Пушкин ответит за всех
Шестого июня - 216 лет со дня рождения первого поэта России
Текст: Павел Басинский
06.06.2015



Александр Сергеевич Пушкин

Клеветникам России.

О чем шумите вы, народные витии?

Зачем анафемой грозите вы России?

Что возмутило вас? волнения Литвы?

Оставьте: это спор славян между собою,

Домашний, старый спор, уж взвешенный судьбою,

Вопрос, которого не разрешите вы.

Уже давно между собою

Враждуют эти племена;

Не раз клонилась под грозою

То их, то наша сторона.

Кто устоит в неравном споре:

Кичливый лях, иль верный росс?

Славянские ль ручьи сольются в русском море?

Оно ль иссякнет? вот вопрос.

Оставьте нас: вы не читали

Сии кровавые скрижали;

Вам непонятна, вам чужда

Сия семейная вражда;

Для вас безмолвны Кремль и Прага;

Бессмысленно прельщает вас

Борьбы отчаянной отвага —

И ненавидите вы нас...

339

За что ж? ответствуйте: за то ли,

Что на развалинах пылающей Москвы

Мы не признали наглой воли

Того, под кем дрожали вы?

За то ль, что в бездну повалили

Мы тяготеющий над царствами кумир

И нашей кровью искупили

Европы вольность, честь и мир?..

Вы грозны на словах — попробуйте на деле!

Иль старый богатырь, покойный на постеле,

Не в силах завинтить свой измаильский штык?

Иль русского царя уже бессильно слово?

Иль нам с Европой спорить ново?

Иль русский от побед отвык?

Иль мало нас? Или от Перми до Тавриды,

От финских хладных скал до пламенной Колхиды,

От потрясенного Кремля

До стен недвижного Китая,

Стальной щетиною сверкая,

Не встанет русская земля?..

Так высылайте ж к нам, витии,

Своих озлобленных сынов:

Есть место им в полях России,

Среди нечуждых им гробов.

Михаил Юрьевич Лермонтов (3 [15] октября 1814, Москва — 15 [27] июля 1841, Пятигорск) — русский поэт, прозаик, драматург, художник.

«Герой нашего времени» - любимое моё произведение. Перечитывала бессчетное количество раз.

Читать далее

Я целую свою Русскую Революцию
В ее потные мальчишечьи русые кудри
Выбивающиеся из-под матросской бескозырки
или солдатской папахи,

Я целую ее исцарапанные русские белые руки,
Я плачу и говорю:
"Белая моя белая! Красная моя красная!
Веселая моя и красивая – Прости меня!

Я принимал за тебя генеральскую фуражку грузина,
Всех этих военных и штатских,
Выросших на твоей могиле —
Всех этих толстых и мерзких могильных червей.
Тех – против кого я. И кто против меня
и моих стихов!

Я плачу о тебе в Нью-Йорке.

В городе атлантических сырых ветров.

Где бескрайне цветет зараза.

Где люди-рабы прислуживают людям-господам,

которые в то же время являются рабами.

А по ночам. Мне в моем грязном отеле.

Одинокому, русскому, глупому.

Все снишься ты, снишься ты, снишься.

Безвинно погибшая в юном возрасте –

красивая, улыбающаяся, еще живая.

С алыми губами – белошеее нежное существо.

Исцарапанные руки на ремне винтовки –

говорящая на русском языке –

Революция – любовь моя!"

Эдуард Лимонов.

Вчера пришла скорбная весть о смерти поэта Сергея Ставера, члена Союза российских писателей.

Мне бесконечно тяжело писать о Сергее. Он был одним из самых близких мне поэтов, настоящим  Другом. Крупный: как человек, как личность и как поэт. Истинный жизнелюб, немного ребенок в своей непосредственности, шумный и щедрый.

Наша дружба началась давно. Литературная организация «Эхо Арги» г. Назарово гремела на всю Сибирь. Мы публиковали стихи наших ачинских поэтов в Назарово, и наоборот, приезжали друг к другу на презентации, литературные вечера, для неформального дружеского общения. Вместе ездили на собрания  Красноярского филиала Союза писателей. Я читала стихи поэтов «Эхо Арги» на радио.

С.Ставер и я во втором ряду.

Слева направо: В.Царегородцев, С.Ставер, председатель красноярского филиала Союза российских писателей Михаил Стрельцов и я.

