Твой каждый стих — как чаша яда, Как жизнь, спалённая грехом, И я дышу, хоть и не надо, Нельзя дышать твоим стихом. Ты — бедный мальчик сумасшедший, С каких-то белых похорон На пиршество друзей приведший Колоколов прощальный звон. Прости меня, я как в тумане Приникну к твоему плащу И в чёрной выношенной ткани Такую стужу отыщу, Такой возврат невыносимый Смертельной юности моей, Что гул погибельной Цусимы Твоих созвучий не страшней. Тогда я простираю руки И путь держу на твой магнит. А на земле в последней муке Внизу — душа моя скорбит… <1959>