1 градус по Цельсию

на самом деле минус три

а в моём случае всегда 1. даже когда +30.

это даже иллюстрация отношения ко мне. 1 градус по Цельсию. не ниже, даже не ноль, но и не выше. никогда и немыслимо.

ты так далеко, и я никогда не смогу тебя понять. сколько мы казались похожими, сколько находилось различий, сколько слов сказано и стихов сложено, ты всё равно остаёшься тайной. убирай над тобой небо, сжигай вселенную, -ты улыбнёшься, пошутишь - и опять ввергнешь меня в дикий крик, дырявящий лёгкие, стены, лёгкие стены, тяжёлые крыши и просто небо "ДА КТО ТЫ БЛЯДЬ ТАКОЙ?"

что за херня, дорогая.. дорогой... сколько имён тебе придумано, сколько значений тебе привязано.

1 градус по Цельсию - это ребус. очередное имя. вся моя жизнь разложилась по сотням смешных ребусов.

когда я придумываю чьему-то имени ребус - это всегда хуёвый знак, всегда это заканчивается плохо. но оно само, до свиданья, это стихия, это море.

чужой человек?

больше всего боюсь увидеть тебя однажды ближе, чем когда-либо - и совсем чужим. поэтому...

не затыкайся соловей, кури небо, режь грудь, волочи ноги.

P.S.: Минус один?

почему-то все, кто мне нравятся либо нравились жутко бесят меня, когда ведут себя как самые обычные люди.

этот тип такой нечеловек, что ещё злиться таким образом не приходилось.

а тут вот сумел.

хоть ты признай, что он такой как и все, а то, чем не такой - совсем и не его заслуга.

мир уже несколько лет кряду вынуждал меня это сказать. себе. видимо, время пришло для полного осознания этого.

я не пишу стихов. я пишу только (крайне редко зарифмованную) прозу.

всё, до свиданья. не имею претензий. и пью не потому что поэт, а потому что ебу воздух.

вы уже разрушены. и вас никто не захочет реставрировать. жалкие хрупья старого мира.

а ещё в нашем городе в переходах играют на контрабасе. Ляписов.

а через минуту встречаю знакомую, и она рассказывает мне, как было охренительно на Ляписах в Вильнюсе.

звонит папа:

я: - алё!

он: - ыыыы ты чо, под гения больше не косишь?

я: - в смысле? о_О

он: - ну ты обычно говоришь "ау", а тут "алё"

я: - ааа, ну гений мне не простит

понацепляешь от гениев барахла всякого, потом тебя подъёбывают, что за мир.. .)))

а гений снился. длинноволосый такой внезапно о_О потом спёр мою шляпу. будто своих мало, козёл. зато весёлый, а не как чаще всего.

я радуюсь, когда вижу стихи лучше моих.

я радуюсь, когда хорошие чужие стихи предпочитают моим так называемым.

но когда я вижу как активно восхваляют автора даже не посредственных, а ужасных, плохих стихов - мне становится тошно. я бы даже сказала, что это отвратительно в своём роде. у меня начинает зудеть чувство фантомной справедливости, удлинняется морда, вырастают клыки, я обрастаю шерстью и рву в неистовстве занавески.

сколько прекрасных, даже знакомых мне поэтов оставлено без внимания. сколько гордячих бездарей превозносится.

тьфу.

может быть сесть на трамвай

может лечь под трамвай

может просто поспать

небо дождями тошнит

я летел бы сто лет

если мог бы летать

ПТВП - В нирване

поиграемВдегене ... 

поиграем в денег нет.

ой, и правда!

и звёздочку налепили. налобблин. попсово.

короче, новая мировая установка on.

снег идёт летом. в жару. с грозой тоже. медленно. хлопья. целуют потную скользкую кожу. ноги разбрасывают сугробы, отмываясь от пыли. крылья-снег. и с грозового неба они тоже падают, падают, вихрятся, грызут щеки, глаза, уши.

