А в руке у меня чемодан, у Него - рука. Не моя, ну конечно. Чужая.
С цветным маникюром. Я сбегаю назло новостям и кривым конъюнктурам.
Под крылом - прошлый год. Я смотрю на него свысока,
и в больших облаках застывают Его слова,
рассыпаются сотней снежинок мои катастрофы,
разливаются в небе эдемы, круги и голгофы
те, что год непрестанно вмещала моя голова.
У меня из желаний под праздничный бой часов -
чтобы только с родными всё было как надо, в порядке.
Ну, а лирика пусть остаётся в душе и тетрадке.
Не просить же в руке Его руку и прочих основ?
В моём возрасте в сказки не верят. Не ждут чудес.
Мои крылья - билет на покатый стальной аэробус.
У меня есть семья, есть друзья и потрёпанный глобус.
С остальным - разберусь.
