Аккорд, еле струны дрожат на гитаре.
Молчит фортепиано, оборвана флейта.
Вы песни мне, сами собой, наиграли
О том, что я раньше не знал, а жалею.
Вы - дождь, промочивший бродягу до нитки.
Вы - солнце, которое тут же согреет.
Струна – у Паганини на скрипке
Вы – мёд, от которого быстро пьянеют.
Вы – сон, от которого мне не проснуться.
Вы – роза в парижском, изысканном стиле.
Вы – плен, из которого мне не вернуться.
Вы – ветер, такой долгожданный при штиле.
Я – Ваш. Ваши руки я нежно целую,
И губы касаются шёлковой кожи.
Париж…На асфальте Вас дети рисуют.
Mon cher, как Вы на королеву похожи.

Мадам, без Вас убого убранство!
Мадам, Вам мало в Париже пространства.
Мадам, Вы так безумно красивы!
Мадам, Вы далеко от России