноко.

Как больно облетающим лесам,

Когда им ветер листья обрывает...

И лишь тому,кто боль приносит сам...

Тому, наверно, больно не бывает.

Цените тех, с кем маска – ни к чему,
Кому открыться можно нараспашку…
Кто говорит «Всегда тебя приму…»,
И принимает сердцем, не в натяжку…

Цените тех, чьи руки теплотой
Согреют вас, когда на сердце вьюга…
Кто дорог вам душевной красотой,
Кто смотрит на проблемы без испуга…

Цените тех, кто вас не проклинал,
Когда в беде другие осуждали…
Кто тихо руку помощи подал,
Пока другие громко обещали…

Цените тех, кто вам на боль в ответ
Достойно промолчал не злобным взглядом…
И тех, в ком никогда притворства нет…
Забудьте тех, кого ценить не надо…

Мы все бываем в чём-то не правы…
У всех была и радость и тревога…
Пусть ценят вас, как цените и вы
Людей, что в вашу жизнь пришли от Бога…