Читать далее

* * *

От мировой до мировой,
Ломая судьбы и широты,
Несло героев -- головой
Вперед -- на бункеры и дзоты.
И вот совсем немного лет
Осталось до скончанья века,
В котором был один сюжет:
Самоубийство Человека.
Его могил, его руин,
Смертей от пули и от петли.
Ни поп, ни пастор, ни раввин
В заупокойной не отпели.
И если образ корабля
Уместен в строчке бесполезной,
То век -- корабль, но без руля,
И без царя в башке железной.
В кровавой пене пряча киль,
Эсминцем уходя на Запад,
Оставит он на много миль
В пустом пространстве трупный запах.
Но я, смотря ему вослед,
Пойму, как велика утрата.
И дорог страшный силуэт
Стервятника
в дыму заката!..

Геннадию Чепеленко

Ночной больничный двор
Слегка присыпан снегом.
Слетаются к стеклу
Снежинки, словно моль.
И корпуса молчат.
Они сравнимы с неким
Угрюмым банком, где
Накапливают боль.
В палате, у окна,
Отыскивая спички
И пачку сигарет,
Я слышу, как впотьмах
За лесом иногда
Проходят электрички,
Квадригами колес,
Вздымая снежный прах.
И снова тишина.
Морозом, как наркозом,
Прихвачена земля.
И голые кусты.
Мы в темноте лежим,
как бревна -- по откосам,
Пред болью подступающей пусты
Душою...
Но давай
Пошарим по сусекам,
Остаток дней своих
Сжимая в пятерне,
Давай поговорим
С быстролетящим снегом
И поглядим на мир
При медленной луне...

* * *

Ив. Сурину

Теперь, когда надо проститься

По совести и по уму,

Не надо обратно проситься

В свою голубую тюрьму.

Не надо надеяться втайне

На лунный серебряный след.

Осталось одно очертанье,

Названья которому нет.

Осталось горенье заката,

Далекого моря прибой.

Осталась глухая утрата

Того, что случалось с тобой,

Того, что могло бы случиться,

Того, что в себе износил...

Но нету, увы, очевидца

Слепому горению сил.

А молодость -- штучка, Лолита, --

Кивнув равнодушно душе,

Сошла, как выходит из лифта

Чужой

На чужом

Этаже...

Високосный год

О високосный год, прокля́тый год!

Как мы о нём беспечно забываем

И доверяем жизни хрупкий ход

Всё тем же самолётам и трамваям.

А между тем в злосчастный этот год

Нас изучает пристальная линза,

Из тысяч лиц — не тот, не тот, не тот —

Отдельные выхватывая лица.

И некая верховная рука,

В чьей воле все́ кончины и отсрочки,

Раздвинув над толпою облака,

Выкрадывает нас поодиночке.

А мы бежим, торопимся, снуём —

Причин спешить и впрямь довольно много —

И вдруг о смерти друга узнаём,

Наткнувшись на колонку некролога.

И, стоя в переполненном метро,

Готовимся увидеть это въяве:

Вот он лежит. Лицо его мертво́.

Вот он в гробу. Вот он в могильной яме…

Переменив прописку и родство,

Он с ангелами топчет звёздный гравий,

И всё, что нам осталось от него, —

Полдюжины случайных фотографий.

Случись мы рядом с ним в тот жуткий миг —

И смерть бы проиграла в поединке…

Она б взяла его за воротник,

А мы бы уцепились за ботинки.

Но что тут толковать, коль пробил час!

Слова отныне мало что решают,

И, сказанные десять тысяч раз,

Они друзей — увы ! — не воскрешают.

Ужасный год!.. Кого теперь винить?

Погоду ли с её дождём и градом?

…Жить можно врозь. И даже не звонить.

Но в високосный будь с друзьями рядом.

Леонид Филатов.

<1980?>

Марина Ивановна Цветаева (26 сентября (8 октября) 1892[4], Москва — 31 августа 1941, Елабуга) — русская поэтесса, прозаик, переводчица, один из крупнейших поэтов XX века.

Студийная запись 2002 года.

Читать далее

Михаил Светлов. Афоризмы. 

У меня осталась единственная десятка. Хочу сходить в нотариальную контору - снять с нее копию. (Михаил Светлов /

У меня не телосложение, а теловычитание. (Михаил Светлов /

Красивый я получаюсь только на шаржах. (Михаил Светлов /

Под старость я превратился в нечто среднее между Ходжой Насреддином и нашим клубным парикмахером Маргулисом. Им приписывают чужие остроты. Мне тоже. (Михаил Светлов /

Когда я умру, на доме, где я прописан, повесят мемориальную доску: <<ЗДЕСЬ ЖИЛ И НЕ РАБОТАЛ ПОЭТ МИХАИЛ СВЕТЛОВ>>. (Михаил Светлов /

Вот и я скоро... Как эта бутылка. <<Хранить в холодном, темном месте в лежачем положении>>. (Михаил Светлов /

Кавычки - для идиотов. (Михаил Светлов /

Я могу прожить без необходимого, но без лишнего не могу. (Михаил Светлов /