зимой деревья шелестят зеленью, анестезируют. и никакого снега. молодохолодно-зелено.

свет фонарей паутинный.рутинный.в 16 лет был красивее.хотя если представить что на нём верхом взрослый акромантул.. нет, становится не интереснее, становится понятнее принцип пробковойдороги.

как славно не водить автомобиль, а!

"ЙА ДИИИИИИКОЕ ЖЫВОООООТНОЕ!!!" (с) ГС

я перестану удивляться когда-нибудь?)

от меня или далеко. всегда.

но ты же никогда не остаёшься.

есть ли на этой земле музыкальное произведение хуже, чем свадебный марш?

вместо того, чтоб выгнать себя восстанавливать паспорт, сижу и смотрю Доктора Кто.

кажется, сожительствующая мне часть моего семейства снова отправилась на увлекательные каникулы в небытие. судорожно бесит. нельзя же существовать только готовя еду, пялясь в телеэкран с говнопередачами и напиваясь до отключки. а это абсолютно все занятия, за которыми я наблюдала вышеупомянутую часть моего семейства. 

боже, где же моя квартира... 

- Сенсоры сообщают: он безоружен.

- Да! Я такой!(с) Доктор Кто

Мой отец был гениальным детским писателем, поэтом. Потому что в свои 85 лет и даже в девяносто он внутренне, по характеру, был 13-летним мальчишкой. Он терпеть не мог детей настолько, насколько ребенок не может терпеть своих сверстников. Они его раздражали. Отец приезжал на дачу, и мои дети бежали к нему с вопросом: "Дадочка, дадочка, где ты был?" На что он им отвечал: "К-какое ваше дело, где я был?" Когда у моего сына Степана родилась дочь Саша, сын, с глазами, полными слез, прибежал ко мне из роддома, и я позвонил отцу: "У тебя родилась правнучка, Степина дочка". Отец говорит: "От кого, от Степы? А-а-а. Хорошо... Ну а вообще что нового?" Только человек с таким отношением к детям мог написать стихи: "У меня опять: тридцать шесть и пять! Озабоченно и хмуро я на градусник смотрю: где моя температура?.." Это абсолютная психология ребенка, которому лет 10 или 12. Он детей чувствовал.

Никита Михалков.

"младшая сестра - Депрессия. в чёрных джинсах пыльных, в сапоги армейские обутая, гуталиновыми губами целует - соблазняет. а далее, а что далее? не впору чертовке судьбу с людьми делить, её дороги - обречённого путь.

разве есть дом у Обречённости? есть ли покой для Проклятых? только если в поцелуях, что сродни приговору. только если в роковых играх со смертными, только в ритме шага и тонких напомаженных губах.
она не помнит их, а они её - навсегда. из души чертовку не выкинуть, тащит на дно камень памяти, улыбка такая частая, такая беззаботная. она чистит ботинки гуталином, а потом красит губы - а потом целует конечно-же. а потом снова шаги и чёрный силуэт удаляется. просто не всех учили возвращаться, а ей просто некуда - не всякое детство учит Дому, не всякий шаг слышит Вечность, не всякий поцелуй сродни приговору." (с) Лис-Колдун

продолжаем судовольничать

раньше здесь писали лытдыбр, переживания и творчество и прочую несусветную чушь. теперь все резко поумнели и пишут рецепты салатов, схемы вышивок, рекламы распродаж и оценки товаров. тошно.

буду здесь втихую ретроградничать тогда, что делать.

ли.ру после моего долго отсутствия поражает невероятной стабильностью своих косяков.

под носом почему-то пахнет тёртым луком, хотя на столе мандарины, шоколад и миндаль.

мандаринымандрагоры

болезнь отсутствия ПРОбеловПРОгрессирует

я хочу здесь общаться. не знаю, как я это проверну, но тем не менее. такой старт.