Когда сутками молчит телефон - это не одиночество. 
Это - плохие друзья.

Когда ты слышишь, как тикают часы - это не одиночество. 
Это - много свободного времени.

Лист кленовый на ладони под дождем… 
Вроде бы прожили мало и по-прежнему жизнь ждем… 
Ловим капли дождевые, детство слизываем с губ… 
За хребтом гудят литавры, позолота медных труб… 
И вода потоком черным позади шумит стеной… 
И ожоги помнит тело, и осколки под спиной… 

Вроде бы и есть, что вспомнить... Есть кому и что отдать, 
Только кажется, что рано… очень рано начинать… 
И хотелось бы по-новой, по-иному, может быть… 
Снова в омут… снова танец – сарабанду повторить… 
Мечется внутри зараза – сорванец, наглец и плут… 
В зеркала – лишь краем глаза, ведь они, как годы, лгут… 

Мы вернемся вместе, нет ли… Все равно вернемся жить… 
Ошибаться, лгать, бояться, но любить, любить, любить… 
Об асфальт стирать колени, локти об углы сбивать… 
Забирать, терять терпенье и с лихвою отдавать… 
Быть – стрелою, тетивою, луком или же стрелком… 
Быть – колчаном иль рукою, иль мишенью под флажком!